Capítulo 44: Este Senhor Cumpre Suas Promessas

"Espada, mulher, vende para mim. Ladrão, fronteira, contrabando."

O senhor da guerra não se demorou com a simplicidade da questão; a origem daquela espada em nada afetava sua tribo.

Ralf, ao lado, explicou: "Parece que um ladrão a vendeu para ele. Isso é muito comum em Vila do Rio, senhor. Os ladrões, quando conseguem armas, sempre que têm oportunidade, tentam vendê-las para os Kartu. Não podem ser rastreados e ainda conseguem o melhor preço – os Kartu não sabem forjar metal. Apesar de ser como fortalecer o inimigo, o Duque de Alma já fez isso muitas vezes..."

Liang sorriu de modo estranho, como se brincasse: "Será que o Conde de Oden também já fez isso..."

Ralf olhou ao redor, certificando-se de que todos estavam ocupados limpando o campo de batalha, e sussurrou: "Armas velhas e sucateadas, de vez em quando... Enfim, todos acabam vendendo. Os irmãos precisam ganhar algum dinheiro, e ainda trocar pelos garanhões dos Kartu para cruzamento..."

Liang realmente não esperava por essa: então o poder dos Kartu era alimentado por todos...

Não era de admirar que esse grupo de saqueadores, que não produziam nada, tivessem se mantido por séculos nas estepes sem virar selvagens.

A tal "proibição de negociações com outros poderes" não passava de não fazer transações oficiais.

E eu pensando que era algo muito misterioso...

"Você consegue encontrar aquela mulher?"

Liang cutucou o senhor da guerra, que parecia absorto.

"Não, ladrão, montanhas, não encontro."

"Certo... Vocês reuniram o exército só para dar cobertura ao Duque de Alma? Quanto ele pagou?"

Liang queria satisfazer sua curiosidade.

Mas, diante dessa pergunta, o senhor da guerra dos Kartu se fechou: "Mate-me!"

Que desperdício matá-lo...

Liang lembrou do cavalo excepcional daquele senhor da guerra, o animal que, mesmo ferido por flechas, não fugira.

"Eu disse que não vou matar você... Certo, não perguntarei nada sobre sua tribo ou seu exército, mas podemos conversar sobre outras coisas, certo? Qual é o seu nome?"

O senhor da guerra olhou desconfiado para Liang: "Delash."

"Todos aqueles cavalos lá fora são minhas conquistas. Preciso de alguém que saiba cuidar deles, senão o único destino será virar ensopado..."

Delash lançou um olhar de ódio para Liang.

"Não me olhe assim, também não tenho escolha. Meus homens são todos de infantaria, ninguém sabe cuidar de cavalos..."

Delash observou os mercenários que limpavam o campo, suspirou e seu olhar se apagou: "Você não tem palavra!"

"Não diga bobagens! A minha palavra é lei!... Hã? Não entendeu? Eu cumpro tudo o que digo... Enfim, falando claro, quero que você cuide dos cavalos, senão meus homens vão acabar comendo todos eles!"

Liang apontou para a panela de ferro e depois gesticulou para os grandalhões.

Ao longe, Kloser viu Liang acenando e correu animado: "Senhor, vamos comer carne de cavalo no almoço?"

Liang quase aplaudiu de pé. O sujeito não ouvira nada, mas seu instinto de glutão era afinado!

Delash finalmente desabou: "Vocês não podem comer os cavalos!"

Assim, uma nova linha apareceu na lista de Liang:

‘Delash, tratador de cavalos’.

O grau de simpatia certamente não era alto, mas isso não importava – o sujeito amava verdadeiramente os cavalos, e bastava que cuidasse bem deles.

...

Depois de um dia de reorganização, Liang decidiu partir com seu grupo. Procuraria outro lugar para fundar seu domínio e levaria os pertences dos mercenários mortos de volta às suas terras natais.

Compromissos com seus subordinados eram levados muito a sério pelo senhor feudal.

Os guardas da caravana de Leslie, assim como os dois metenhaimitas mortos, foram encontrados num vale próximo pelos batedores.

Os Kartu, apressados para retornar às estepes, só destruíram a caravana, sem saquear seus pertences.

Como antes, os pertences dos metenhaimitas ficaram sob a guarda de Kloser.

Infantaria Metenhaim, 2 de 10.

Já entre os besteiros contratados, quatro morreram, um ficou incapacitado, restando apenas seis de dezoito.

Os dois refugiados, pelo menos, estavam sãos e salvos.

Mas todos os outros, inclusive Liang, estavam feridos. Fora o carpinteiro, que ainda não entrara oficialmente para o grupo, a equipe mal contava com dez pessoas em condição de combate.

Foi uma perda dolorosa, mas esse era o preço do campo de batalha; se não fosse a chegada oportuna dos batedores ao som do clarim, as baixas teriam sido ainda maiores.

Desta vez, Liang não fez discursos motivacionais. Limitou-se a cumprir, em silêncio, suas promessas.

Cumprir a palavra, sem concessões, era mais eficaz que qualquer incentivo.

Os despojos já haviam sido distribuídos conforme o mérito, mas todos, sem exceção, pediram para receber o prêmio em dinheiro depois da venda.

Não era que tivessem ficado subitamente generosos, preocupados com a pobreza do senhor feudal e dispostos a deixá-lo lucrar, mas ninguém queria carregar uma montanha de cota de malha, escudos ou cimitarras pesadas...

Todos estavam feridos... Não podiam carregar peso.

Isso, porém, deixava o senhor feudal bem preocupado – tanto traste era difícil de vender, e se não tomasse cuidado, acabaria tendo prejuízo!

Observando Leslie, que já parecia ter superado o choque, Liang se aproximou.

"Leslie, hum... você pensa em reconstruir sua caravana?"

O senhor falou com cautela, sem querer magoar a pobre moça.

"Não, senhor, obrigada pela preocupação... Não posso mais reconstruir a caravana, perdi tudo..."

Leslie, com olhar apagado, brincava com uma adaga, provavelmente lembrança do irmão.

"Mas acredito que você não quer viver nas ruas, Leslie. Seu irmão lutou para que você escapasse, não foi para vê-la perdida em terras estrangeiras – você precisa de um trabalho para se sustentar."

As palavras de Liang não eram doces, mas seu tom era gentil, com aquela autoridade natural dos que fazem o bem.

Anson, um pouco tocado, interveio: "Senhor, deveríamos levar Leslie conosco."

Sarah, ao lado, puxou Anson: "Venha, me ajude aqui, minha mão está com vontade de dar uns tapas..."

Sarah, sempre esperta, já tinha percebido o olhar de Liang para Leslie – aquele mesmo olhar que um patrão lança quando faz um contrato de trabalho vitalício com um empregado.

Na taberna, Liang olhara para Sarah do mesmo modo.

Sarah jurava que jamais esqueceria aquele nobre: diante de seu flerte descarado e beleza, o homem só pensava em contratá-la para serviços temporários!

"Leslie, você sabe que falta um intendente no nosso grupo – e o salário é muito bom."

"Senhor Liang, se quer mesmo me consolar, por que não toma um drinque comigo?"

"Hum... está bem..."

Duas horas depois, o senhor feudal girava como um pião, tombando na carroça, roupas desalinhadas, rosto vermelho: "Mais uma dose..."

A cerveja de cevada escorria por seus dedos.

"Senhor Liang, serei uma excelente intendente."

Leslie tocou seu copo no de Liang, que jazia vazio ao lado, e falou com serenidade.

‘Leslie entrou para o seu grupo.’

Quando Liang, ainda atordoado pela bebedeira, despertou, Leslie já tinha organizado todos os pertences, separando-os por categoria.

Ainda zonzo, Liang massageava a cabeça dolorida, inconformado – como deixara Leslie vencê-lo na bebida?

Será que fizera alguma besteira?

Só Kloser olhou para ele com pena: "Senhor, naquele dia, nenhum de nós conseguiu vencê-la... Mas, diga, quem é aquela número 88 de quem o senhor falava?"

Anson trouxe uma tigela de caldo para ressaca: "Senhor, a senhorita Sarah está batendo nos prisioneiros de novo... Nem o senhor Ralf consegue acalmá-la... Está feio..."

...

Com seus homens feridos, Liang seguiu para o sul.

Ralf, conhecedor da região, indicou um bom lugar – um vilarejo recém-devastado pelos Kartu, sem dono.

Ali, talvez, um senhor pioneiro teria finalmente a chance de prosperar.