Capítulo Vinte e Seis: Diloco Holmes

— Padre Mavé, pode ir embora.

Após ouvir o raciocínio de Dilock Holmes, o inspetor Macmillan disse: — Vou mandar alguém acompanhá-lo de volta.

Na verdade, Macmillan sabia que não deveria deixar Mavé sair antes do fim da investigação, mas confiava em Holmes e tinha certeza de que, mesmo sem Mavé presente, o crime seria solucionado.

— Posso ficar para ouvir? — perguntou Mavé. — Uma das suspeitas é fiel da igreja, gostaria de saber o que aconteceu.

— Pode sim.

Macmillan acenou com a cabeça: — Você está envolvido no caso, tem o direito de saber o que se passou. Venha conosco, só não atrapalhe o raciocínio do Holmes.

Agradecendo, Mavé seguiu atrás deles, levando Yúnia consigo para dentro do número 155 da Rua Sul. Quando estivera ali à tarde, tudo estava normal, mas em menos de meio dia, Maggie Crist morreu em casa.

Mavé não sentiu qualquer prazer mórbido, apenas lamentou a inconstância da vida.

A sala escura estava um caos, cheia de cacos de copos e vasos espalhados, com policiais de semblante grave segurando lampiões a querosene em cada canto, tentando iluminar o ambiente o máximo possível.

O corpo de Maggie Crist jazia estendido no chão, coberto por um lençol branco. A sua filha de sete anos abraçava Pipi, sentada no sofá, choramingando baixinho, os olhos cheios de terror e inquietação.

— Ainda não descobrimos a causa da morte — disse o inspetor Macmillan, em tom grave. — O corpo é estranho, por fora parece tudo normal, sem sinais de ferimentos ou envenenamento. A filha disse que a mãe estava escrevendo uma carta na sala e, de repente, começou a gritar e se contorcer de maneira esquisita, como se dançasse uma dança macabra. A crise durou alguns minutos, até que ela caiu morta.

Enquanto ouvia a narração do inspetor, Dilock Holmes agachou-se junto ao cadáver e, com a ponta da bengala, levantou devagar o lençol, revelando um rosto congelado num esgar de terror.

Os olhos de Maggie Crist estavam arregalados, a boca aberta muito além do que seria possível em vida, as mãos rígidas e retorcidas como garras de águia, o rosto eternizado no momento da morte.

— Hm...

Com o cachimbo entre os dentes, Holmes refletiu por um instante e perguntou: — O que ela comeu hoje? E em que horário?

— Duas xícaras de chá preto, três fatias de pão com manteiga, meio pedaço de toucinho e um pequeno pedaço de queijo — tudo isso entre o café e o almoço. À tarde, só tomou uma xícara de chá, por volta das cinco.

— Onde está o chá?

O inspetor Macmillan fez sinal, e um policial trouxe imediatamente uma lata de ferro do tamanho de uma cabeça humana. Ao abrir, revelou-se cheia de folhas de chá.

Holmes tirou a lupa do bolso do sobretudo e, à fraca luz do querosene, examinou atentamente as folhas por alguns minutos. Depois, guardou a lupa, aproximou-se da lata e aspirou o aroma.

— Há algo de errado com o chá? — perguntou o inspetor Macmillan.

Holmes não respondeu. Subitamente, pegou um punhado de folhas, colocou na boca, mastigou e cuspiu:

— Tem um leve cheiro de mofo, está guardado há mais de três meses... mas não é venenoso.

O gesto inesperado fez o inspetor transpirar de nervoso:

— Holmes, será que pode parar de se arriscar desse jeito? E se o chá estivesse envenenado?!

— Pelo que me lembro, não existe nenhum veneno incolor e insípido capaz de provocar esse tipo de loucura. Normalmente, tais venenos matam sem deixar marcas, mas provocam alterações visíveis na boca, nariz ou pele do cadáver — respondeu Holmes com indiferença, devolvendo a lata. — Maggie Crist não morreu envenenada.

— Então você já sabe a causa da morte?

— Anos atrás, no Reino Vodu, vi algo semelhante num vilarejo remoto. Também não se descobriu o motivo, e a vítima dançava feito louca até morrer.

Holmes soltou uma baforada e fechou os olhos, recordando:

— Os locais diziam ser uma maldição de feiticeiro, tudo muito convincente. Na verdade, era alguém que fazia escorpiões picarem a vítima. Se um escorpião entrasse de repente nas suas roupas, você não sairia dançando tango na hora?

— ...Está a brincar comigo?

— Acho a história bem divertida — Holmes sorriu. — Em geral, todo caso de morte que parece feitiçaria, magia ou punição divina tem mão humana por trás. Mas este caso é estranho... Maggie Crist não tem nenhuma marca de picada, tampouco sinais de veneno... Não sei explicar.

— Você não sabe?! — Macmillan olhou-o espantado. — Dilock Holmes admitindo que não sabe?!

— Sou humano e, como tal, tenho minhas limitações. Isso foge ao meu conhecimento.

Holmes deu de ombros, resignado, mas prosseguiu:

— Embora não saiba a causa exata, isso não impede que eu descubra o culpado. Se pegarmos o assassino, tudo virá à tona, não acha? Macmillan, mande chamar os três suspeitos.

Com um gesto do inspetor, logo alguém saiu para buscar os suspeitos. Enquanto aguardavam, Yúnia puxou discretamente a manga do pai e murmurou:

— Papai, tem uma coisa estranha em cima da dona Maggie.

Mavé olhou para o corpo, mas além do lençol, não havia nada. Que coisa estranha seria essa?

— É verdade! — Yúnia quase pulava de ansiedade. — Ele está olhando para você!

Mavé não duvidou nem por um instante. Deus estava ao seu lado, e se situações tão inusitadas podiam acontecer, por que não haveria um monstro sobre o corpo de Maggie Crist?

Mas ele não conseguia ver nada.

Naquela sala, provavelmente apenas Yúnia conseguia enxergar tal coisa.

— Miau...

De repente, Mavé sentiu um peso no ombro — algo saltara ali. Ao virar o rosto, seu nariz bateu diretamente na enorme traseira do Gordo Laranja.

— Fique quieto.

Assim como Yúnia, o Gordo Laranja fixava o olhar sério sobre o ponto acima do cadáver de Maggie Crist, preparado para agir.

Preto também estava lá: pulou para o parapeito da janela, junto com Gordo Laranja, bloqueando de ambos os lados as únicas saídas do cômodo, prontos para atacar.

— Parece que temos um adversário difícil... — murmurou Mavé.

— Com a gente e a deusa aqui, temer o quê? — Gordo Laranja lambeu os lábios, os olhos brilhando. — Não passa de um fantasminha.

— Não é medo, é dor.

— Dor?

— Pode guardar as garras? Está machucando meu ombro.

— ...Desculpe.

Gordo Laranja recolheu as garras nas patas macias e, balançando o rabo, manteve o olhar atento para o alto do cadáver, pronto para agir.

Enquanto isso, os policiais e Holmes, alheios ao que acontecia, aguardavam a chegada dos suspeitos. O silêncio era tão profundo que se ouvia o crepitar do fumo queimando.

Cric... cric...

O ranger da escada rompeu a quietude. Sob escolta policial, Jacob Valentin, Gilbert Wilkin e o boticário Giuseppe Dias entraram na sala e postaram-se diante de Holmes.

— Jacob Valentin fica. Os outros dois, aguardem na cozinha.

Holmes percorreu os rostos dos três, atento a cada expressão, e sorriu:

— Vou interrogá-los separadamente.