Capítulo 3: Fingindo a luta, perdendo de verdade
A lança de cavalaria de Leon também perdeu a ponta, então ele a ergueu e a lançou na direção onde havia mais pessoas, usando-a como um dardo para tumultuar o campo de batalha. Em seguida, sacou o machado curto e conduziu o cavalo para contornar o inimigo que carregava o escudo.
O adversário girou o cavalo, planejando uma defesa seguida de contra-ataque, mas Leon rapidamente se aproximou. A distância era curta demais para que a lança de três metros tivesse qualquer efeito, ainda mais sem o impulso da velocidade.
Enquanto o oponente, atrapalhado, tentava trocar de arma, o ataque de Leon já estava a ponto de alcançá-lo.
“Ooo, ooo, ooo...”
O adversário era habilidoso e, apressado, bloqueou vários ataques com o escudo, mas não percebeu que outro competidor corria por trás para desferir uma lança — tal como Leon havia feito antes, embora sem a mesma velocidade para arremessar o inimigo ao longe.
Leon estendeu a mão e, ao ver o adversário cair lentamente, roubou-lhe a lança de cavalaria e afastou-se novamente.
Agora, uma equipe restava com dois integrantes, enquanto as outras tinham apenas um cada. O combate naturalmente evoluiu para duas equipes contra uma, enquanto Leon e Foucher assistiam do outro lado do campo.
Toda a plateia vaiava — evidentemente direcionando a Leon.
Mas, na tribuna, o gordo proprietário e um velho de cabelos dourados aplaudiram suavemente.
O gordo estava de pé, respeitoso ao lado, claramente reconhecendo o velho de cabelos dourados como o Duque Alma, pai de Marchel.
“Esse jovem é bastante esperto... Cabelos e olhos escuros... De onde ele é?” Havia um certo apreço no olhar do Duque Alma.
O gordo respondeu com um sorriso forçado: “É um aventureiro vindo de Buckley, dizem ser descendente de um cavaleiro. Apesar dos traços um pouco estranhos, Buckley acolhe todo tipo de gente...”
O duque estreitou os olhos: “Conheço um cavaleiro de cabelos e olhos escuros... Mas duvido que seja ele.”
Parecia lembrar de algo do passado, franziu o cenho e tamborilou os dedos no apoio do assento, mergulhando em pensamentos. No protetor de mão, o brasão do leão dourado vibrava com o movimento dos dedos, como se pronto a devorar quem ousasse se aproximar.
No campo, a batalha aproximava-se do fim; mais dois desafortunados tombaram. Entre os dois restantes, um já estava ferido e parecia incapaz de montar.
Leon então chamou Foucher e, juntos, lançaram-se novamente à ofensiva.
Foucher, com o escudo, cavalgou na direção do desafortunado ferido.
O adversário também ergueu o escudo e apontou a lança para Leon, claramente determinado e corajoso: sabia que, derrotando Leon, provavelmente venceria a disputa.
Afinal, aquele Foucher, cuja mediocridade era evidente até para um leigo, não representava perigo algum para os experientes...
Os dois estavam prestes a protagonizar o momento mais esperado pelo público: dois cavaleiros avançando um contra o outro, como em um duelo.
A plateia, empolgada, levantou-se e começou a gritar; alguns lançaram flores ao campo, o entusiasmo era ardente.
Leon, porém, não apreciava esse tipo de espetáculo — um pequeno erro poderia ser fatal, e havia grande chance de ambos se ferirem seriamente.
Além do mais, era uma competição esportiva, não um duelo de cavaleiros em defesa da honra.
Por isso, antes do contato, ajustou levemente o ângulo e, de antemão, atingiu com a lança a cabeça do cavalo adversário...
A cabeça do cavalo estava muito mais à frente que o cavaleiro — e o animal não usava escudo.
O rosto do adversário passou de determinado a perplexo...
O cavalo soltou um relincho breve e doloroso, e caiu de imediato, cavando profundas marcas no solo com as patas dianteiras.
A inércia do galope lançou o cavaleiro ao longe, e ele caiu a mais de dez metros, gemendo de dor.
A poeira subiu; o silêncio tomou conta do campo.
Em seguida, a plateia explodiu em vaias ensurdecedoras, manifestando repúdio à estratégia sorrateira e sem honra.
Leon, impassível, descartou a lança quebrada, sacou novamente o machado curto e, antes que Foucher pudesse agir, derrubou o desafortunado ferido com um golpe.
Foucher, irritado, gritou para Leon: “O que está fazendo, idiota? Ele era meu!”
Leon lançou-lhe um olhar de escárnio: “Ele é campeão do último torneio de espadas reais, mestre em trocar ferimentos, quem luta contra ele geralmente sai mutilado...”
Foucher olhou para o derrotado e percebeu que, de fato, um dos vencidos tinha uma perna torcida de forma grotesca...
O jovem bastardo engoliu em seco e calou-se.
Nesse momento, o som das trombetas ecoou novamente; o adversário lançado pelo cavalo havia se rendido e deixado a competição.
Era um homem sensato.
Leon e Foucher avançaram para a próxima fase.
As vaias aumentaram.
Mas o Duque Alma, na tribuna, aplaudiu e riu, murmurando consigo mesmo: “Definitivamente não é filho dele... Ele nunca foi tão desavergonhado...”
O mais difícil combate em grupo havia terminado sem imprevistos, e o gordo proprietário sorria de orelha a orelha.
A próxima semifinal seria entre Leon e Foucher.
Dado o desempenho de Leon nos últimos meses, tanto em habilidades quanto em atuação, parecia tudo encaminhado para a satisfação geral; o prêmio em denários já estava garantido.
Leon e Foucher estavam relaxados; ambos acreditavam que obteriam o resultado desejado.
Durante o intervalo, Leon procurou novamente o gordo proprietário.
“Vai haver apostas na próxima partida?”
O gordo ficou surpreso: “Claro, em todas há... Para a próxima, o máximo é duzentos denários, mas os competidores não podem apostar contra si mesmos.”
“E... quanto se pode ganhar apostando na vitória de Foucher?” Leon esfregou o queixo, com olhos brilhando feito moedas de ouro.
“Muitos apostam na sua vitória. Então, apostar no senhor Foucher pode render pelo menos quinhentos denários...”
Leon franziu a testa: “Só isso? Os antecedentes daquele inútil são fáceis de descobrir, achei que a cotação seria de ao menos cinco para um.”
O gordo deu de ombros: “Mas o pessoal interno do coliseu apostou na sua derrota, isso compensou bastante as odds... Todos sabem que, nas semifinais, Leon nunca vence, sempre joga a partida mais falsa e perde de verdade...”
Leon sorriu de lado: “Então aposte duzentos por mim, mas não quero o dinheiro do prêmio; me dê sua Alice. Caso contrário, Foucher talvez não vença...”
O gordo olhou incrédulo para Leon, que o chantageava sem pudor, mas logo soltou um longo suspiro, resignando-se com admiração.
Alguém tão descarado quanto ele próprio no passado...
Esse jovem certamente se tornará o magnata dos coliseus de todo o continente...
“Está bem... De qualquer forma, já não posso montá-la. Ai, minha amada Alice... Cuide bem dela...”
O gordo, com mais de cento e cinquenta quilos, baixou os olhos para a barriga e, de seu ângulo, certamente não podia ver os próprios pés.
Alice era uma bela égua de crina dourada, desejada por Leon há muito tempo.