Capítulo 144: Philip Green

Gota...
Gota...

Na masmorra sombria e úmida, o ar fétido e imundo predominava. A roupa de cama, fina como uma chemise, já havia perdido qualquer traço de sua cor branca original, exalando um forte odor de mofo e exibindo grandes manchas amareladas.

A única fonte de luz era o luar que atravessava as altas janelas gradeadas de ferro. Se o tempo estivesse nublado, nem mesmo essa claridade restava, e os prisioneiros eram obrigados a encolher-se de frio sobre os cobertores, bem ao lado dos penicos.

Os guardas que vigiavam os detentos caminhavam pelos corredores com grossos porretes nas mãos, cujas pontas batiam ritmicamente contra as grades de ferro, produzindo eco.

Este era o maior presídio do Condado de Wexford: Ungarsal.

Ali não se encontravam apenas os suspeitos à espera de julgamento, ladrões e salteadores, mas também uma multidão de condenados à morte.

A noite estava terrivelmente fria. O vento gélido soprava incessantemente pelas janelas sem vidro, forçando os prisioneiros a se envolverem firmemente nos cobertores, curvando-se como tatuzinhos na tentativa vã de preservar a última centelha de calor.

Até que a chegada de alguns visitantes rompeu aquele silêncio mortal e desesperador.

Próximo à mesa, o oficial de plantão, iluminado pela luz trêmula de uma lamparina a querosene, examinou o conteúdo e a assinatura dos documentos em suas mãos. Em seguida, fez continência e conduziu pessoalmente seus subordinados, carregando o molho de chaves, para acompanhar os ilustres visitantes — que claramente não pertenciam àquele lugar — até a ala dos condenados à morte.

Por precaução, eles traziam até revólveres, armas guardadas apenas para emergências. Segurando firmemente os porretes, abriram caminho à força, afastando os prisioneiros curiosos que se debruçavam nas grades, enquanto praguejavam ruidosamente.

Os detentos não temiam os golpes; seus olhos estavam cravados naquela pequena silhueta branca no meio do grupo. Fazia tanto tempo que não viam algo tão puro, brilhante e impregnado de santidade, como se a mera proximidade pudesse purificar suas próprias imundícies.

Se alguém ousasse assobiar, o oficial de plantão ordenaria furiosamente que seus homens abrissem a cela, forçassem a boca do infrator e girassem um porrete lá dentro...

Bastava pouco esforço para ver as gengivas atrofiadas pela desnutrição sangrarem e os dentes apodrecidos, já frouxos, caírem um a um.

Seguiam-se os uivos de dor dos prisioneiros.

Unia mantinha-se colada a Mawi, abraçando seu ursinho de pelúcia, enquanto seus grandes olhos azul-escuros fitavam os arredores, observando os rostos famintos e emagrecidos dos detentos.

— Está com medo? — perguntou Mawi em voz baixa. — Esta é uma cena que você precisa ver.

Unia balançou a cabeça:
— Só acho que eles dão pena...

— Há pessoas neste mundo que merecem compaixão, outras que não merecem, e há aquelas... pelas quais não se deve ter compaixão.

— E eles?

— A absoluta maioria deles são pessoas que não merecem compaixão.

Se estivéssemos na época de uma ou duas décadas atrás, quando o Código Sanguinário imperava e roubar cinco xelins ou cortar uma árvore na terra de um nobre resultava em enforcamento, muitos daqueles condenados realmente mereceriam comiseração.

Contudo, em 1846, impulsionado pelo parlamentar Sir Samuel Romilly, o renomado escritor Charles Dickens enviara sucessivamente quatro cartas a vários jornais, como o *Daily Mail* e o *New York Times*, defendendo a abolição total da pena de morte.

Posteriormente, foram promulgadas a Lei de Homicídios e a Lei de Ofensas à Pessoa, estipulando que a pena capital só poderia ser aplicada em oito crimes graves, tais como assassinato, traição e pirataria.

Desde então, o número de condenados à morte diminuiu drasticamente, embora ainda fossem muitos.

Cela número 18.

Um homem vestindo trapos de prisioneiro estava no centro da cela, contemplando a lua brilhante através da janela. Arrastava uma pesada bola de ferro acorrentada ao tornozelo e de costas para a porta, nem sequer se virou com o alvoroço lá fora.

— Abra — disse Mawi.

— Padre, tem certeza de que quer entrar? — O oficial de plantão olhou de soslaio para o homem e alertou com boas intenções: — Todos estes são assassinos. Ninguém sabe do que são capazes. O senhor pode dizer o que quiser através das grades, não há necessidade de se expor ao perigo.

Perigo?

Mawi olhou para o morcego empoleirado em seu ombro, depois para Lewin logo atrás, e sentiu a mãozinha da deusa firmemente segura na sua. Ele...

Realmente não achava que aquela pessoa pudesse machucá-lo.

Isso não era arrogância, mas sim uma preparação meticulosa feita com antecedência.

Mesmo que o outro fosse apenas um ser humano comum.

— Está tudo bem. Tenho assuntos a tratar com ele. Por favor, abra a porta.

— ...Muito bem.

O oficial de plantão não insistiu mais, retirou a chave do bolso e a enfiou na fechadura.

*Ranger...*

O som da porta se abrindo finalmente atraiu a atenção do prisioneiro. Ele se virou. Seu cabelo estava desgrenhado como um ninho de pássaros, o rosto coberto de barba por fazer, e seus olhos escuros fitavam o grupo que entrava na cela.

Mawi o avaliou de cima a baixo:
— Philip Green?

— Sou eu.

Tendo confirmado a identidade do homem, Mawi assentiu:
— Oficial, por favor, dê-nos um pouco de espaço privado.

— Se houver qualquer problema, grite — disse o oficial de plantão, fechando a porta da cela e lançando um olhar ameaçador ao prisioneiro antes de recuar com seus homens para uma distância segura, prontos para intervir a qualquer momento.

Sentado no único banquete disponível, Mawi acomodou Unia no colo, pediu a Lewin que colocasse a lamparina a querosene sobre a mesa e tirou um mandado judicial do casaco:

— Philip Green, preso em 5 de outubro pelo assassinato do próprio irmão. Após investigação, o crime de assassinato foi comprovado e, devido à gravidade, condenado à forca.

— O que você quer dizer? — O prisioneiro o encarava friamente. — Veio como amigo do meu irmão para zombar de mim?

— Eu não conheço o seu irmão, que era comerciante.

Mawi balançou a cabeça:
— Muitas pessoas sabem apenas que seu irmão era muito rico e que você o matou para herdar sua fortuna. De acordo com a lei de sucessão e o direito de primogenitura no direito sucessório, se não houver homens na família, toda a propriedade deve ser transferida para os parentes do sexo masculino. A viúva do falecido tem apenas direito aos dividendos, sem o direito de venda, e corre o risco de ser posta para fora de casa pelos irmãos do falecido.

O olhar de Philip manteve-se calmo, sem o menor vestígio de emoção.

— No entanto... — Mawi tocou levemente a mesa com o dedo indicador e continuou com tom impassível: — Se investigarmos o senhor mais a fundo, Philip Green, descobriremos que o senhor tem uma filha gravemente doente que precisa ser tratada na capital, o que exige uma quantia enorme de dinheiro. Como mineiro de carvão, o senhor jamais conseguiria essa quantia, então não lhe restou alternativa senão implorar ajuda ao seu irmão comerciante.

— Infelizmente, de acordo com o depoimento da sua cunhada, o irmão em quem o senhor depositava tantas esperanças não lhe deu qualquer ajuda financeira, oferecendo apenas um punhado de moedas de ouro por caridade. Foi por isso que o senhor o matou. E, enquanto a polícia investigava o caso, apropriou-se da fortuna do irmão, vendeu os bens e enviou o dinheiro aos médicos da capital.

— Imagino que sua filha já tenha recebido tratamento, e por isso o senhor agora não teme mais nada. Mas, se eu contar isso à polícia, o tribunal certamente reabrirá o caso e o obrigará a devolver a propriedade à viúva do seu irmão... Naturalmente, como o senhor é um condenado à morte, a dívida recairá sobre sua filha de apenas onze anos. Duzentas libras em ouro, somadas aos juros, seriam uma dívida que ela não conseguiria pagar nem em trinta anos.

*Clank!*

As correntes esticaram-se bruscamente. Com os olhos injetados de sangue, Philip tentou avançar para agarrar o pescoço de Mawi, mas foi derrubado pela pesada bola de ferro presa ao tornozelo. Sua cabeça bateu na quina da mesa, abrindo um corte profundo de onde o sangue jorrou instantaneamente.

— Você está com raiva.

Encarando Philip, cujos olhos vermelhos demonstravam o desejo de despedaçá-lo, Mawi manteve o olhar sereno:
— Embora tenha agido para salvar sua filha, recorrer ao assassinato para obter fundos ainda é uma violação da lei. O senhor é um criminoso imperdoável e deve pagar pelo que fez. Contudo, sua filha doente não deve pagar o preço pela sua decisão impulsiva e errônea; ela é inocente.

Quatro notas de cinquenta libras esterlinas foram colocadas sobre a mesa. Mawi disse suavemente:
— A Igreja da Verdade está disposta a pagar as duzentas libras de dívida da sua filha, além de arcar com seus estudos e sustento até que ela complete vinte e dois anos.

O prisioneiro olhou para as notas na mesa, respirou fundo e perguntou:
— O que você quer em troca?

— Vim comprar a sua vida, senhor Philip.