Capítulo Vinte e Oito: Marionetes Espirituais

Um enorme ponto de interrogação surgiu na testa de Mavi, que realmente não conseguia entender por que, de repente, o foco se voltou para ele.

Se há uma vítima, há um culpado; a rivalidade entre Maggie Criss e você não tem nada a ver comigo!

De fato, pessoas sem raciocínio lógico são mesmo impossíveis de lidar!

“O que você pretende fazer?”

O inspetor MacMillan, ao ver o gesto dele, imediatamente sacou o revólver do coldre e gritou alto: “Largue a arma!”

“Isso não é uma arma, senhor inspetor.”

Com um leve estalo, Giuseppe Dias puxou a rolha de madeira da garrafa e a jogou no chão, sorrindo docemente: “Isso se chama Fantoche Espiritual, só obedece às ordens do dono... Oh, quase me esqueci, você não consegue vê-los.”

E de fato, ele não estava mentindo. Nem o inspetor MacMillan nem os demais investigadores da polícia conseguiam enxergar as criaturas. Aos olhos deles, não havia nada dentro da garrafa; Giuseppe Dias parecia apenas um palhaço ridículo falando sozinho.

Mas...

“Papai, agora há mais monstros, são três.”

Yunia apertou a mão larga do pai, sentindo novamente aquela energia familiar inundar seu corpo. Desta vez, Mavi, já calejado pela experiência anterior, não se deixou tomar pelo pânico.

As asas negras e insondáveis se abriram lentamente atrás dele, e cada célula do seu corpo vibrava em júbilo, como um viajante à beira da morte por sede, absorvendo ávidamente a fonte incessante de força. Ao mesmo tempo...

Mavi finalmente viu as criaturas.

Eram três cabeçudos, sem pele, sem feições, seus músculos ensanguentados expostos de forma grotesca, olhos ocos que brilhavam com um fogo-fátuo, e barrigas inchadas como as de doentes de ascite, tendo apenas a altura de uma mesa.

Elas se agrupavam obedientemente ao redor de Giuseppe Dias, andando sobre os quatro membros, os corpos magros e ressecados arqueados para cima, enquanto emitiam choros de bebê.

“Matem-nos, não deixem nenhum vivo!”

Com um gesto do braço, Giuseppe Dias deu a ordem.

Duas das Fantoches Espirituais saltaram alto, gritando enquanto se lançavam sobre dois policiais que seguravam lampiões de querosene. Morderam-lhes as gargantas, seus braços finos como galhos se enrolaram com força ao redor dos corpos, imobilizando-os totalmente.

“Ah!!!”

Os dois policiais atacados nem conseguiram gritar; limitavam-se a se debater, dançando de maneira grotesca pelo cômodo, até que um lampião caiu e se espatifou, espalhando fogo instantaneamente e incendiando as cortinas.

“O que está acontecendo com vocês?!”

“Depressa, saiam daí!”

Sem ver os inimigos, os policiais entraram em pânico, correndo e esbarrando uns nos outros como moscas tontas, tentando evitar os colegas descontrolados.

O inspetor MacMillan, com o rosto sombrio, não se deixou dominar pelo pânico como os outros. Ao contrário, levantou o revólver e mirou Giuseppe Dias.

Bang! Bang! Bang!

O cão disparou, a pólvora explodiu, e as balas, em formação triangular, giraram em direção ao peito de Giuseppe Dias, que permaneceu imóvel, com um sorriso frio de escárnio nos lábios.

As balas...

Pararam a meio metro do peito dele. O terceiro Fantoche Espiritual bloqueou-as com o corpo, e elas não conseguiram feri-lo de fato, nem sequer penetrar a musculatura.

“Ele não é humano! É um demônio!!!”

“Corram!!!”

Os policiais perderam toda a esperança: se nem as balas faziam efeito, o que mais poderiam fazer?

Partir para a briga corporal, talvez?

Bang!

O inspetor MacMillan disparou para cima, intimidando seus homens atordoados e bradou: “Fiquem onde estão! Peguem suas armas e atirem!”

“Mas... mas as balas não funcionam!”

“Quem disse que não funcionam?” MacMillan olhou para Giuseppe Dias, cujo sorriso começava a desaparecer: “Se realmente não funcionassem, por que ele precisaria que aquelas criaturas o protegessem?”

“Falar demais é entregar o jogo...”

Sentado no sofá, Sherlock Holmes riu, zombando sem piedade: “Você achou que tinha tudo sob controle e revelou seu trunfo, mas não percebeu que, ao fazer isso, expôs que, na verdade, é um homem comum.”

“E o que isso muda?”

Com um gesto, Giuseppe Dias chamou de volta o segundo Fantoche Espiritual para junto de si e falou com tranquilidade: “Mesmo com apenas um Fantoche, seria o bastante para matar todos vocês.”

“Então são três, no total.”

“... matem-no!”

Giuseppe Dias não suportava mais ser alvo das constantes ironias de Holmes sobre sua inteligência. Sentia-se, aos olhos do detetive, como um bebê com o cérebro subdesenvolvido, sendo manipulado e ridicularizado.

O Fantoche que não precisava mais proteger o dono soltou o policial já morto e, gritando, avançou sobre Holmes. Porém, quando estava prestes a tocá-lo...

Uma sombra alaranjada atacou pelo flanco.

“Miaaau!”

Com um rosnado grave, o Gordo Laranja mordeu firmemente o pescoço do Fantoche, o instinto selvagem adormecido em seus genes despertou por completo, seus pelos eriçados, parecendo um tigre enfurecido.

Croc!

Com um som agudo de ossos se partindo, o Gordo Laranja quebrou o pescoço do Fantoche. Só soltou após o inimigo parar de se debater e morrer completamente.

O Fantoche morto se desfez em névoa negra, desaparecendo no ar.

Holmes lançou um olhar ao Gordo Laranja, depois olhou para Mavi, que estava à porta, e, após pensar por um momento, sorriu: “Obrigado.”

“O que estão esperando?!”

Giuseppe Dias olhou ao redor, rugindo: “Matem-no agora! Matem Holmes!”

As duas Fantoches restantes recuaram alguns passos, hesitantes, sem coragem de avançar.

“Agora elas não ouvem mais você,” disse Mavi. “Na verdade, você nem consegue vê-las, não é?”

“...”

“Que tolo.”

Holmes recheou o cachimbo com tabaco, acendeu-o usando uma chama que quase alcançava o sofá e deu uma bela tragada: “Do começo ao fim, não passou de um peão na mão de outro sem perceber.”

“O que está insinuando?”

“Esses Fantoches Espirituais nem eram seus.” Holmes se abaixou, pegou a garrafa do chão e examinou-a com uma lupa: “O vidro apresenta muitos arranhões, sinais de erosão avançada, a rolha é de carvalho, e há grãos brancos misturados... O Reino de Windsor não tem carvalhos e esses grãos são cristais de sal marinho. Portanto, deduzo que a garrafa foi dada a você por outra pessoa, alguém ligado ao mar.”

“Gilberto Wilkin!”

Os olhos do inspetor MacMillan brilharam: “Ele se encaixa perfeitamente... Hm, a chance de ser o criminoso é bem alta... eu acho.”

Enquanto falava, MacMillan olhou discretamente para Mavi e Holmes, adotando um tom bastante cauteloso.

“Não é ‘eu acho’,” corrigiu Mavi. “O verdadeiro criminoso é Gilberto Wilkin. Ele entregou a garrafa com os Fantoches Espirituais a Giuseppe Dias, para que, assim, outro matasse a senhora Maggie. Desse modo, ele seria o maior beneficiado.”

“Mas... mas...”

O inspetor MacMillan hesitou: “Com apenas uma garrafa, não podemos condená-lo. Além do mais, quem matou a senhora Maggie foi Giuseppe Dias, ele mesmo confessou!”

“Inspetor, até agora você não entendeu nada,” disse Mavi, um pouco impaciente. “O verdadeiro dono dessas três Fantoches não é Giuseppe Dias, mas Gilberto Wilkin! Ele é quem comandou a morte da senhora Maggie!”

“Giuseppe Dias não passa de um bode expiatório, coitado e tolo!”

Palmas suaves soaram atrás do grupo. A porta da cozinha se abriu, e Gilberto Wilkin, trajando um terno impecável, saiu lentamente das sombras. Atrás dele, os dois policiais encarregados de vigiá-lo estavam caídos no chão, o rosto lívido, já sem vida.

“Uma dedução brilhante, digna do famoso Sherlock Holmes. E o senhor padre também me surpreendeu...”

Gilberto Wilkin acariciou o bigode, sorrindo sem realmente sorrir: “Vocês poderiam ter sobrevivido, bastava encerrar o caso com aquele imbecil como culpado. Que pena...”

“Às vezes, ser inteligente demais não é uma vantagem.”