Capítulo 138: Suplico-vos

Uma semana depois, o Campeonato Mundial de Artes Marciais estava a todo vapor, com 27 combates já concluídos.

Cada luta reunia cerca de 100 participantes e, até o momento, quase 3.000 pessoas haviam morrido, sendo que 17 vencedores foram definidos, dos quais 10 adquiriram poderes sobrenaturais.

Por que, então, em 27 combates, apenas 17 vencedores?

A principal razão era que muitos sucumbiram a ferimentos graves. Essa luta real, com armas verdadeiras, não era um jogo: a barra de vida não se renovava automaticamente. Após uma batalha sangrenta, raramente alguém saía ileso; feridas fatais eram comuns. Sobreviver exigia não apenas eliminar os adversários, mas também evitar danos severos a si mesmo.

Além disso, restava a possibilidade de compreender uma ressonância a partir dos fragmentos do Tao celestial, adquirindo assim algum cultivo.

A vitalidade dos cultivadores era incomparável à dos humanos comuns; mesmo os que estavam na fase de treino de energia tinham uma resistência bem maior a ferimentos, suportando muitos danos mortais.

Essas informações já haviam sido compiladas online, junto com guias detalhados. Muitos blogueiros produziram vídeos ensinando como desferir golpes letais, como fugir pelo campo ou até fingir morte. Antigos blogueiros de eletrônicos, gastronomia e psicologia se transformaram em mestres da arte marcial tradicional e especialistas do kung fu.

Talvez tudo fosse teoria, e seguir seus conselhos certamente levaria a uma morte horrível. Mas isso só mostrava o quão popular era o torneio — em quase toda rede de internet havia menções ao Campeonato Mundial de Artes Marciais.

Não importava se era uma plataforma de animação, política, redes sociais ou até sites ilegais; em todo lugar onde se discutia, o torneio era tema constante.

Havia quem desejasse o prêmio em dinheiro, quem criticava a brutalidade do evento, mas a maioria ansiava pelos poderes sobrenaturais. Desde tempos antigos, a busca por habilidades extraordinárias jamais cessou, envolvendo reis, nobres e plebeus sem exceção.

Nas paredes outrora cheias de grafites, penduravam-se retratos dos campeões do torneio. Grandes painéis publicitários à beira das estradas exibiam imagens das lutas.

Nas casas de apostas de rua, foram postadas opções para apostar no Campeonato Mundial de Artes Marciais: quantos sobreviveriam após tantos minutos, quem seria o vencedor, e qual o tempo do término. As odds começavam em pelo menos 50 vezes o valor apostado.

Para crianças, mulheres e pessoas comuns, as odds podiam ultrapassar mil vezes; para adultos, ficavam em torno de 30 vezes; e para indivíduos robustos ou com profissões especiais, variavam em torno de 10 vezes. Por exemplo, um campeão peso-pesado tinha odds de apenas 1,5, algo incrivelmente baixo.

Um homem vestindo um terno surrado estava diante de uma casa de apostas, segurando algumas cédulas no bolso.

— Senhor — disse uma voz infantil atrás dele.

O homem virou-se para ver um garoto maltrapilho, com cerca de 1,60m de altura, não passando dos 16 anos.

— Quem é esse moleque? — resmungou o homem.

"Garoto de rua" era uma expressão pejorativa para crianças que viviam nas ruas, como cães vadios, vasculhando lixo e pedindo esmolas. O termo também carregava uma conotação de abandono, como se seus pais fossem igualmente desprezíveis.

Long Shaoming não se importava muito com essa alcunha; já estava acostumado desde pequeno.

— Senhor, vai apostar nos lutadores do Campeonato Mundial? — perguntou o garoto.

— Que importa isso para você? — respondeu o homem, ainda com cara de poucos amigos.

Long Shaoming, sem se rebaixar, disse calmamente:

— Meu nome é Long Shaoming. O senhor pode me "comprar" por 100 suks para um pão. Em troca, devolverei mil vezes esse valor.

— Qual é o seu nome não me interessa, vai embora — o homem resmungou impaciente.

Ele logo percebeu algo e perguntou:

— Espere, você vai participar?

O homem era um apostador experiente, atraído pelas altas odds. Muitos prestavam atenção justamente nos maiores multiplicadores.

Entre eles, idosos tinham odds de até 5.000 vezes; menores de idade, 3.000 vezes. Se o garoto à sua frente fosse realmente competir, as odds seriam de pelo menos 2.000 vezes.

Long Shaoming assentiu levemente e estendeu a mão:

— Quer apostar, senhor? Mesmo com mil unidades, pode ganhar dois milhões — cerca de 210 mil na moeda de Shenzhou.

— Se subir no ringue, não vai mais descer — o homem ficou surpreso, não esperando que o garoto realmente entrasse na disputa.

Embora fosse um campeonato, era uma luta sangrenta em que apenas um sobrevivia entre mais de cem participantes. Muitos veteranos e boxeadores profissionais não conseguiam resistir, quanto mais uma criança.

— Eu vou vencer — disse Long Shaoming, com uma confiança inexplicável para alguém tão magro e desnutrido.

— É um bom negócio: você come um pão e pode me render dois milhões.

O homem tirou uma nota de 100 do bolso e entregou ao garoto, com um semblante sombrio.

— Compre um pão e pare de pensar em competir. Você já sobreviveu até aqui, não precisa se matar agora.

— Promessa feita, promessa cumprida — respondeu Long Shaoming, guardando o dinheiro e se afastando com as mãos juntas.

— Senhor, lembre-se de me comprar; meu nome é Long Shaoming.

Só quando o garoto desapareceu o homem voltou à realidade e entrou na casa de apostas para fazer sua aposta.

No total, havia 128 competidores, mas apenas um com odds de 3.000 vezes — o lutador chamado Long Shaoming, cuja foto era a do garoto que acabara de encontrar.

— Não acredito! — exclamou o homem, atônito, achando que o garoto só queria enganar para comer.

— Vamos logo, a luta vai começar — impacientes, os clientes ao redor começaram a pressionar, e o dono da casa pediu para ele se sentar.

— Aposto — disse o homem, jogando uma nota de 10 mil na mesa. Inicialmente, queria apostar no campeão peso-pesado, mas algo o fez apontar para o garoto com a maior odd.

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Long Shaoming saiu da padaria com um pão na mão, logo cercado por um grupo de crianças sujas.

— Calma, todos vão receber, não precisa se apressar — falou ele.

Mas as crianças não queriam o pão; agarravam suas pernas em silêncio.

— O que houve? Alguém os machucou? Duoer, o que está acontecendo? — perguntou ele, olhando para a menina mais obediente.

Duoer respondeu docilmente:

— Não queremos que o chefe vá morrer. Ele não consegue derrotar os adultos; você vai morrer.

Ao ouvir isso, as outras crianças não aguentaram e começaram a chorar.

Long Shaoming era o líder e também uma figura paterna para eles — os guiava a coletar lixo, pedir esmolas e encontrar abrigo para sobreviver no frio da cidade de aço.

Embora tivesse apenas quinze ou dezesseis anos, sustentava essas crianças.

— Chefe, não morra! Se você morrer, o que será de nós? — lamentavam.

Long Shaoming não prometeu nem negou; apenas sorriu e acariciou suas cabeças.

— Acreditem em mim, vou garantir que vocês estudem, morem em casas quentes e comam bem todos os dias.

Distribuiu o pão, ficando com um pedaço do tamanho do punho.

Após engolir, virou-se e caminhou em direção à imensa arena metálica, passando pela entrada lateral sem ser revistado. Aos poucos, os gritos das crianças se apagaram, o portão de ferro se fechou com estrondo e a luz do sol desapareceu.

Somente seus olhos continuavam a brilhar com um fulgor dourado, carregados de confiança inabalável.

Long Shaoming sabia que aquela era sua chance de mudar a vida, uma oportunidade única.

Antes, a estrela talvez fosse uma chance também — mesmo alguém criado no lixo, como ele, sabia que vender aquela joia garantiria uma vida melhor.

Ou talvez, comê-la lhe desse poderes além do comum.

Mas ele não venderia nem comeria.

Não vendia por medo de não merecer a sorte; sabia que carregava um fardo perigoso. No gueto, ter mil suks podia ser fatal, quem dirá possuir uma estrela.

Por muito tempo viveu em silêncio, temeroso que alguém descobrisse seu segredo.

Não comia porque não conseguia mastigar.

Criado entre os detritos, Long Shaoming não tinha a arrogância típica de quem “conquistou tudo sozinho”. Sobrevivência era seu único objetivo.

Se comer a estrela garantisse uma vida melhor, ele não hesitaria.

No vestiário, centenas de competidores se reuniam, criando um ambiente caótico.

Sabiam que iriam se matar em breve e não havia espaço para emoções; olhavam uns para os outros com hostilidade, desejando eliminar concorrentes.

A maioria era de desgraçados ou desesperados, dispostos a tudo para vencer.

Quando Long Shaoming entrou, dezenas de olhares se voltaram para ele, mas ninguém atacou.

Dois cultivadores estavam na porta, com roupas antigas típicas de Shenzhou, simbolizando status nobre e autoridade para matar sem punição. Essa seita responsável pela ordem era alinhada ao caminho correto, menosprezando os humanos comuns, mas sem provocá-los em excesso.

Long Shaoming caminhou confiante até uma parede com inúmeras armas brancas, que reluziam sob a luz — todas afiadas e feitas de aço especial, verdadeiras armas divinas em tempos antigos.

Após escolher, pegou uma lança longa.

Era a arma fria de maior poder e mais fácil de treinar. Criado no lixo, nunca havia usado armas, mas sabia que um bastão era melhor que uma faca.

— Não vai dar... — pensou e trocou a lança por uma adaga de meio braço.

A lança era poderosa, mas ele não tinha força para manuseá-la bem. Além disso, a luta não seria um confronto um contra um, mas uma batalha caótica entre cem pessoas.

Ele assistira uma semana de lutas e sabia que não se tratava de quem matava mais, mas de quem sobrevivia mais tempo ou adquiria poderes sobrenaturais.

Até o momento, ninguém sabia como obter tais poderes; havia muitas teorias sem consenso.

— Participantes, entrem na arena — uma voz sem emoção anunciou, deixando todos tensos e alertas.

Após caminhar cerca de cento e oitenta passos pelo corredor longo, a visão se abriu para um ringue imenso, rodeado por centenas de milhares de espectadores.

Drones sobrevoavam, capturando cada expressão e movimento com clareza.

No centro, Long Shaoming sentiu uma sensação inédita: ser observado, o foco de todos os olhares.

— Começa a luta — a barreira caiu, eliminando a possibilidade de recuo. A plateia explodiu em gritos e clamores.

Long Shaoming manteve-se atento, diminuindo sua presença com o corpo magro e recuando dois passos.

Quando o primeiro caiu, saiu correndo, contornando a arena pela borda.

Outros com a mesma ideia faziam o mesmo, acabando por colidir uns com os outros.

Ele levou uma facada nas costas, da omoplata até o rim, com os intestinos à mostra. Gritou e rolou no chão para escapar dos ataques.

Todos os planos e estratégias que havia imaginado foram inúteis diante daquela carnificina.

Teoria e prática eram mundos distantes, como a confusão atual.

Em vez de fugir, deveria criar distância e atacar os outros para se proteger.

Jamais mostrasse as costas, nem corresse cegamente desperdiçando energia. Fingir-se de morto era pior, pois todos atacariam os caídos.

Ataques às carcaças eram rápidos.

Long Shaoming rolou várias vezes e tentou se levantar, mas foi chutado ao chão e recebeu uma facada no pescoço.

A lâmina da espada curva ergueu-se lentamente diante de seus olhos, o sangue escorrendo em sua visão, tingindo tudo de vermelho.

Ia morrer!

Talvez por um surto de energia entre a vida e a morte, ele reuniu forças e desviou. O aço bateu com estrondo no chão duro.

Com toda a força, cravou a adaga no coração do inimigo.

Um adulto caiu sobre ele, e ele não conseguiu empurrá-lo. O sangue escorria; a temperatura corporal diminuía, e a dura realidade se impunha.

Long Shaoming era frágil demais; qualquer um poderia derrubá-lo.

Sua coragem e estratégia não adiantavam.

Ele era só um garoto que cresceu catando lixo, que inteligência poderia ter?

— Hehe... — pensou, com o coração cheio de ambição, mas a vida frágil como papel.

Long Shaoming sabia disso; não tinha nada especial e não venceria sozinho. Felizmente, tinha a estrela.

Tremendo, colocou a mão no bolso interno da roupa, tocando suavemente a fruta branca pura, sentindo um calor que lhe percorreu o corpo.

Deus da estrela, conceda-me força para cortar espinhos e abrir caminho.

Permita-me rasgar este mundo sujo e falso, destruir esta cidade corrompida.

Sob esta máscara dourada e maquiada, há um rosto coberto de feridas.

Deixe as crianças comerem uma refeição.

Se o deus das crianças é o cano de aquecimento, meu deus é o que concede a estrela.

A estrela permite que um rato do esgoto como eu se sinta extraordinário, que eu viva com orgulho.

Na área VIP, Zhao Si olhava para o celular, desgostoso com a violência sangrenta do combate.

De repente, ergueu a cabeça, sentindo uma aura familiar.

— Yunguó! Por que sinto a aura de Yunguó?

Lu Haochu percebeu a mudança e perguntou:

— O que houve?

— Sinto uma aura estranha.

Zumbidos invisíveis se espalharam, o vento parou, os gritos ensurdecedores diminuíram, mas o público do lado de fora continuava a berrar. O ar parecia sumir, o som não se propagava.

Todos os cultivadores ficaram imóveis, enquanto os poderosos celestiais mudaram de expressão; sentiam lâminas invisíveis envolvendo seus corpos.

Uma aura assassina tênue se espalhava.

Começou a chover levemente, como se a natureza quisesse acalmar a atmosfera tensa.

Uma figura nebulosa saiu do vazio, segurando um guarda-chuva de bambu, vestindo um manto cinza e branco, os olhos baixos e indiferentes.

O rosto ensanguentado de Long Shaoming ficou paralisado; lágrimas escorreram sem controle, os lábios tremiam, e ele sussurrou com esforço:

— Eu lhe imploro...

(Fim do capítulo)