Capítulo Vinte e Cinco: A Verdade Lógica

“Morreu?!”

Na rua silenciosa e deserta, Mavé olhava incrédulo para os policiais à sua frente:

“Como morreu?”

“Não sabemos.”

“Quando morreu?”

“Também não sabemos.”

“...E o que vocês sabem?”

“Sabemos que você é um dos suspeitos.”

O policial à frente exibiu o revólver preso à cintura; aquilo era muito mais avançado que uma pistola de pederneira, um produto do novo tempo, com tambor giratório e capacidade para cinco balas. Simples de operar, não corria o risco de falhar.

“Vai ou não vai?” perguntou ele.

“Vou.”

Mavé respondeu sem hesitar.

Ao ouvir isso, o policial sorriu, abaixou o casaco, e ordenou que trouxessem a carruagem.

Esses métodos nunca falhavam: em qualquer caso, bastava mostrar o revólver e o suspeito ou colaborava, ou tentava fugir.

Quanto aos que fugiam, ele não hesitava: sacava a arma, atirava, e... o caso estava resolvido.

Simples e eficiente, sobrava tempo até para ir ao bar depois do expediente.

Mas... hoje parecia que não seria tão fácil.

A bordo da velha carruagem de quatro rodas, Mavé e Yunia seguiam para o número 155 da Rua do Sul, sob o olhar atento de dois policiais sentados à frente.

Nos telhados ao redor, inúmeras silhuetas pequenas seguiam de perto, saltando ágeis sobre os vãos entre as casas, em silêncio absoluto, uma atrás da outra, sem cessar.

“Irmão, o dono foi levado pelos policiais, não deveríamos intervir?”

Enquanto vigiava a carruagem lá embaixo, Pretinho consultava o Gordo Laranja:

“Só quatro policiais, se atacarmos de uma vez, acabamos com eles num instante!”

“Intervir? Você quer matar todos esses policiais?”

“Mesmo que não matemos, não podemos deixar que levem o dono... Ele é inocente!”

“Se é inocente, por que iríamos resgatá-lo à força?”

“E se os policiais o incriminarem? Não parecem muito inteligentes!”

“Se você o tirar antes de o caso ser esclarecido, pode até salvá-lo, mas fará dele um fugitivo. A sociedade humana tem suas próprias regras, não devemos agir precipitadamente. Se os policiais o acusarem injustamente, aí sim, teremos motivo para agir, entendeu?”

“Miau... Entendi, irmão.”

Oito horas da noite. Alheio à conversa entre os gatos, Mavé chegou novamente à Rua do Sul. Em frente ao número 155, um grupo de pessoas vestidas com fraques azulados fazia guarda. Pelas janelas entreabertas, olhares curiosos espreitavam.

“Comissário Macmillan.”

O policial responsável por Mavé se apresentou a um homem magro, de feições amareladas, usando chapéu redondo de abas viradas. Prestou continência:

“Trouxe o suspeito Mavé Endes.”

“Certo.”

O comissário Macmillan olhou para Mavé, uma mão no bolso do sobretudo de lã cinza, e iniciou o interrogatório:

“Você é Mavé Endes, padre da Igreja da Verdade?”

“Sim.”

“Hoje, às duas da tarde, o que foi fazer na casa da senhora Maggie?”

Diante de perguntas tão diretas e cordiais, Mavé sentiu-se um pouco aliviado. O policial anterior, que nada sabia responder, o deixara perturbado. Sabia que o sistema policial daquele tempo era caótico, mas, quando o problema nos atinge, sempre desejamos encontrar pessoas sensatas.

E era evidente que o comissário Macmillan era um desses.

“Fui a pedido do fiel Jacob Valentin, para ajudá-lo a resolver um conflito que tinha com a senhora Maggie.”

“Que conflito?”

“Sobre a posse de um animal de estimação.”

“Sim, foi o mesmo que Jacob Valentin disse.”

Assentindo levemente, Macmillan virou-se para um policial ao lado:

“O detetive particular Delock Holmes ainda não chegou? Ele estava na Nova Ross ontem!”

“Deve estar chegando... Mandamos alguém chamá-lo há uma hora.”

Toc... toc... toc...

O som ritmado de uma bengala batendo nas pedras ecoou ao longe, como notas saltitantes de uma melodia. Era fácil perceber que, quem vinha, estava de bom humor.

Todos, inclusive Mavé, viraram para olhar. No fim da calçada de pedra, um brilho avermelhado pulsava, aproximando-se. Da sombra surgiu um homem alto, de chapéu preto de copa alta, bengala na mão e um cachimbo de raiz de urze entre os dentes.

“Sinto o cheiro de um caso no ar”, disse ele. “Macmillan, o que aconteceu aqui?”

“Holmes...”

Macmillan levou a mão à testa, com certo desalento:

“Eu não devia ter mandado chamá-lo, já que você sempre aparece quando há um caso... Não viu meus homens pelo caminho?”

“Não. Estava passeando e, não sei como, vim parar aqui.”

Delock Holmes deu de ombros:

“Seu semblante está como sardinha em conserva... Quem morreu?”

“Aqui morava Maggie Cris, costureira, viúva desde o ano passado, com uma filha pequena...”

Sem perder tempo em cumprimentos, Macmillan sabia do temperamento de Holmes e foi direto ao ponto, relatando o perfil da vítima.

Ao terminar...

Sem sequer inspecionar a cena, Delock Holmes ergueu três dedos:

“Quero ver Jacob Valentin, Gilbert Wilkin e o boticário Giuseppe Dias.”

“Todos estão na casa.”

Macmillan preparou-se para entrar, mas lembrou-se de algo e parou, olhando para Mavé:

“Holmes, temos outro suspeito, Mavé Endes, padre da Igreja da Verdade. Não quer interrogá-lo?”

“Ele não é o criminoso. Por que eu o veria?”

“Mas ele esteve aqui à tarde, tem motivos para suspeita!”

“Macmillan, olhe para os sapatos e as unhas dele: limpos e bem cuidados, roupa impecável. Pessoas assim costumam ser obcecadas com limpeza. Passeando por aqui, vi que as ruas estão cheias de lama, sujando sapatos e roupas facilmente, ainda mais à noite.”

“E se ele limpou tudo depois do crime?”

“O corpo foi descoberto porque um cachorro latiu, ou seja, ela morreu perto das seis. Daqui até a Igreja da Verdade, mesmo de carruagem, são trinta minutos. Não daria tempo de limpar as provas. Além disso...”

Delock Holmes virou-se, observando Mavé dos pés à cabeça, e finalmente fixou-se na menina ao seu lado:

“Ele trouxe uma menina, bem vestida e limpa, mas com um pouco de creme nos lábios. Isso mostra que há pouco ela comeu um doce sofisticado, e doces com creme não são baratos. Até onde sei, não há docerias que vendam esse tipo de doce na cidade. Portanto, ela os comeu na casa de algum rico, preparados por confeiteiro profissional.”

Diante dos olhares atônitos ao redor, Holmes sorriu enigmaticamente:

“Macmillan, com tudo isso, ainda não percebeu?”

“Não poderia ter deixado a filha em casa para cometer o crime?”

“Você não entende...”

Holmes balançou a cabeça e suspirou:

“Alguém tão asseado, com mania de limpeza, valoriza muito a própria imagem. Tem consciência de seu status, o chamado 'fardo de ídolo', e geralmente não se envolve diretamente em crimes. Além disso, seus sapatos não têm lama, então é improvável que tenha vindo a pé. É só perguntar aos cocheiros se ele esteve por aqui à noite. E mais...”

“Se pode oferecer doces caros à filha, é porque não lhe falta dinheiro ou tem amigos abastados, próximos o bastante para receberem ele e a filha em casa.”

“Diga-me, que motivo teria um padre bem relacionado, cuidadoso e com acesso a ricos, para assassinar uma simples costureira pobre da Rua do Sul? Ele tem meios suficientes para arruinar a vida dela sem precisar recorrer a assassinato!”

Entre murmúrios de admiração, os olhos de Mavé começaram a brilhar.

Ele perseguia a verdade — e sabia que ela tinha três formas.

A verdade da alma, a verdade geométrica e... a verdade lógica!

E diante dele estava Delock Holmes, o detetive privado de raciocínio rápido e lógica impecável — alguém que encarnava, sem dúvida, a verdade lógica!