Capítulo Dezenove: Iluminação

No meio da noite, a montanha mergulhava em silêncio absoluto. Li Yi já adormecera há muito tempo, respirando tranquilamente pelo nariz. Desde que acordara, exceto pelo primeiro mês em que ainda mantinha o hábito de meditar e cultivar-se, passou a dedicar-se a comer e dormir. Para ele, isso não era uma necessidade primordial, mas lhe proporcionava mais conforto.

Deliciava-se com o prazer que o paladar lhe trazia e aproveitava a serenidade do sono. Alguns viam a abstenção de cereais e o alimentar-se do vento e do orvalho como marcas de um ser imortal; outros praticavam o jejum em busca do caminho espiritual, e havia até quem considerasse isso o verdadeiro divisor entre mortais e imortais.

Mas Li Yi não partilhava dessa opinião. Tudo tem sua causa, mas não se pode confundir causa e efeito. Privar-se de cereais e alimentar-se do vento servia apenas para os iniciantes purificarem o corpo e fortalecerem a essência, tornando-se desnecessário após atingir certo nível. O jejum servia apenas para facilitar a jornada espiritual, não para garantir a imortalidade.

O verdadeiro praticante segue a natureza: come quando tem fome, bebe quando tem sede, e atende às necessidades do corpo. Cultivar-se é dominar-se, não anular os sentimentos.

Contudo, muitos discordavam dele, e chegou a romper com um amigo por esse motivo.

De súbito, vibrações inaudíveis para ouvidos comuns começaram a ecoar pelo ar, ondulações espirituais vindas do horizonte. Para Li Yi, era como o zumbido de um mosquito junto ao ouvido, perturbando seu sono. Instintivamente, apanhou o chinelo do chão e o lançou pela janela, acertando em cheio o galo do lado de fora.

Na sequência, percebeu que culpara o animal injustamente.

Ser despertado no meio da noite deixou Li Yi irritado. Passou a mão pelos cabelos desgrenhados, ergueu-se pela metade e pegou o celular para checar a hora: três da manhã.

“De novo essas manifestações de fé? Aqui não há templos como na antiguidade.”

A distância era grande demais e seu poder não chegava a um centésimo do ápice; mesmo com sua sensibilidade, não conseguia identificar de onde vinham. Não lhe era estranho o conceito de fé — por muito tempo, recebera mais oferendas que as estátuas dos templos. Em seu auge, até imitara o corpo de mérito dos budistas, criando um próprio.

Sob a proteção das oferendas do povo, tornara-se invulnerável, inabalável. Só esse corpo podia enfrentar grandes mestres, fundar uma seita, impor respeito numa região. Para Li Yi, no entanto, era apenas uma carapaça dourada, mais simbólica do que útil.

Além disso, as oferendas trazem consigo pesadas consequências. Receber benefícios do povo exige em troca a manutenção da paz por gerações. Não existiam deuses ociosos que só comiam oferendas sem agir: diante de grandes calamidades, se as imagens de barro não resolvessem, as oferendas resolveriam o próprio deus.

Era como as preces ao Rei Dragão pedindo chuva nos tempos antigos. Entre os métodos, havia um chamado “prece armada”: se a chuva não vinha, carregavam a imagem do dragão para debaixo do sol escaldante até chover. Houve épocas de seca em Chu em que, sem tecnologia suficiente, disparavam canhões para o céu ou até decapitavam a imagem do dragão por falta de chuva.

Li Yi sempre prestava serviços antes de receber oferendas, o que tornava o peso das consequências leve; o incômodo era o barulho incessante dos pedidos implícitos na fé. Por isso, lançara seu corpo de mérito no grande rio Tao, o maior da região, para conter enchentes.

Assim, devolvia ao povo o que dele viera.

Pensou por um bom tempo, mas não conseguiu descobrir de onde vinha aquela fé, nem sentiu vontade de investigar. O problema era como lidar com aquela energia: embora os pedidos fossem incômodos, naquele momento representavam algo valioso.

Olhou ao redor. O quarto estava cheio de coisas: caixas com conteúdos desconhecidos, fotos de formatura do ensino básico, bancos de madeira, pôsteres de bandas antigas, um ventilador de chão velho...

A fé precisava de uma âncora material. Podia ser uma pessoa, mas era melhor um objeto. Se uma pessoa absorvesse essa fé, a mente acabaria contaminada e perderia sua essência, tornando-se o deus idealizado pelo povo. Um objeto, porém, não tem essência; não seria influenciado, mesmo que ganhasse um leve toque de divindade, continuaria sendo apenas um objeto.

O ideal seria uma estátua, capaz de inspirar ainda mais reverência e, por consequência, gerar mais fé.

“Vai ser você mesmo.”

Li Yi pegou a espada de madeira ao lado da cama. Com a mão direita empunhou a espada, com a esquerda fez um gesto e, de repente, o cabo de madeira emitiu um brilho suave. Dois caracteres perfeitamente talhados surgiram na madeira.

Não à guerra.

Inspirado nos princípios dos Mohistas da China Antiga: promover o bem comum e eliminar o mal, uma lembrança do tempo em que viajou o mundo como um justiceiro.

“Ahh...” Li Yi bocejou, largou a espada no chão e voltou a dormir.

Quando acordou novamente, já passava das dez da manhã. O sol o fazia suar em bicas.

Seu pai já havia saído cedo para ajudar o tio mais velho, agora um pequeno supervisor na pedreira, ganhando quatro mil por mês. Depois de tanto tempo prosperando, o tio finalmente resolvera ajudar o irmão.

O dinheiro não era muito, mas o trabalho era leve — algo fundamental para Li Xingguo, doente como estava. Isso também facilitava o tratamento que Li Yi fazia no pai: com meio ano de energia espiritual, poderia eliminar grande parte das lesões ocultas.

A fibrose pulmonar era mais complicada, talvez precisasse de recursos raros ou esperar até que a energia espiritual se tornasse abundante.

Da casa ao lado vinham os sons ritmados da máquina de costura — sua mãe estava trabalhando.

Depois de comer o macarrão frio deixado sobre a mesa, Li Yi arrastou uma cadeira de bambu até a sombra da árvore no quintal.

Mais um dia sem acontecimentos.

Não sabia quanto tempo se passou, quando a mãe saiu da cozinha com um cesto nas mãos e disse:

“Yi, vai até a casa do seu segundo tio levar comida para ele. Dias atrás ele torceu o pé cuidando do gado, nem consegue andar.”

O segundo tio era irmão do avô de Li Yi — solteirão mais velho do vilarejo, sem mulher nem filhos. Li Yi o lembrava como um homem barbudo e robusto, dono de vários búfalos, que antigamente eram a força principal na lavoura quando não havia máquinas.

“Tá bom...” Li Yi respondeu desanimado, pegou o cesto e saiu de casa a contragosto.

Seguindo o caminho que lembrava, subiu por uma trilha da montanha, andando uns cem passos até encontrar uma escada de pedras que só permitia a passagem de uma pessoa. Mais acima, havia um riacho, onde já não havia mais peixinhos nem camarões de sua infância.

Cruzou o riacho e, seguindo mais quinhentos passos pela trilha, a paisagem se abriu. Terrazas douradas se espalhavam morro acima, e ao longe alguns búfalos caminhavam pelas bordas dos campos.

Num desses encontros, um velho búfalo ergueu a cabeça e olhou para Li Yi, o olhar negro cintilando.

Muu...

O animal mugiu e, por iniciativa própria, desceu da borda do campo para abrir caminho. No interior, depois das pessoas, os animais mais valiosos eram esses búfalos de trabalho. Hoje, as máquinas substituíram boa parte deles, mas ainda havia lugar para os búfalos.

Por exemplo, nos terraços à frente, onde as máquinas não conseguiam subir, era o búfalo que arava a terra.

Li Yi passou e acariciou a cabeça do animal. O búfalo não reagiu de modo agressivo, apenas o fitou com um olhar quase humano, cheio de dúvidas.

“A Terra e o Céu são plenos de vida. Vejo em ti grande espiritualidade. Transmito-te o método para despertar a inteligência, cultivar tua essência e proteger o caminho. Que um dia possas voar entre as nuvens e tornar-te imortal.”

Li Yi afastou a mão e seguiu pela trilha até sumir de vista.

O velho búfalo permaneceu parado, absorto, por todo o tempo que dura um incenso, com um brilho ainda mais intenso nos olhos, como se algo estivesse a germinar em seu interior.

Por fim, ajoelhou-se na direção por onde Li Yi partira.

“Tio, trouxe sua comida.”

Li Yi chegou diante de uma casa de tijolos de barro, quando de repente uma sombra amarela saltou em sua direção — era um cachorro.

“Au!”

O cão mostrou os dentes, demonstrando ser um ótimo guardião.

Antes que pudesse avançar mais, o segundo tio apoiou-se numa bengala e saiu ao encontro dele. Ao ver Li Yi, o rosto enrugado e cheio de manchas se iluminou num sorriso.

“Xingguo, você veio!”

O segundo tio já sofria de lapsos de memória; embora vivesse normalmente, há anos confundia Li Yi com seu pai, e mesmo depois de dez anos, continuava assim.