Capítulo 107: O Barulhento e o Elixir da Juventude

“Argh... Deixem-me passar!”

O líder dos bêbados, embora claramente não estivesse muito são, não era tolo. Ele ficou no meio da ponte, olhando para ambos os lados, soltando um arroto e ordenando aos seus seguidores que abrissem passagem.

Os bêbados na ponte obedeceram, um por um se afastando, ainda que lentamente, abrindo espaço.

O senhor feudal simplesmente se posicionou na cabeceira da ponte: “Você é o chefe deles? Venha conversar. De qualquer forma, vocês não vão conseguir atravessar essa ponte.”

O homem alto olhou para o senhor feudal e, com passos lentos, arrastou a corrente de ferro dois passos adiante.

Era um sujeito corpulento, com o rosto coberto por uma barba espessa, exalando um forte cheiro de álcool que até irritava os olhos a dez metros de distância.

Sua armadura enferrujada ainda tinha manchas de sangue, e o manto largo de tom laranja-amarelado que vestia fazia seu corpo parecer ainda maior.

“Eu sou Alaric! Você deve ter ouvido meu nome... Amigo, tem cerveja aí? Estamos sem bebida. Sabe como é, não dá para marchar e lutar sem cerveja, né?”

O líder dos bêbados parecia realmente meio embriagado, mas ainda assim capaz de conversar.

Leão já ouvira esse nome antes, tanto em sua vida passada no jogo, quanto nos primeiros dias em Fieldsway.

Alaric, o “Barulhento”.

Dizem que foi um herói que, apesar de ter feito grandes feitos, foi forçado a deixar o campo de batalha, uma vítima das intrigas da nobreza;

Outros afirmam que ele não passava de um bêbado fanfarrão, um velho canalha que adorava arrumar confusão;

E ainda havia aqueles que o consideravam o Filho da Profecia, o lendário herói, o salvador do povo — pelo menos foi o que alguns bêbados contaram.

Mas, de qualquer forma, todas as histórias sobre ele começam e terminam de maneira semelhante.

Todos os rumores dizem que, há um ano, ele saiu de uma taverna em Bay of Roars com um grupo de bêbados desordeiros, proclamando-se “Novo Rei de Pande” e iniciando uma “Guerra Santa” para conquistar o continente, enfrentando os soldados da cidade...

Em tese, seria apenas uma gangue de bêbados causando confusão, e uma história dessas normalmente terminaria na manhã seguinte com ressacas e muitas reclamações.

Mas, por algum motivo, a “Guerra Santa” de Alaric não terminou.

Eles partiram de Bay of Roars, barulhentos, marchando para o leste, iniciando a chamada “Épica Expedição Oriental” — segundo os relatos dos bêbados.

Durante o dia, atacavam vilarejos e fazendas; à noite, bebiam e festejavam, como uma nuvem de gafanhotos, iniciando seu interminável “Festival Ambulante da Cerveja”.

A fama da “Tropa dos Bêbados” se espalhou rapidamente pelo oeste do continente, criando um fervor quase religioso em torno deles.

Muitos desordeiros armados deixaram seus acampamentos originais para se juntar a essa confusão sem fim.

Logo, o exército de Alaric contava com centenas, talvez milhares de bêbados, sempre recebendo novos recrutas.

A expedição embriagada continuava, o consumo de álcool nunca cessava, e a “fama” de Alaric só crescia.

Dizem que a vila de Short Roar foi completamente devastada por seu exército, sem poupar nem as tábuas dos telhados.

Curiosamente, os senhores feudais de Fieldsway e do Reino do Leão Flamejante ignoravam essa ameaça crescente — ou talvez simplesmente não tivessem como enfrentá-la.

E o fim de todas as histórias é sempre o mesmo: o último senhor feudal que tentou derrotar Alaric foi Bjorn, o “Viajante” de Fieldsway. Na batalha final, Bjorn foi subjugado por uma multidão de bêbados, segurando um escudo quebrado.

Dizem que, naquela ocasião, Alaric empunhava um martelo com ponta de cravos numa mão e um escudo em forma de leque manchado de sangue na outra, com um olhar enlouquecido.

Mas, desde então, ninguém mais viu o “Barulhento” Alaric e sua tropa de bêbados.

O senhor feudal não esperava encontrar Alaric na vila de Quinn, já que, segundo as histórias, o último local onde a tropa dos bêbados apareceu foi na fronteira oeste do Reino do Leão Flamejante, em Short Roar.

E agora, ele parecia menos enlouquecido e mais apenas embriagado.

“Senhor Alaric, sou Leão Griffin. Podemos conversar?”

O senhor feudal ainda desejava resolver a situação pacificamente, pois, dadas as circunstâncias, mesmo que defendesse a ponte até o fim dos tempos, dificilmente obteria algum espólio.

“Ha! Um nobre... Veja só o estandarte desse sujeito, um barão... Barão querendo conversar comigo... Hahaha!”

Alaric zombou, ignorando Leão e gritando para seus homens, que começaram a rir de forma descontrolada.

Parece que o “Barulhento” tinha algum rancor contra certos nobres...

“Alaric, quando você levantou o estandarte do touro, eu mal era um plebeu vagando pela arena da Cidade da Névoa.”

Leão desmontou do cavalo, pendurou a lança no estribo, bateu palmas para mostrar que não tinha más intenções, tentando diminuir a distância social...

Alaric virou-se, fitando o senhor feudal e depois o estandarte do grifo, sorrindo de forma estranha.

“Barão Leão... Você é o senhor daqui?”

Ele perguntou enquanto batia na própria cabeça, como se tentando recordar.

“Na verdade, só estou de passagem, mas ouvi falar das coisas que seu exército fez nas outras vilas... Então não pense em passar.”

O senhor feudal balançou a cabeça, a mão pousada na empunhadura da espada, vendo nos olhos de Alaric um perigo — seus olhos estavam ficando vazios, o olhar disperso.

“Você não vai nos deter!”

De repente, Alaric avançou cambaleando pela ponte, mas com determinação: “Vou te matar!”

Claramente, o sujeito não estava em seu juízo perfeito; a ideia de resolver tudo pacificamente parecia impossível.

Leão subiu rapidamente no cavalo, recuou para a cabeceira da ponte, tirou a lança e pediu a Alice que acelerasse para fazer a curva.

Quando olhou para trás e aumentou a velocidade, Alaric chegou à cabeceira da ponte, e o senhor feudal lançou-se numa investida com a lança.

Alaric parou à beira do rio, inclinou o escudo e, surpreendentemente, enfrentou a investida da lança!

“Bum!”

Estilhaços de madeira voaram, a lança quebrou contra o escudo de Alaric, que recuou alguns passos cambaleando, mas conseguiu se firmar à beira do precipício.

Aquele golpe pesado foi totalmente absorvido por Alaric!

Sim, um humano, que mal conseguia se firmar no chão, conseguiu parar uma investida veloz de lança com um escudo em forma de leque, sem cair!

Inclinar o escudo pode desviar a força da lança para o lado, mas enfrentar uma investida completa com uma mão só não é tarefa fácil!

O escudo já estava rachado, e Alaric o lançou para trás, atingindo um dos cavaleiros mais próximos de Leão.

O cavaleiro usou seu escudo para bloquear o escudo fragmentado, mas sua lança falhou em atingir Alaric, que rolou para escapar do precipício.

Em seguida, ele agarrou seu pesado martelo com ponta de cravos e avançou em direção a Leão, seus passos pesados levantando uma nuvem de poeira, correndo em alta velocidade.

A força desse homem era assustadora, ainda mais considerando que sob o manto de touro usava uma armadura dupla de malha e placas, muito pesada.

E, ainda assim, corria como se não estivesse usando nada.

“Fechem a ponte! Eu cuido desse sujeito!”

Ao ver o inimigo prestes a atravessar a ponte, o senhor feudal gritou e avançou para enfrentar Alaric.

Esse provavelmente era o adversário mais forte que Leão enfrentara desde que chegou a este continente.

Não porque Alaric fosse um mestre na técnica de combate — na verdade, seu nível técnico era inferior ao de Clozer.

Mas sua força era aterradora demais.

Alaric brandia seu martelo com ponta de cravos, que emitia um som cortante no ar a cada golpe. A arma era enorme, quase do tamanho de uma cabeça, e pesava cerca de quinze quilos!

Para se ter ideia, a espada de duas mãos dos Mettenheim era uma arma grande, mas pesava menos de cinco quilos.

Armas que pesam mais de cinco quilos geralmente servem mais para treino de força, pois a maioria das pessoas se cansa rapidamente ao usá-las.

Mesmo um forte como Clozer usava uma espada que pesava pouco mais de três quilos.

Um martelo de quinze quilos é praticamente um instrumento para destruir muros ou portas de castelos...

E Alaric atacava de forma frenética, brandindo o martelo pesado, perseguindo o senhor feudal como se quisesse esmagar cavalo e homem juntos.

Leão sabia que não podia simplesmente bloquear aquele ataque com força bruta.

Mas também não precisava: enfrentar um homem de força bruta sem armas de alcance era, na verdade, mais fácil do que parecia.

Se não tivesse confiança para lidar com ele, não teria deixado Alaric atravessar a ponte...

Leão sacou seu arco de falcão, avançou alguns passos a cavalo, virou-se e disparou uma flecha.

Mirou no braço de Alaric — aquela armadura era pesada, mas o braço era protegido apenas por malha simples.

No entanto, o vento forte na borda do penhasco atrapalhou a mira do senhor feudal, e a flecha acertou o peito de Alaric.

A armadura de touro parecia resistente, a flecha ficou cravada, mas não afetou os movimentos dele.

Estava claro que seria uma batalha de força.

Leão preparou outra flecha.

Quando Alaric viu o senhor feudal puxar a corda do arco, acelerou ainda mais — provavelmente ainda meio fora de si, pois ninguém persegue um cavalo correndo assim...

Ele corria quase tão rápido quanto o cavalo.

E sua força e resistência eram incríveis, a ponto de Leão duvidar que fosse humano; ninguém consegue correr tão rápido carregando mais de cinquenta quilos de armadura.

A perseguição durou vários minutos; Leão recuava enquanto disparava, atirando umas dez flechas até que uma delas perfurou o braço direito de Alaric.

Na verdade, Alaric já estava furado como um porco-espinho...

Finalmente, ele parou, olhou para a flecha cravada, largou o martelo, limpou o sangue e sentou-se no chão.

“Estou lutando mesmo? Pensei que estava na ponte... Tem cerveja aí, amigo? Me dá um gole!”

Parece que a flecha o despertou, e até havia um tom de súplica na voz dele.

Leão olhou para Alaric e tirou uma garrafa de vinho do saco da sela — um presente da condessa.

“Se vocês só querem beber, tudo bem. Esperem aqui na ponte que logo terão bebida. Mas se quiserem entrar na vila, sinto muito.”

Dito isso, Leão jogou a garrafa para Alaric.

Ele agarrou a garrafa com ansiedade, arrancou a rolha, cheirou profundamente.

“Ha! Esse vinho é mesmo bom!”

Em seguida, tomou um grande gole, o líquido escorrendo pelo queixo e entrando na armadura.

“Você é o Barão Leão, certo? Por que com tantos poucos vocês querem nos barrar?”

Talvez o açúcar do vinho tivesse acalmado Alaric, que agora parecia muito mais amigável.

“Sei o que sua tropa fez em Short Roar... Não posso ficar de braços cruzados vendo vocês atormentando os aldeões.”

Leão falou com franqueza, percebendo que Alaric não era um homem cheio de segundas intenções, apenas geralmente estava fora de si.

“Parece que você é um bom senhor... Você disse que só esperando aqui teria bebida, não está mentindo, né? Se tiver bebida, eu levo eles embora.”

Alaric bateu na cabeça, olhou para o vinho, mas não bebeu mais.

“Peça à condessa que traga algumas carruagens de vinho... Mas vocês não vão beber de graça, terão que pagar.”

Leão deu a ordem na frente de Alaric, e um cavaleiro partiu para cumprir.

“Pessoal! Recuem! Esperem!”

Alaric deu alguns passos para a cabeceira da ponte e gritou para que seus homens recuassem para a margem oposta.

Virou-se e, vendo que Leão não tinha intenção de atacar, sentou-se encostado num grande poste de madeira que segurava as correntes da ponte.

De costas para sua tropa.

“Agora só quero beber, não quero destruir as vilas... Foi um acidente... Não quis. Mas agora, sem bebida, não consigo me controlar... E só a bebida controla eles também.”

Sua voz ficou baixa, como se não quisesse que seus homens ouvissem.

Isso surpreendeu o senhor feudal; não esperava tamanha mudança de comportamento quando Alaric estava sóbrio.

“Então por que fez toda aquela confusão no começo?”

Leão estava curioso.

“Eu ajudei o Reino do Leão Flamejante a derrotar os exércitos de Dersha... Mas depois que os derrotamos, minha terra natal foi destruída por nobres... Minha esposa e meus filhos se foram!”

“Eu lutei contra aqueles nobres que temiam os inimigos que eu venci, protegi suas casas, mas eles destruíram a minha!”

“Depois fui para Fieldsway, onde o Reino do Leão Flamejante e Fieldsway estavam em guerra...”

“Ajudei Fieldsway a vencer a guerra e aproveitei para eliminar alguns nobres corruptos... Mas, no fim, Fieldsway e o Leão Flamejante se aliaram!”

“Fui traído pelo ‘Viajante’ Bjorn, que se aliou aos nobres do Leão Flamejante — ele ganhou apoio deles, e eu fui preso.”

“Perdi tudo... Mas uma prisão não segura alguém como eu, escapei e fui para Bay of Roars.”

“Queria matar aquele maldito Bjorn, mas quando cheguei lá, descobri que ele já era um grande senhor com exército e castelo, não estava mais em Bay of Roars...”

“Desiludido, rezei aos deuses por força para matar meu inimigo, ou até mesmo ao demônio!”

“E, inesperadamente, recebi um presente divino! Na taverna... conheci um homem misterioso.”

“Não sei se era deus ou demônio, mas dele recebi poder — poder verdadeiro — acho que você viu isso agora pouco?”

“Provavelmente estava bêbado, só lembro que disse que Pande precisava de um novo rei para libertar seu povo... No dia seguinte, vi uma tropa de mais de cem homens atrás de mim!”

“Marchamos para o leste buscando os assassinos da minha esposa... Mas, depois disso, eles me chamam de Novo Rei de Pande, o Filho da Profecia... Meu exército só cresce...”

“Hahaha... Acabei com o ‘Viajante’ Bjorn... Mas, sem inimigos, minha vida perdeu o sentido...”

“Só quero beber, só assim consigo ver minha esposa e filhos...”

“Você é um bom senhor, poucos nobres se importam com o povo... Na verdade, minha tropa só ataca as propriedades dos nobres, não quero prejudicar os camponeses...”

Alaric cheirou novamente a garrafa, aproximou da boca, mas decidiu não beber, colocando a rolha de volta.

“Há muito tempo não fico tão sóbrio...”

Leão compreendia o estado de espírito dele: Alaric havia perdido seu propósito, vivendo nas ilusões da embriaguez para recordar tempos melhores.

Mas parecia que esses momentos de sobriedade eram raros.

O senhor feudal lembrou-se de outra pessoa — o rei Ulric, o pai da senhora Philina, o rei louco.

Mesma bebida, mesma loucura, mesmo estado constante de embriaguez, e uma tropa de bêbados causando estragos por onde passavam.

A diferença era a posição social e o impacto — um destruiu um país, o outro, uma vila.

“Alaric, você disse que um deus ou demônio te deu poder? Como foi isso?”

Aproveitando a sobriedade do homem, Leão quis entender melhor.

“Conheci um homem misterioso na taverna... Não lembro seu rosto, mas ele me deu uma poção... Ha, aquela poção me deu um poder imbatível!”

Alaric olhou para a garrafa nas mãos, e ao falar de poder, seus dentes cerraram.

Leão ficou intrigado: “Com todo esse poder, por que você ainda parece insatisfeito?”

“Desde que bebi aquela poção, quase não fico sóbrio, nem sei o que faço... Minha cabeça dói... E ouço uma voz louca dizendo para matar...”

Alaric bateu na cabeça novamente: “Eu gosto de beber, mas antes quase não me embriagava. Agora, se não beber, faço coisas terríveis...”

Leão suspirou: “Poder fácil demais tem sempre um preço...”

Alaric sorriu amargamente: “Aquele homem disse que era a poção da juventude... Mas agora acho que era sangue demoníaco! Se não beber, fico fora de controle...”

“Fico louco e mato... Só quando estou bêbado não machuco mais ninguém!”