Cento e quarenta: A conspiração dos orcs de Golom

O incidente com o assassino rapidamente se espalhou por todo o acampamento, deixando todos profundamente chocados. Logo, o acampamento foi completamente fechado. Todos clamavam por um rápido reabastecimento, para que pudessem retornar em segurança às suas terras.

Nesse momento, Sua Majestade Kernel também tomou conhecimento da notícia. Ao olhar para Ilya Galvan ajoelhado no chão, outra vez responsável por mais um desastre, sentiu uma fúria ardente que precisava ser liberada.

A cena familiar o transportou novamente para o passado: a queda do Forte Litt, a derrota da aliança e a subsequente trégua. Imagens dessas memórias desfilavam diante de seus olhos, fazendo-o reviver o amargo sabor do fracasso.

“Seu imbecil maldito, eu só pedi que enviasse alguém para vigiar a reação do Conde Roland. E o que aconteceu?” Kernel perguntou com voz carregada, repetindo a mesma frase três vezes antes de se deixar cair no trono desanimado. “O resultado foi esse episódio com o assassino. Realmente, você é algo, Ilya Galvan.”

Kernel riu, embora fosse uma risada de raiva. Há muito tempo não perdia a compostura assim, e foi seu chefe de inteligência quem, em tão pouco tempo, cometeu duas falhas graves.

Além disso, as consequências foram sérias. Para ele, o incidente seria explorado pela família Osborn para unir ainda mais os nobres do Norte. Isso representava um desafio severo ao seu domínio.

Perante a ira do rei, Ilya abaixou ainda mais a cabeça. Logo, Kernel controlou seu temperamento e, com expressão neutra, perguntou:

“Conte-me o que aconteceu. Por que houve essa falha?”

“Majestade, aquele local fica no centro do acampamento, impossível de ser vigiado diretamente. Por isso, não sei o que ocorreu,” respondeu Ilya.

“Que inútil. Faça sua análise: por que o Conde Roland percebeu?”

Ilya já havia refletido sobre isso e respondeu prontamente: “Roland, como militar, tem um aguçado senso para o comportamento dos soldados. Já nós, do setor de inteligência, atuamos nos bastidores e temos maus hábitos. Talvez tenha sido isso que o Conde notou.”

“Então é por isso que você fica sempre esfregando o polegar e o mindinho? Está dizendo que a culpa é minha? Que não deveria ter enviado vocês?” Kernel sabia que essa era a hipótese mais provável, mas não admitiria o erro. Afinal, ele era o soberano.

“Assumimos a responsabilidade pela falha, Majestade,” respondeu Ilya.

“Deixe pra lá, Galvan. Você é meu chefe de inteligência, e eu admito que não pensei direito. Mas saiba que essa é a segunda vez. Não quero uma terceira. Entendido? Saia antes que eu mude de ideia.”

Com a saída de Ilya, Kernel mergulhou em pensamentos, rabiscando algo em sua mesa.

Dias depois, a aliança do Norte, abastecida, começou a retirada gradual. Curiosamente, o incidente com o assassino não despertou muita atenção do rei, que apenas enviou um mensageiro para expressar condolências, mas não houve desdobramentos.

Até o Conde Roland pareceu optar pelo esquecimento, o que gerou desconfiança entre eles, suspeitando que Kernel nutria dúvidas em relação ao povo do Norte. Isso lhes deixou um gosto amargo e criou um risco para o futuro.

***

Na vasta planície dos orcs, grandes flocos de neve caiam do céu, transformando a paisagem em um mundo branco e silencioso. A neve cobria o solo como um tapete, acumulando-se a uma altura de um homem.

A planície caiu em uma calma temporária, dissipando as nuvens sombrias da guerra que pairavam sobre eles. Em tal clima extremo, as tribos orcs estavam confinadas em seus acampamentos, impossibilitadas de lutar.

Essa pausa lhes deu uma chance para recuperar fôlego e preparar-se para a escolha do novo Grande Chefe Orc.

A sombra da guerra não desaparecera; apenas se acumulava, pronta para explodir com maior intensidade.

No acampamento da tribo Ferro Negro, cercado pela neve, erguia-se uma enorme estrutura de madeira. Curiosamente, muitas raças subordinadas estavam agrupadas ao redor da construção, enquanto orcs vigiavam a periferia.

Sob a direção de um orc, trabalhavam freneticamente na edificação de uma torre de cerco – uma escada móvel – que já atingia dez metros e continuava crescendo, conforme as pilhas de madeira ao redor indicavam.

No entanto, fosse por falta de conhecimento ou por manejo inadequado da madeira, a estrutura balançava visivelmente.

Mesmo assim, sob a coerção dos orcs, os escravos das raças subordinadas enfrentavam o vento e a neve para escalar a torre. As cordas passavam por grandes roldanas de madeira, com a outra extremidade firmemente ancorada ao solo.

No chão, os escravos amarravam uma pesada tora de madeira, que era lentamente içada ao comando dos gritos coordenados. Várias cordas suspensas abaixo controlavam a direção da tora para que chegasse segura ao topo.

É importante notar que, após a destruição do Império Orc, os orcs que adotaram a vida nômade abandonaram grande parte das técnicas que não eram essenciais para a sobrevivência.

Sem um físico naturalmente forte e uma natureza combativa, já teriam desaparecido da história, muito menos teriam escravizado outras raças.

O supervisor orc da obra observava satisfeito os escravos trabalhando, sentado em uma cadeira rústica, cantarolando uma melodia típica dos orcs, de bom humor.

Depois de inúmeras falhas, haviam finalmente superado a marca dos dez metros. Se alcançassem os quinze metros, poderiam acessar o Forte Vento Norte.

Se conseguiriam invadir o forte era outra questão. Para os orcs, sob a liderança do Rugido Infernal, nada era impossível.

Adoradores da força, com braços poderosos e mentes simples, pareciam feitos sob medida para os orcs.

De repente, uma corda se rompeu. A tora pesada começou a inclinar-se, mas os que estavam no chão conseguiram segurá-la.

Antes que pudessem se aliviar, a perda de um ponto de apoio sobrecarregou as outras cordas, que começaram a romper-se uma a uma.

Com o grito de horror dos presentes, a tora despencou violentamente sobre a torre de cerco, já instável, que balançou furiosamente.

Os que estavam no alto foram arremessados contra a grade de proteção e lançados ao chão, caindo pesadamente e morrendo instantaneamente, sem sequer um espasmo.

Só então os que estavam abaixo perceberam a gravidade e tentaram fugir.

“Voltem para cá! Segurem-na! Se ela cair, vocês também morrerão,” ordenou o supervisor.

Todavia, ele pouco se importava com a vida dos escravos, que para ele eram meros consumíveis, menos valiosos que uma tábua da torre.

Não se dava por vencido e via o desastre como um erro remediável.

Relutantes, os escravos retornaram à escada trêmula, tentando estabilizá-la, embora sem solução eficaz.

Seu único recurso era usar o corpo para suportar a estrutura, firmando-se com as mãos e dentes cerrados, esforçando-se para manter o equilíbrio.

Mas tudo era em vão; a base instável tornava o topo ainda mais perigoso.

A torre já se inclinava perigosamente para um lado, prestes a tombar...

Tecnicamente, aquilo era um acidente e alguém deveria responder por ele. Mas para os orcs, aqueles escravos eram meras ferramentas, descartáveis.

O único temor do supervisor era o que viria a seguir.

Com coragem, ele dirigiu-se ao salão do chefe tribal para encontrar seu comandante, Uvaldo, o Rugido Infernal.

“Grande Chefe, a nova tentativa de construção falhou novamente. A boa notícia é que conseguimos ultrapassar os dez metros, faltando apenas cinco para os quinze.”

“Ah, que magnífico, só cinco metros faltando... Mas ouvi dizer que ela balança demais. Se começarmos a mover, vai desmoronar, não é? Vocês querem mesmo atacar o Forte Vento Norte com isso? Estão tentando zombar dos humanos lá?” interrompeu Cros, chefe da tribo Lua Sombria, sentado à esquerda de Uvaldo, rindo alto.

Porém, ao sentir o olhar severo de Uvaldo, Cros silenciou, não querendo provocar mais a ira do chefe.

Desde que a torre começou a ser construída, Uvaldo já havia executado mais de dez orcs por falhas consecutivas.

Finalmente, Uvaldo fixou o olhar no supervisor ajoelhado. Franziu a testa e levantou-se, emanando uma presença imponente que varreu a sala.

O salão silenciou por completo, até o crepitar das tochas cessou, enquanto a neve acumulada no teto começava a cair com o tremor.

Era a vontade de Uvaldo, sustentada sobre incontáveis cadáveres orcs.

Com uma mão, agarrou o pescoço do supervisor, levantando-o até a sua altura, e falou:

“Sei que não é fácil. Nunca construímos algo de quinze metros, muito menos uma torre de cerco móvel. Aceito falhas, pois os orcs ainda não estão unidos, e temos tempo para errar.

Mas não aceito que um orc se ajoelhe aqui, sem coragem, implorando por perdão, sem dignidade.

Se não tem essa responsabilidade, então não merece ser um orc.”

As palavras de Uvaldo ecoaram no salão como um trovão, fazendo o teto vibrar e a neve cair.

Ao soltar o supervisor, este já não tinha mais vida e caiu no chão. “Levem esse idiota para os lobos de guerra.”

Orcs que aguardavam foram silenciosos ao retirar o corpo, preparando-o para ser alimento dos lobos.

“Chefe Cros, você riu alto agora pouco. Deve ter uma solução. Que tal você assumir a supervisão? Afinal, esses orcs são realmente estúpidos.”

O olhar de Uvaldo se fixou em Cros, que apesar das tochas acesas, sentiu um frio cortante. Suor frio escorria pela testa; sua cabeça baixou sob pressão invisível, mas logo ergueu-se com olhar feroz, como se quisesse despedaçar Uvaldo.

“Admiro você, chefe da Lua Sombria, Cros. Você tem uma resistência que poucos possuem. Mesmo com medo, mostra essa ferocidade.

Você representa a inquebrantável essência dos orcs, não uma obediência de cordeiro. É isso que aprecio em você.

Se eu morrer na guerra, a tribo Ferro Negro será sua, até mesmo integrada à Lua Sombria.”

Ao observar Uvaldo sentar-se novamente, Cros teve que admitir que ele emanava uma aura antiga e feroz, como um Gor’lon ancestral.

As palavras de Uvaldo revelavam coragem e generosidade excepcionais, despertando até uma admiração interna em Cros.

“Talvez ele realmente possa ser um herói, trazendo uma vida diferente para os orcs e até reconstruindo o império.”

Com esse pensamento, Cros falou: “Se você conhece minha natureza, sabe que eu mesmo busco o que preciso, não através de esmolas, nem mesmo de você, Uvaldo.

Mas tenho uma ideia para as desesperadoras muralhas do Forte Vento Norte.

Ouvi falar que nas Montanhas da Lâmina, entre os Gor’lon, há um gigante de quinze metros chamado Gruul.

Se conseguirmos sua ajuda, escalar o forte pode não ser tão difícil.”

Uvaldo ficou surpreso. Sim, Gruul era conhecido como o Destruidor dos Gor’lon.

Mas enfrentá-lo exigiria força que ele ainda não possuía.

Sentiu a inquietação típica dos guerreiros, uma vontade de desafio, mas sabia que não era o momento.

Sua prioridade era liderar os orcs para superar a crise e reconstruir o império.

Essa era a responsabilidade do nome Rugido Infernal e seu desejo mais profundo.

Enquanto os problemas dos orcs persistissem, tais ideias seriam apenas sonhos.

“Se você está confiante, então a tarefa é sua.

Elabore um plano viável. Tudo o que precisar, terá de mim, inclusive eu mesmo obedecerei suas ordens.

Se quiser me superar e provar ser o melhor candidato a Grande Chefe, faça o seu melhor.”

Uvaldo riu alto e, diante do olhar atônito de Cros, saiu do salão em passos largos.

“Não me subestime, Uvaldo, Rugido Infernal. Vou cuidar disso, espere para ver. Quanto ao cargo de Grande Chefe, quem quiser que o tenha.”

Enquanto Cros falava alto, a risada de Uvaldo ecoava ainda maior do lado de fora.

Com seu carisma pessoal, Uvaldo conquistara completamente Cros, chefe da Lua Sombria, dando o primeiro passo para a união dos orcs...