Capítulo 41: Se teme a morte, então salte no rio

A chuva engrossava gradualmente, e o vento frio vindo do norte trazia gotas cada vez mais densas, tornando quase impossível manter os olhos abertos. Provavelmente, depois dessa ventania, o inverno chegaria. As grossas gotas de chuva, carregadas pelo vento, batiam nos elmos com estalos constantes. A água que se infiltrava escorria pelas fendas das malhas, penetrando o forro e levando o frio a cada parte do corpo.

Nem mesmo a tempestade conseguiu lavar o sangue entranhado nos corpos dos guerreiros. No acampamento, os cadáveres dos homens de Gatú cobriam o solo. Alguns cavalos também juncavam o chão, a maioria vítimas das espadas de duas mãos. A água acumulada transformara-se em lama pegajosa e sangrenta, escorrendo lentamente encosta abaixo, tingida de vermelho vivo.

No centro do acampamento, não se sabia ao certo quantos homens de Gatú tombaram em desordem, alguns até sobrepostos. Quase todos exibiam apenas um ferimento, mas todos fatais — testa, pescoço, coração ou entre as pernas... Esses eram os feitos de Leão, que, bastando eliminar rapidamente o adversário, não se importava onde cravasse ou golpeasse.

Leão estava banhado em sangue, sua cota de malha azul-acinzentada tingida de marrom-avermelhado. O elmo, embebido de sangue, escurecera, deixando à mostra apenas os olhos, tornando-o semelhante a um demônio. No peito esquerdo, uma fenda na cota de malha expunha carne viva e sangrenta — uma ferida de espada. No caos do combate, mesmo o mais hábil não escapava de todos os golpes vindos de todas as direções.

Ainda assim, a espada em sua mão movia-se com a mesma velocidade de sempre, relampejante e invisível ao olhar. Contudo, desta vez, a lâmina apenas conseguiu rasgar com dificuldade metade da proteção de malha no pescoço do adversário, abrindo um corte na garganta. O inimigo não morreu de imediato, mas tombou, rolando no chão e pressionando o pescoço de onde o sangue jorrava — depois de derrubar mais de uma dezena de homens, a espada começava a perder o fio.

Leão sentia o cansaço no corpo. Não era um insano de resistência infinita; na verdade, era mais hábil em duelos. Usou a ponta do pé para erguer um escudo nômade dos inimigos, tomando fôlego.

A poucos metros de Leão, estava Klose, completamente banhado em sangue, sua armadura de placas brilhante reluzia, tornando-o ainda mais imponente, parecendo um monstro maior que Leão. Ao redor dele, os corpos estavam dilacerados, dificilmente se encontrava um inteiro — era mais apropriado falar em “pedaços”. O único mais ou menos intacto era o último cavaleiro que derrubara.

A espada de duas mãos de Klose estava completamente deformada, mas ainda aterrorizante — com um golpe horizontal, a lâmina grossa, já torcida em forma de S, cortou a cintura de um cavaleiro, que se dobrara em forma de B. A espada não cortava mais, era como um pedaço de ferro bruto.

Atrás dos dois, restava uma fileira do pelotão de choque — apenas oito homens, todos sangrando. Sangue de inimigos, ou deles mesmos.

Após eles, o baluarte de madeira, onde uma fileira de besteiros se debruçava, tentando revidar.

Aos pés do baluarte, Anson já havia largado a espada e prestava socorro de emergência a dois soldados gravemente feridos de Meitenheim. No acampamento, não havia mais inimigos de pé.

“Bispa! Bispa!” Depois de perder ao menos cinquenta homens, os inimigos recuaram aos gritos, cessando o avanço. O acampamento estava repleto de cadáveres e destroços, e os cavaleiros de Gatú foram obrigados a lutar a pé. E, em combate corpo a corpo, todos os grandalhões do acampamento mostravam-se extremamente ferozes...

Na era das armas brancas, perdas de um quarto da tropa bastavam para destruir o moral, mas não para os homens de Gatú. Mantinham disciplina e frieza invejáveis. Eis o verdadeiro motivo pelo qual eram tão temidos.

Marchavam sem disciplina, não conheciam táticas, e suas cargas eram desordenadas, parecendo uma turba. Mas nunca temiam a morte. Possuíam sua própria estrutura social e código de honra, onde a indiferença à morte era um valor fundamental.

Além disso, tinham motivos para atacar aquele acampamento — precisavam abrir o caminho de volta para as estepes!

Quando os homens de Gatú recuaram algumas dezenas de metros, outro centurião, que patrulhava o flanco, aproximou-se da frente, gritando algo. Sacou o sabre e fez um corte no próprio rosto, espalhando o sangue pela testa. O gesto espalhou-se entre seus homens, que, em uníssono, também cortaram os próprios rostos, tingindo as testas com sangue fresco.

O senhor de guerra de Gatú, amordaçado no acampamento, ao ver a cena, começou a emitir sons roucos, como se risse. Em seguida, tentou forçar o pescoço contra a lâmina de Sara, numa tentativa de suicídio, mas ela foi mais rápida e afastou a espada, frustrando a tentativa.

No sopé da encosta, após o ritual coletivo de automutilação, um brado ressoou: “Ussa! Gatú!” — reacendendo a batalha. Todos os homens de Gatú largaram os arcos e, sob vento e chuva, começaram a disparar em uníssono. Sua automutilação parecia um ritual, cujo resultado era o abandono de qualquer preocupação com o senhor de guerra capturado.

“Recuem! Ergam os escudos!” Arcos encharcados perdiam elasticidade, as flechas tinham menos força e, na ventania e chuva, a precisão era pior. Mas, com mais de cem arqueiros disparando ao mesmo tempo, não era precisão o que importava — ninguém podia resistir a tal saraivada.

A chuva de flechas misturava-se à tempestade, caindo como uma praga de gafanhotos. Leão ergueu o escudo nômade e recuou até o baluarte. Os besteiros tentavam responder, mas também encontravam dificuldade em mirar sob tal tempestade.

A deficiência dos homens de Meitenheim no uso de escudos tornava-se evidente. A armadura de Klose tilintava ao resistir a algumas flechas, mas uma delas penetrou entre as juntas do ombro. Ele rolou e apanhou uma tábua de madeira para se proteger.

Os demais soldados de Meitenheim, sem escudos, foram forçados a se abrigar nos alojamentos do acampamento; as tendas e os telhados de madeira ofereciam alguma proteção temporária.

Os besteiros também sofriam sob a chuva de flechas. Embora muitos tivessem escudos, no baluarte não havia onde se esconder, e as flechas voando ao acaso sob a chuva causavam baixas. Metade deles defendia-se com escudos, enquanto a outra metade tentava revidar, mas a desvantagem no ritmo e no número de disparos impedia que erguessem a cabeça.

Felizmente, eram em sua maioria homens da Vila do Rio Longo, e não fugiram diante dos homens de Gatú.

Após algumas rajadas de flechas, três besteiros mercenários caíram do baluarte, mergulhando no rio e levantando grandes ondas.

Os homens de Gatú enviaram mais de cinquenta soldados para uma nova investida a pé — os grandalhões hábeis no combate corpo a corpo estavam acuados, ninguém ousava se expor, e, com eles avançando, a chuva de flechas dos arqueiros externos não cessava.

Era uma cobertura indiscriminada!

Leão pegou a espada de Anson e avançou ao encontro dos inimigos, gritando: “Se temem a morte, podem fugir pelo rio, ninguém os culpará!”

A frase era dirigida aos besteiros. O astuto senhor feudal escondia segundas intenções — talvez alguém realmente quisesse fugir, mas quem admitiria isso naquele momento?

A resposta veio em meio a gargalhadas: “Temer o quê? Quem fugir é um frango!”

Era a voz do nadador.

Após uma onda de risos, a luta realmente feroz começou.

Os homens de Gatú, indomáveis, encheram a frente do acampamento. Era exatamente o caos que Leão queria, mas não o cenário ideal.

Klose e o pelotão de choque lutavam como feras, cada guerreiro já marcado por feridas sangrentas. Os besteiros saltaram do baluarte, desembainharam espadas e protegeram Anson e Sara — estavam sem virotes.

No momento em que Leão, com flechas cravadas na coxa e no ombro, fincava com esforço a lâmina em um guerreiro montado, ouviu ao longe um som profundo e claro.

“Uuu... uuu... uuu...”

Era o som de um clarim.

Junto ao clarim, ouviu-se o troar de cascos, grave e poderoso, aproximando-se cada vez mais.