Capítulo Sessenta e Nove: Wang Huan

— Wang Huan, Wang Huan, acorde...

Com o corpo sendo levemente sacudido, Zhong Fu abriu lentamente os olhos e viu uma mulher vestida com roupas simples de linho a despertá-lo suavemente.

— Está na hora de trabalhar, senão seu pai vai brigar com você de novo.

— Ah — respondeu Zhong Fu, levantando-se da cama e esfregando os olhos sonolentos.

Dormia sobre um kang, ao lado de seu irmãozinho, que ainda dormia profundamente. Ele havia se tornado uma criança de oito ou nove anos, o que, na antiguidade, já seria considerado quase um jovem rapaz.

Na verdade, não era ele quem respondia ou agia. Apenas observava, pois aquilo eram as memórias de outro.

Zhong Fu perguntou: "Por que não me entregou todas as memórias?"

Já que lhe foi concedida a alma, seria natural receber também toda a lembrança. Mas Wang Huan não fez isso; ao invés disso, permitiu-lhe apenas observar suas recordações.

Uma voz soou — era Wang Huan.

"Temo que você não seja capaz de suportar, e também desejo que, ao conhecer minha história, possa ter pensamentos diferentes dos meus. Já tentei de tudo, batalhei milhares de vezes, mas fui impotente. Não quero que o peso do meu fracasso recaia sobre você."

— Incapaz de suportar? — Zhong Fu lambeu os lábios. — Quanto mais você diz isso, mais curioso fico sobre esse Li Changsheng.

"Se conseguir manter essa postura, será o melhor."

— Wang Huan, por que ainda não se levantou?

Do lado de fora, ouviu-se o chamado da mãe. Zhong Fu se levantou e saiu do quarto. A casa era pequena, sequer tinha um pátio. Era apenas um cômodo em um beco, com um tabique de madeira separando o dormitório da sala.

Os pais eram gente comum; tanto a aparência quanto o comportamento não tinham nada de especial.

O pai arrumava carvão num canto, colocando-o no pequeno fogareiro na outra extremidade do balcão. Zhong Fu, com destreza, ajudava a acender o fogo, enquanto a mãe organizava os wontons preparados e vários ingredientes em uma pequena gaveta do outro lado.

Era uma banca de wontons: de um lado, o fogareiro mantinha a sopa quente; do outro, ficavam os ingredientes. Toda a família dependia disso para viver.

As lembranças vinham incessantemente, como se quisessem lhe dizer algo.

Zhong Fu comentou: "Uma origem muito comum, percebe-se que, na época em que viveu, havia paz. E pensar que era um simples mortal… Entrar para o caminho da cultivação foi, de fato, admirável."

"Você também não era?" — respondeu Wang Huan.

Zhong Fu abanou a cabeça: "Meu pai era um poderoso cultivador demoníaco do nível de transformação divina. Nasci com vantagens inimagináveis. Nesse ponto, sou inferior a você. Dizem que o cultivo não depende da sorte do nascimento, mas da própria pessoa. Talvez, na senda da cultivação, todos tenham a chance de se superar, mas o berço e o contexto contam muito."

"Quando tinha sua idade, já estava no estágio médio de Fundação. Meu talento ajudou, mas principalmente foram os recursos que meus pais me deram."

O Senhor dos Demônios do Coração Celestial elogiava Wang Huan, mas deste transparecia um orgulho inato. Não sentia qualquer diferença: sua vida fora extraordinária tanto pela origem quanto pelos feitos.

Quando criança, era o "príncipe herdeiro" do caminho demoníaco; até mesmo os grandes do nível de bebê de essência o tratavam com respeito. Jovem, foi o maior entre seus pares. Mais tarde, atingiu a transformação divina, criou a Técnica do Coração Celestial e superou em tudo o próprio pai.

Seu orgulho estava gravado nos ossos.

"Sua trajetória é motivo de inveja."

Mas Wang Huan não guardava rancores dos pais, nem desprezava o fato de ter nascido plebeu. Muito pelo contrário, orgulhava-se de, sendo um mero mortal, ter abalado o mundo.

Ambos eram orgulhosos até a medula.

A cena ao redor rapidamente se dissipou; o cenário mudou para uma rua. O pai cozinhava wontons, e Zhong Fu servia as tigelas aos clientes.

Quando quis avançar rapidamente, Wang Huan o impediu. Embora já não tivesse forças para resistir, Zhong Fu não forçou, parando e aceitando o curso natural.

Perguntou: "Por quê?"

"Ele chegou."

A voz trazia um leve tremor, um quê de medo, mesclado com uma pontinha de excitação.

Por que estaria excitado?

Zhong Fu, controlando a alma de Wang Huan, captava cada mínima oscilação de seus sentimentos.

— Dono, duas tigelas de wonton.

Uma voz calma, vinda de lugar incerto. Ao erguer os olhos, viu um homem diante da banca, vestindo um simples manto taoista e carregando um cesto de ervas nas costas. Seu rosto era tão comum quanto sua presença; parecia apenas um taoista comum.

Na verdade, nem isso. No mundo da cultivação, mesmo o taoista mais ordinário teria algum domínio do qi; do contrário, seria só um impostor sem linhagem.

— Mestre Li, até que enfim chegou. Preparei especialmente estes wontons para você — disse o pai de Wang Huan, sorrindo largo e recebendo o taoista com grande entusiasmo.

Zhong Fu observou aquele taoista comum.

— Então ele é Li Changsheng? Não parece nada especial... Ou melhor, é porque você, como mortal, não podia perceber o cultivo dele.

Logo percebeu: tratava-se da memória de outro. Wang Huan, então, era apenas um jovem comum, incapaz de notar qualquer mistério.

"Ele sempre foi assim. Mesmo quando alcancei a transformação divina, nunca consegui sondá-lo."

O Wang Huan das lembranças, animado, limpava mesas e cadeiras para o taoista, servia-lhe tigela e talheres, chamando-o de mestre a cada palavra. Li Changsheng também demonstrava simpatia pelo garoto.

Afinal, quem não gosta de crianças espertas e simpáticas?

— Sempre achei que você e Li Changsheng fossem da mesma idade, ou que ele fosse até mais novo. — Zhong Fu comentou. Afinal, perder para alguém mais velho não era nada; o pior era ser superado por alguém da nova geração.

— Foi Li Changsheng quem o introduziu ao cultivo?

"Pode-se dizer que sim, mas na época, tudo o que eu queria era uma tigela de wonton. Sempre que ele vinha comer, pedia duas tigelas: uma para si, outra deixava esfriar e, ao sair, dava-a para mim."

Li Changsheng sentava-se tranquilo, saboreando os wontons fumegantes. Havia outra tigela à sua frente. Comia devagar, e seus olhos profundos pareciam contemplar algo distante.

Wang Huan ficava agachado ao lado, sem fazer barulho, apenas observando o taoista. Só quando ele terminava, perguntava:

— Mestre, por que sempre pede duas tigelas de wonton e não come uma delas?

Li Changsheng ergueu levemente o olhar para os brotos recém-nascidos no galho e perguntou:

— Ah Huan, que estação estamos?

— Já é primavera! — respondeu Wang Huan, animado.

— Na montanha, o tempo não passa, e o frio não nos deixa saber o ano — suspirou Li Changsheng, empurrando a tigela para o garoto.

Wang Huan sorriu de orelha a orelha, agradecendo enquanto devorava o wonton.

— Obrigado, mestre, obrigado!

Na despedida, Li Changsheng deixou um pingente de jade e disse ao pai de Wang Huan:

"Vejo que Ah Huan possui raiz espiritual. Com este pingente, pode buscar aceitação em uma seita imortal. Se quiser, quebre-o, e alguém virá buscá-lo. Caso contrário, guarde-o."

No início do ano, os pais mandaram Wang Huan embora — a separação entre mortalidade e imortalidade.

Wang Huan chorou de rasgar o peito. Sua mãe correu atrás dele por vários quilômetros até ser contida.

Apesar da dor, os pais sabiam que só assim o filho poderia ter uma vida melhor, longe das agruras do mundo comum.

Zhong Fu disse:

— Pelo visto, sua origem é totalmente correta. Por que, então, trilhar outro caminho? Só porque obteve minha Técnica do Coração Celestial? Embora seja uma técnica demoníaca, exige máxima firmeza de caráter; quem não tem coração forte, jamais terá sucesso.

Wang Huan era chamado de "Inteligência Absoluta", um gênio cuja astúcia chegava a parecer monstruosa.

"Meu erro começou com sua herança, mas a culpa é inteiramente minha."

A imagem mudou e as lembranças correram velozes.

Ingressou na seita mais próxima, o Portão do Voo Imortal. Por causa do pingente, tornou-se discípulo direto de um ancião. Não possuía o dom mais elevado, mas era ainda assim uma joia bruta, cultivada com afinco pelo mestre, trilhando caminho sem grandes obstáculos.

Quando avançou ao estágio de Fundação, Li Changsheng trouxe-lhe cartas dos pais e transmitiu-lhe uma técnica, dizendo que era o pagamento pelos wontons — os de sua casa tinham o mesmo sabor de quinhentos anos atrás.

— Wang Huan, não temos laços de mestre e discípulo, mas por ter transmitido a lei, há um vínculo de causa e efeito. Se algum dia se tornar uma ameaça ao mundo, eu mesmo o destruirei.

— Sim, mestre.

Wang Huan não sabia que sabor tinham os wontons de quinhentos anos antes, mas compreendia que tudo devia ao mestre.

— Então, afinal, qual foi seu erro? — O Senhor dos Demônios do Coração Celestial acelerou o fluxo da memória, e lembranças sem importância viraram fios de luz.

"Ganância. Medo."

Em um instante, emoções intensas invadiram-no. As memórias antes luminosas tornaram-se sombrias, turvas e frias... Se antes era o sol de primavera, agora era lama no brejo.

A herança do Senhor dos Demônios do Coração Celestial.

Essas palavras pulsavam cada vez mais forte. Zhong Fu finalmente percebeu a raiz de tudo: o surgimento do gênio foi também o início da queda.

Para o Senhor dos Demônios, era apenas natureza demoníaca. Mas para Wang Huan, era a queda no abismo, o sentimento de despencar sem fim.

Na caverna gelada, nas paredes de pedra, luzes divinas revelavam uma técnica suprema. Três pessoas, em êxtase diante do poder, nem mesmo ao verem o Senhor dos Demônios se sentiam intimidadas.

Consolavam-se dizendo que técnicas, em si, não tinham culpa. Mesmo que não devorassem almas humanas, a Técnica do Coração Celestial era suficiente para alcançar a transformação divina.

Prometeram, cada um, jamais usá-la para o mal.

Então vieram uma espada fria, quebrada, e sangue.

Wang Huan golpeava a cabeça do irmão de seita, vez após vez, rasgando-lhe a carne, fazendo escorrer sangue por todo lado.

"...Eu matei alguém."

(Fim do capítulo)