Capítulo Noventa e Um: O Imortal Sela o Bodhi com Uma Só Escritura (Parte Final)

Cidade ancestral de Índika.

Estrondos ressoavam! Relâmpagos iluminavam o mundo, nuvens negras giravam incessantemente, e o céu outrora límpido de repente se transformava em algo sombrio.

Zhang Chaowen ergueu os olhos, observando o firmamento; os flashes de relâmpago revelavam o contorno de seu rosto.

— Por que está acontecendo isso? Será que o mestre vai fracassar?

Até há pouco, o céu estava claro, mas repentinamente foi tomado por nuvens densas — algo claramente anormal. Índika localiza-se no sudeste do Império dos Deuses, onde chove mais no inverno e menos no verão; embora fosse inverno, ainda não era época de chuvas.

Normalmente, nem chuviscos seriam esperados, quanto mais uma tempestade.

No instante seguinte, como se confirmasse suas preocupações, todos os cultivadores sentiram que algo estava prestes a descer. Nas nuvens espessas e nos trovões estrondosos, uma presença estranha se manifestava.

Do céu emanava um frio glacial; embora não chovesse, todos sentiam como se tivessem sido encharcados, com seus corpos sendo tomados por uma onda de frio.

— Chefe, o que fazemos? — perguntou um funcionário da corporação ao lado. — Devemos pedir reforços?

— Reforços? Os guardiões do país estão todos lá dentro. Notifique imediatamente a sede sobre o ocorrido e comece a evacuação das pessoas.

Zhang Chaowen obrigou-se a manter a calma, tomando decisões precisas e possíveis.

A evacuação começou, todos se retiraram da cidade ancestral.

O trabalho era relativamente fácil; os cidadãos, embora não percebessem diretamente o mundo de Bodhi, sentiam a estranheza vinda do céu. O governo iniciou a evacuação, e a maioria não se opôs.

Claro que havia alguns teimosos, querendo permanecer, mas logo provaram do punho firme da autoridade.

No templo antigo.

O monge Dushi abriu os olhos, um cansaço profundo refletido no olhar, sua aura instável e mutante.

— Amitabha. Achava que o budismo Mahayana era fruto de alterações posteriores, desviando-se do Caminho, mas não imaginei que fosse o contrário. O mundo é realmente imprevisível.

Quando jovem, seu coração de Buda havia se partido uma vez; naquela época, Dushi pensou em abandonar o budismo pelo caminho do Dao, muito influenciado por Li Changsheng, cuja ascensão ao auge o fascinava até hoje. Por isso insistiu em recriar, através da devoção, os feitos de antes — um homem que rompeu o Monte das Almas e enfrentou Bodhi sozinho.

Era uma imitação tosca.

Mas, acima de tudo, era uma profunda decepção com o budismo; a maioria dos budas que conhecera era má. O Daoísta lhe dissera várias vezes que só recorria a ele em caso de problemas, que ainda havia ascetas virtuosos como os Quatro Monges de Tianhua, mas Dushi não conseguia se conformar.

Agora, ao transformar o mundo de Bodhi, viu passagens não registradas da história budista.

Imaginava que o Mahayana já era corrupto, mas comparado ao budismo da antiguidade, o Mahayana era puro e virtuoso.

O asceta comentou:

— Como disse o Imortal da Espada, nosso caminho imortal, comparado aos outros, é o verdadeiro desvio; para eles, somos iguais ao caminho demoníaco.

Pela aura mutante de Dushi, perceberam budas de eras remotas; suas energias caóticas e frias não eram resultado do mundo de Bodhi, mas inerentes. Não havia vestígio de compaixão budista, apenas puro mal.

Claro, isso era relativo; talvez aqueles não se considerassem errados.

— O Imortal já disse: “Aquele que me faz mal, eu destruo”. Parece fazer sentido.

Isso firmou ainda mais a convicção de Dushi: ao menos para ele, o Livro do Grande Trovão era o verdadeiro budismo.

Dushi fechou os olhos novamente, recitou sutras, e a luz de Buda envolveu seu corpo, suprimindo as energias malignas.

Em budismo, ele era superior.

— Amitabha.

Uma imagem sorridente de Buda saiu do vazio, possuía quatro braços, trazia um tambor de pele humana na cintura, carregava um cajado de cabeças, batia o tambor e agitava o cajado, dançando com passos estranhos.

Era maligno ao extremo, frio e sinistro.

Se não tivesse visto com os próprios olhos, Dushi jamais acreditaria que o mundo de Bodhi ocultava tal criatura.

— Está na hora de partir — disse Dushi com majestade, tentando absorver o buda maligno para purificá-lo.

Desta vez, porém, o oponente não colaborou como os anteriores, recusando-se a entrar e mostrando hostilidade.

O buda maligno dançava, ossos surgiam sob seus pés, rachando como flores.

Utilizava um “budismo” que não pertencia à era imortal, igual ao dos demônios.

— Amitabha, só posso te libertar.

Dushi se irritou: até os budas têm fogo verdadeiro. Com um golpe de palma, uma luz dourada envolveu o maligno, dissipando toda a frieza e impureza.

Ao recolher a mão, Dushi teve de admitir que o Daoísta estava certo: “Aquele que me faz mal, eu destruo; se não posso purificar, liberto.”

Assim podia encontrar paz, mas lamentava que a maioria daqueles budas fossem apenas fragmentos, muitos outros ainda não haviam descido.

Pouco depois, outro buda desceu ao mundo de Bodhi.

Desta vez, um buda com rosto choroso, expressão de dor extrema, mas com um sorriso distorcido nos olhos; usava um chapéu de três polegadas, seu rosário era feito de vértebras, e andava descalço.

— Amitabha...

Antes que terminasse, Dushi o libertou com outra palma.

Assim, repetidamente, talvez em um mês conseguiria purificar os budas restantes — ou melhor, libertá-los.

— Companheiro, se continuar assim, temo que não vai aguentar — disse o asceta, percebendo seu plano. — Libertar difere de purificar; esses budas malignos não lhe deixarão nenhum insight ou dharma, e mesmo que deixassem, você não conseguiria absorver.

Purificar um buda lhe trazia insight e dharma, benéficos para Dushi — mesmo que cansativo, era recompensador.

Libertar um buda maligno era puro desgaste; o sacrifício voluntário e a luta são diferentes. Os malignos atacam de imediato, não ficam passivos.

Ao ritmo atual, seria impossível eliminar todos em menos de um mês.

— Quando o barco chega à ponte, ele segue reto.

— Precisa de ajuda? O Imortal da Espada, Daoísta Qingxuan, ou talvez aquele outro?

— Não é necessário — Dushi negou. — Tenho certeza de que consigo suprimir o mundo de Bodhi.

O asceta silenciou; sabia que Dushi tinha essa confiança, mas após a supressão, como ficaria? Sobreviveria? Conseguiria sair ileso?

Dushi era tão obstinado quanto antes, talvez por isso tenha chegado tão longe. Os gênios sempre têm orgulho; talvez esse orgulho estivesse reprimido por muito tempo.

Já que ele insistia, não havia mais o que dizer.

No pico fora da cidade.

A súbita mudança não surpreendeu aqueles observadores; desde o aviso do Pequeno Negro, a aura emanada pelo templo ficou cada vez mais sinistra. Sentiram um toque de caos e frieza, indicando que o velho monge não conseguia suprimir completamente os budas internos.

Mas o velho era habilidoso e decisivo: ao não conseguir purificar, eliminava imediatamente.

Pequeno Negro, o mais avançado entre eles, viu tudo claramente, não resistindo a aplaudir:

— Esse monge Dushi não é nada mal; realmente tem coração de Buda, talvez consiga purificar tudo.

Em termos de budismo, Dushi era o mais forte que já vira; com meio passo no estágio de Yuan Ying, conseguia suprimir o mundo de Bodhi por tanto tempo — coisa que Pequeno Negro não faria.

Parece que o dharma da era imortal tem seus méritos, substituindo o antigo budismo xamânico por boas razões. Será que a abundância de talentos na era imortal se devia ao ideal de “dar propósito ao mundo, dar missão ao povo”?

Com um grande voto de proteger o mundo, definiram seu Caminho.

Pequeno Negro teve um vislumbre de entendimento, sentindo que captava o verdadeiro espírito da era imortal. Mas o Caminho deles não servia para ele, nem aceitava suas ideias.

A lei do mais forte é a verdade do mundo.

Por mais civilizado que se torne, no fim tudo é só uma camada de pele — basta arrancá-la, todos são egoístas, todos viram feras.

— Deixe-me ajudá-lo.

Pequeno Negro ergueu a mão direita ao céu, olhos atravessando as nuvens, fixando-se no mundo de Bodhi.

Todos o observavam atentamente; Pequeno Negro raramente mostrava suas habilidades, ninguém conhecia sua origem.

Fios de fumaça negra subiram, as nuvens se abriram, revelando uma fenda.

Os comuns talvez não percebessem nada especial, mas aos olhos deles, caíram dezenas de budas pela fenda, que normalmente desceriam lentamente, mas agora foram sugados de uma vez ao templo.

Todos olhavam assustados para Pequeno Negro: ele havia rasgado a entrada do mundo de Bodhi. Não era um pequeno mundo qualquer, mas um segredo formado por dharma, perigoso como o fim do Rio do Esquecimento, um lugar de onde poucos retornam.

O mais assustador era que não conseguiam perceber como ele fez isso, apenas que domava o espaço — não é à toa que antes conseguira resgatar alguém da prisão celestial.

— Amitabha.

Uma voz envelhecida veio do horizonte; quatro monges de aparência magra surgiram do vazio, pairando no ar.

Quatro cultivadores do estágio Jindan, e não eram falsos. Ou já eram Jindan, ou romperam recentemente.

Em ambos os casos, eram mais fortes que os presentes.

— Senhor, você ultrapassou o limite.

Com um estrondo, as nuvens colapsaram, uma palma gigantesca de Buda caiu do céu.

Não havia como evitar, nem fugir.

— A era imortal realmente gerou muitos talentos.

Pequeno Negro apontou para o vazio, o espaço solidificou, uma barreira negra envolveu o pico, e a palma de Buda caiu, ecoando por milhares de metros.

— Talvez o dharma de vocês seja o verdadeiro Caminho.

Pequeno Negro apareceu atrás de um dos monges; o velho reagiu rápido, girando com um soco. O vento da mão, magra mas poderosa, era veloz a ponto de romper o som.

Pequeno Negro agarrou-o, fazendo o soco parar — sem causar impacto algum.

Na verdade, o punho não parou, mas o espaço na palma de Pequeno Negro o absorveu; cada centímetro era como mil metros. Mesmo Pequeno Negro só podia criar esse efeito numa pequena área, o suficiente para nunca ser derrotado.

No segundo seguinte, os outros três monges se teletransportaram ao lado dele, atacando juntos. Pequeno Negro moveu-se, aparecendo cem metros à frente; antes de agir, os monges já estavam lá.

Assim, os corpos de ambos dançavam no vazio, dezenas de teletransportes por respiração.

— Posso ver que vocês não são bons de briga, nem mataram alguém.

Pequeno Negro caminhava tranquilamente, sem nervosismo, até conversava.

— A era imortal era mesmo pacífica?

Essa era sua dúvida: por que as pessoas daquela era encaravam a paz como algo banal? Como se vivessem num mundo tão estável quanto o Império dos Deuses atual. Na antiguidade, isso era impensável; conflitos eram regra, paz, mero descanso.

Os ascetas não responderam; não tinham fôlego. Embora Pequeno Negro não atacasse, só sua técnica de movimento já os sufocava.

Não conseguiam sequer tocar suas vestes.

Pequeno Negro, como se já tivesse se divertido, parou; quatro punhos voaram em sua direção, todos congelados no ar. Ele ergueu a mão, agarrando a cabeça de um deles; o monge tentou recuar, mas de repente encostou nele — não era falta de movimento, mas encurtamento do espaço.

Estrondo!

Pequeno Negro usou o monge como arma, batendo nos outros; em menos de um segundo, teletransportou-se dezenas de vezes, acertando sempre suas cabeças, sem que eles pudessem evitar.

Parecia haver cinco pessoas, embora fosse só uma.

Os Quatro Monges de Tianhua rodopiavam como bolas, batendo-se no ar.

Um instante depois, estavam caídos no chão.

Felizmente, o treinamento corporal budista os salvou, e estavam apenas feridos, não incapazes de lutar.

— Amitabha.

Dushi veio pelo ar, coberto de fumaça negra misturada com luz budista. Com um golpe de palma, lançou um pequeno mundo contra Pequeno Negro.

Palma de três polegadas.

Desta vez, Pequeno Negro não ousou negligenciar, escapando a dez mil metros.

— Em tal estado, ainda consegue agir normalmente.

Ambos se olharam; no instante seguinte, concentraram toda energia, e o choque das auras fez todos ao redor sentirem um peso no coração.

Pequeno Negro, diante de Dushi, não ousou relaxar; apontou para o vazio, fazendo o espaço se contrair.

Dushi juntou as mãos, murmurou “Amitabha”, e um Buda vermelho surgiu atrás dele, com três cabeças, seis braços e raios nas mãos.

Atacou diretamente.

Vibrações invisíveis se espalharam; ambos pararam, sentindo um pavor comum.

Luz dourada veio do leste, um livro amarelo caiu suavemente.

Tudo silenciou, o mundo parou.

Suprimir!

Todos sentiram essa palavra em seus corações, como se ouvissem o decreto do Céu.

Neste momento, só a mente podia se mover, mergulhando-os em um medo desconhecido.

Quem era aquilo? Que papel era aquele?

Pequeno Negro não conseguia mover sequer o corpo ou a alma — pela primeira vez na vida.

Todos estavam paralisados, só podiam olhar para o papel amarelo no vazio.

Uma voz desceu dos céus, calma e preguiçosa, com um toque de impaciência:

— Suprima o mundo de Bodhi por cem anos; quando seu Caminho for suficiente, libere-os para purificar.

O papel amarelo incendiou-se com chamas sem nome; instantaneamente, a energia do mundo concentrou-se ali, e um colossal caractere “Supressão” cruzou o céu, envolvendo o mundo de Bodhi.

Até os budas não purificados por Dushi foram sugados de volta.

Um raio dourado caiu; uma pérola de vidro dourada flutuou diante de Dushi.

O mundo de Bodhi foi suprimido com surpreendente facilidade; os budas malignos nem tiveram tempo de reagir.

Todos recuperaram o controle; Pequeno Negro, sem hesitar, levou seus companheiros e desapareceu, deslocando-se centenas de quilômetros.

Nunca havia fugido tão apressado.

Mas, claramente, exagerou; o autor do papel nem olhou para eles. Aquilo não merecia sua atenção — um papel resolvia tudo, por que desperdiçar seu tempo de chá?

— Daoísta...

Dushi ergueu as mãos, recebendo a pérola; mal teve tempo de se emocionar, quando um frio tomou sua mente.

Estrondo!

A pérola emanou uma força invisível, lançando-o ao chão, sem resistência.

Dushi ficou enterrado no solo, nivelado à superfície, e preso pela força, incapaz de se mover.

Os Quatro Monges de Tianhua tentaram de tudo para tirá-lo dali, mas era como se Dushi tivesse criado raízes.

Só depois de um dia e uma noite, com o fim da força, conseguiu se levantar.

Na última folha, escrevi errado; deveria ser mil e quinhentos anos de amizade.

(Fim do capítulo)