Capítulo Onze: Os Antigos Homens-Besta e os Novos Homens-Besta

Os soldados tiraram de suas mochilas as tendas de linho, cordas de linho, e começaram a cortar árvores adequadas na floresta para servirem de estrutura. Em pouco tempo, várias tendas estavam erguidas. No centro, acenderam uma grande fogueira, ao lado da qual posicionaram caldeirões de campanha; os soldados lançavam pão preto, carne de veado e vegetais silvestres desconhecidos em uma mistura caótica que, claramente, seria o jantar deles.

Para Rolando, porém, aquilo parecia — ou melhor, era mesmo — uma gororoba digna de porcos. Esses hábitos alimentares tão peculiares eram realmente difíceis de aceitar. Faltando especiarias, restava a ele espetar um pedaço de carne e assá-lo lentamente sobre o fogo. Se ao menos houvesse vinho... pensou Rolando, carne sem bebida era uma verdadeira tortura.

Os soldados conversavam alto, riam com entusiasmo e até entoavam canções desconhecidas. Os rostos jovens, ruborizados de excitação. Bem, ao que tudo indica, da próxima vez que voltarmos ao acampamento, terei de levar esses rapazes para beber. Se podem sair em patrulha juntos, merecem passar uma noite de festa, embora isso doa um pouco no meu bolso.

— Vão se divertir, soldados. Aliás, ainda não sei os nomes de vocês — disse Rolando, aproximando-se dos três soldados de guarda com uma perna de veado recém-assada.

— Senhor, meu nome é Carls.

— Senhor, eu sou Matheus.

— Senhor, chamo-me Rosso.

Responderam, ainda ruborizados, claramente animados pelo fato de o comandante perguntar seus nomes, mas sem intenção de se juntar à festa.

— O que foi? Minhas ordens já não valem mais? — Rolando fingiu severidade, assustando-os levemente. — Vão logo, isto é uma ordem. Além disso, algum de vocês enxerga mais longe ou melhor do que eu? Não se esqueçam que tenho o mapa do sistema.

— Sim, senhor!

Convencidos, os três se curvaram em respeito e logo saíram em disparada, alegres.

...

— Senhor, não precisava fazer isso — disse Milron, aproximando-se de Rolando.

— Ora, vocês lutam por mim, não é nada fazer algo assim por vocês — respondeu Rolando, sorrindo e balançando a cabeça. — Vá avisar os outros soldados de guarda, mande-os participar da festa também.

Antes que Milron pudesse responder, Rolando já estava de costas, ocupado comendo. Restou a Milron apenas obedecer.

Milron já era praticamente o ajudante de Rolando; muitas vezes, quando a batalha esquentava, era Milron quem assumia o comando ou transmitia ordens. Talvez pudesse ser preparado como um comandante competente.

Após a refeição, Rolando sentiu-se apenas parcialmente satisfeito e percebeu que seu apetite vinha aumentando ultimamente. Observando o espeto, já sem carne, e sentindo preguiça de assar mais, decidiu praticar com sua espada de duas mãos.

Entretanto, sozinho, vigiando apenas uma direção, treinando e ainda precisando consultar o mapa de tempos em tempos, tudo aquilo era trabalhoso demais. Jogou a espada de lado e deitou-se na grama para observar as estrelas.

No fim, resolveu dormir na tenda. Sabia que era bom integrar-se com os soldados, mas em excesso poderia minar sua autoridade — o que certamente não era desejável para quem comandava tropas.

...

Ao norte das fronteiras do Reino de Rodes, nas vastas planícies dos orcs, erguia-se uma cidade orc com milhares de habitantes. No salão do chefe, celebrava-se um banquete.

Diante de si, uma quantidade ínfima de carne e, em sua maioria, mingau de trigo. Grito Infernal puxou a travessa de carne para si, ignorando todos os outros orcs, numa atitude de extrema arrogância.

— Grito Infernal, o que significa isso? A carne é de todos! — bradou Crosta Dura, incapaz de suportar a postura insolente de Grito Infernal, famoso guerreiro do clã Ferro Negro.

— Vai gritar comigo? Então por que não vai gritar com aqueles malditos humanos até matá-los?

Irritado pela escassez de carne, Grito Infernal não tolerou o desafio de alguém que considerava fraco. Sacou seu enorme machado e apontou para Crosta Dura.

— Se não está satisfeito, venha me enfrentar em combate singular!

Ao ouvir desafio para um duelo, Crosta Dura recuou, ressentido, mas impotente; seu rosto esverdeado tornou-se ainda mais verde.

— Basta de brigas! Já que Grito Infernal quer a carne, deixe que coma — interveio o chefe, tentando apaziguar, mas só provocando ainda mais desagrado.

— Chefe Chifre de Trovão, esta terra sempre foi o campo de caça dos orcs desde tempos imemoriais. Desde o primeiro império dos humanos, fomos expulsos de nossa terra ancestral. Não importa, se éramos mais fracos, eu aceito. Mas desde quando orcs passaram a imitar os humanos e cultivar a terra? — Grito Infernal, cada vez mais furioso, rachou a mesa ao meio com um golpe do machado.

— Esqueceram da nossa tradição? Devíamos conquistar tudo com as armas nas mãos, não com ferramentas de lavoura como covardes.

— Sempre cultivamos cereais, para fazer bebida — murmurou um orc.

— E isso é a mesma coisa?

Essas palavras conquistaram o apoio dos mais jovens, autodenominados Novos Orcs, que se diferenciavam daqueles que, em sua opinião, traíam os ancestrais. Tal mentalidade não era exclusiva do clã Ferro Negro, mas espalhava-se por todos os clãs. Havia muito tempo que estavam insatisfeitos e ansiavam por mudança, desejando sobretudo vingar-se dos humanos.

Cem anos após a queda do Primeiro Império, essa ideia varreu toda a planície dos orcs. Tudo resultava de sua reprodução e caça desenfreadas, um problema cuja semente já fora plantada pelas gerações antigas.

Por isso, passaram a cultivar a terra, transformando orcs fracos em trabalhadores, ao mesmo tempo expulsando todos os meio-orcs, tentando perpetuar o clã.

Estavam errados? Não, apenas aprendiam os modos mais avançados de sobrevivência dos humanos. Durante todos esses anos, os humanos ocuparam as terras mais férteis do continente, multiplicando-se sem conta. Os orcs sentiam que jamais recuperariam sua antiga glória.

Mas não se resignavam, razão pela qual toleravam o surgimento dos Novos Orcs. Estes eram ferozes e valentes, lutando pela sobrevivência de toda a espécie. Era assim que seu grupo crescia.

Quanto ao futuro dos orcs, se viveriam ou morreriam, não podiam controlar; seus corpos já envelheciam, restava apenas esperar pela proteção dos ancestrais.

Erguendo-se, todos gritavam e mostravam suas cicatrizes, orgulhos dos guerreiros.

Grito Infernal, satisfeito, continuou:

— Já estou farto da arrogância desses velhos. Agora, eu, Grito Infernal, desafio-te, Chifre de Trovão, para um Mak'gora!

Ouvindo o desafio, todos os presentes silenciaram, atônitos. Desafiar Chifre de Trovão, o mais poderoso guerreiro do clã Ferro Negro? Estaria louco?

De cabeça erguida, Grito Infernal saiu orgulhoso do salão do chefe, sob olhares incrédulos.