Capítulo Oitenta: Os Latidos de um Cão diante da Grande Doutrina do Buda

No dia seguinte.

Li Yi foi novamente ao consultório pela manhã, sentou-se um pouco, mas como não havia pacientes, fechou as portas às dez e voltou para casa. Seu consultório não era exatamente um trabalho, era só uma maneira de ocupar o tempo, não fazia sentido se torturar ficando ali o dia inteiro. A maioria dos moradores da vila ia ao hospital da cidade, não era como se não pudessem viver sem ele.

Ao voltar para casa, depois de brincar um pouco no celular, já era hora do almoço; assim, metade do dia passou quase sem que percebesse.

Após a refeição, enquanto tomavam chá, o pai de Li Yi mencionou os Sutras Mahayana.

“Vejam isso, no Estado de Buda, um grande templo está transmitindo ensinamentos. Os monges estão proferindo palavras de sabedoria que se transformam em flores de lótus douradas, parecem verdadeiros seres imortais das lendas. Será que é real? Isso está se espalhando por toda a internet agora.”

Li Yi lançou um olhar ao celular que o pai lhe estendia. Na tela, via-se uma cerimônia grandiosa, com um monge corpulento e sereno sentado ao centro, o semblante amável como o do Buda Maitreya das histórias.

O mais impressionante era o lótus dourado sob ele, irradiando luz dourada, enquanto os ensinamentos que saíam de sua boca condensavam-se no ar em caracteres áureos, um espetáculo de tirar o fôlego. Se estivesse lá, provavelmente a cena seria ainda mais magnífica. Mas, se ele mesmo estivesse presente, teria vontade de dar um tapa naquele monge gordo e careca.

Não suportava ouvir conversa fiada.

O pai continuou: “Dizem que esses Sutras Mahayana são os ensinamentos supremos do budismo.”

“Isso era antes,” respondeu Li Yi. “Os Sutras Mahayana são pura hipocrisia, não valem grande coisa, não se comparam ao Grande Livro do Trovão.”

De fato, os Sutras Mahayana foram outrora o ápice dos ensinamentos budistas, divididos em duas partes: princípio e técnica. A primeira trata da filosofia, a segunda da transmissão das práticas. A transmissão das técnicas em si não é boa nem má, pelo contrário, exige mais dos praticantes e é raro alguém se desviar, mas, quando acontece, o mal é imenso. O ponto crucial está nos princípios que advoga; resumindo: devora as esperanças do povo.

Há um trecho que diz: “Todo sofrimento nesta vida é resultado do carma de vidas passadas.”

Para Li Yi, essa frase não passava de conversa fiada.

Se realmente houvesse reencarnação no mundo dos cultivadores, talvez fizesse algum sentido, mas nunca houve coisa parecida. Ao mergulhar no Rio do Esquecimento, todos têm suas almas limpas, os espíritos dissipam-se por completo, e qualquer semelhança posterior é mero acaso, como folhas parecidas caídas de árvores diferentes.

Nunca houve ninguém no mundo dos cultivadores que se lembrasse de vidas passadas; se alguém diz que lembra, é porque foi possuído ou algo deu errado na possessão.

Se houvesse reencarnação, por que os grandes mestres do passado não voltaram? Será que todos simplesmente desistiram da vida?

Hoje existe a ideia de reencarnação, mas Li Yi não acredita que seja o tipo pregado pelo budismo.

O motivo de os ensinamentos Mahayana defenderem essa ideia é simples: purificar a fé, tornar as oferendas mais “puras”. O povo acende incenso não para pedir favores, mas para redimir pecados passados, o que resulta em devoção mais sincera.

Dessa forma, escravizam o povo em nome da fé. Há gente que mal tem o que comer, mas ainda gasta dinheiro comprando incenso para oferecer; se isso não é devorar até os ossos, o que seria então?

Claro, em comparação com o Caminho Demoníaco, o budismo ainda é menos cruel; pelo menos os monges têm um mínimo de vergonha na cara.

E isso era o budismo de antigamente. Depois que o Grande Livro do Trovão foi escrito, o budismo passou a defender a salvação de todos os seres; qualquer pessoa pode tornar-se um Buda.

Em termos práticos: não vivem de oferendas, dedicam-se ao autodesenvolvimento.

Mas o rancor de Li Yi contra os ensinamentos Mahayana não começou por discordância de princípios. Afinal, o que os outros pregam não é da sua conta.

O que realmente o fez desgostar desses ensinamentos foram as mentiras que ouviu dos monges: diziam que havia reencarnação no fim do Rio do Esquecimento, que era possível ressuscitar. Ele então passou séculos tentando, atravessou inúmeros lugares proibidos, enfrentou criaturas ancestrais, e no fim, não encontrou nada.

Quanto maior a esperança, maior a decepção. Na época, Li Changsheng, tomado pela raiva, percorreu o caminho de Yunzhou até o Monte dos Dez Mil Budas e pisoteou todas as estátuas que viu.

Por muito tempo, não podia ver um monge sem provocá-lo.

O pai lhe perguntou: “Então você já leu os Sutras Budistas? Achei que só lia textos taoistas.”

“Só sei um pouco,” respondeu Li Yi, balançando a cabeça. Tudo isso aprendera por insistência de um monge que não lhe dava sossego.

Lembrou-se, inclusive, que fora ele mesmo quem escreveu as primeiras linhas do Grande Livro do Trovão.

——

Sede da Companhia de Qingzhou.

Zhao Si, que matava tempo tomando chá, foi chamado de novo à sala de reuniões. Não haviam disparado nenhum alarme, mas, por algum motivo, todos os membros estavam lá.

Como não se tratava de uma emergência, o clima era descontraído, até Lu Haochu conversava com colegas. Obviamente, não era nada grave ou urgente.

Zhao Si perguntou: “Lu, o que está acontecendo desta vez?”

“Nem grande, nem pequeno,” respondeu Lu Haochu. “Mais um grande mestre publicou sua autobiografia, desta vez um mestre budista do mais alto escalão.”

“Budista, é?” Zhao Si perdeu o interesse imediatamente. Que graça poderia ter a autobiografia de um monge? Devia ser tudo muito entediante.

Mas, já que era um mestre, talvez valesse a pena olhar para ampliar horizontes.

Lu Haochu continuou: “Não se desanime tão cedo. Segundo fontes internas, essa autobiografia é realmente especial. Se o que ouvi for verdade, será a mais explosiva até agora.”

Alguém perguntou: “Chefe, conta aí, qual é a grande revelação dessa autobiografia?”

Lu Haochu olhou o relógio. Faltavam poucos minutos para a atualização no canal interno da empresa, então não haveria problema.

“Trata-se de um legado, um ensinamento transmitido no Grande Livro do Trovão. As técnicas budistas descritas ali não ficam atrás das do Palácio Supremo. E, ao contrário do Registro da Espada, esse legado estará disponível ao público em geral, embora com um mês de atraso em relação a nós.”

A sala mergulhou num segundo de silêncio, seguido de murmúrios animados.

“Um legado budista, publicado numa autobiografia, não seria perigoso deixar qualquer um aprender?”

“Será que não tem pegadinha? Lembro de algumas técnicas estranhas que transformam quem pratica em mero receptáculo. Se isso for divulgado, muita gente vai tentar.”

“Duvido. Com tantos mestres poderosos em Shenzhou, se houvesse trapaça, teriam descoberto.”

“Mas é mesmo insano, quem publica o próprio segredo assim?”

A desconfiança era compreensível; até Lu Haochu achava estranho. Só depois de muito investigar entre os mais velhos de sua seita, entendeu a razão.

Quando todos se acalmaram, Lu Haochu explicou: “Esse legado se chama Grande Livro do Trovão. O princípio é que todos podem tornar-se Budas. Já é público no mundo dos cultivadores.”

Zhao Si arriscou: “Então as exigências para praticar devem ser altíssimas?”

Lembrou-se de quando tentou aprender a Lei dos Cinco Trovões com Li Yi: quanto mais poderosa a técnica, maiores as exigências. Esse legado budista não devia ser diferente: talvez não chegasse ao nível da Lei dos Cinco Trovões, mas certamente estava entre as melhores.

Além disso, o budismo sempre prezou por virtudes difíceis para o homem comum.

“Exatamente,” assentiu Lu Haochu, “O Grande Livro do Trovão exige uma mente pura e compassiva, a determinação de salvar todos os seres. Em resumo: só para santos.”

“Por isso mesmo o governo autorizou a divulgação em larga escala: a exigência afasta os mal-intencionados. Ninguém é perfeito, mas, se mais pessoas praticarem o Grande Livro do Trovão, o bem superará o mal.”

O entusiasmo dos presentes arrefeceu. Todos, sendo praticantes, sabiam o quão difíceis eram tais exigências. Todo ser humano tem desejos e fraquezas; poucos teriam condições de praticar o Grande Livro do Trovão.

Lu Haochu olhou de novo o relógio: faltava um minuto.

“Vamos nos acomodar, quanto antes lermos, antes terminamos o relatório.”

Logo o minuto passou, e a enorme tela à frente acendeu, exibindo caracteres dourados:

【Grande Livro do Trovão】

Todos se concentraram. Embora já soubessem das dificuldades, a curiosidade sobre o conteúdo era irresistível.

Um legado budista, talvez seus princípios lhes trouxessem inspiração — quem sabe até uma iluminação súbita?

Primeira página.

【Sutras Mahayana, que latido é esse?】

Hein?

Todos arquejaram, perplexos.

Algo estava errado. Como uma frase dessas podia aparecer logo no início de um legado tão elevado? Pelo menos deviam ter usado linguagem mais culta...

No segundo seguinte, notaram um pequeno parêntese após a frase dourada.

(Mahayana — latido de cachorro)

“Pfft, que coisa é essa?” Alguém não conteve o riso, e logo outros se juntaram; o contraste era demais. O Grande Livro do Trovão abrindo com tal frase era simplesmente hilário.

Felizmente, a frase seguinte retomava a seriedade, mas perceberam que após cada linha havia o texto original entre parênteses.

【Carma é mentira. O que se planta nesta vida, colhe-se nesta vida. Não há vidas passadas, nem futuras.】

【Todos podem tornar-se Budas, todos são Budas.】

Com apenas essas duas frases, quem conhecia os Sutras Mahayana percebeu: o Grande Livro do Trovão foi escrito para contrariá-los.

“Interessante, isso não é uma autobiografia, é uma disputa interna.”

Lu Haochu percebeu a situação e sorriu: adorava esse tipo de intriga.

Zhao Si pediu: “Lu, explica aí.”

Lu Haochu esclareceu: “A primeira frase dos Sutras Mahayana, traduzida, significa que todo sofrimento desta vida é resultado do carma de vidas passadas. A segunda diz que, sofrendo agora, alcançará a felicidade suprema na próxima vida.”

“É parecido com a divisão de castas em Chu e com o sistema de ossos sagrados de Shilla, conquistada por Qi: ossos de primeira, segunda classe, ossos vis. São todos sistemas para justificar desigualdades; os Sutras Mahayana só usam palavras mais bonitas.”

Com essa explicação e comparando com as frases do Grande Livro do Trovão, todos entenderam.

Bem típico, uma disputa interna do budismo.

【Este monge se chama Dushi, não tem nome secular. Desde pequeno, seguiu o mestre em prática. Aos três anos lia os ensinamentos, aos quatro recitava de cor, aos cinco já dominava, aos seis tornou-se monge... Após trezentos anos de prática, alcançou o elixir dourado, tornando-se um Arhat...】

Uma torrente de palavras se desenrolava diante dos olhos, muito mais extensa que o Registro da Espada do Imortal da Lâmina.

Era claramente a história de um grande mestre: sua origem, crescimento, prática — sem grandes tragédias, apenas um monge que vivia recluso num mosteiro.

Até que, num dia, o monge encontrou um taoista.

——

Às margens do Rio Tao, impossível ver a outra margem — mais parecia um mar que um rio. Diziam que para atravessar de barco, eram necessários ao menos dois dias; barcos pequenos nem ousavam tentar.

Naquele momento, uma enchente devastadora fazia as águas se elevarem mais que as ondas do mar. Entre a correnteza, dezenas de milhares de cadáveres pareciam insignificantes.

Uma cidade humana vacilava em meio à inundação. Por segurança, fora construída longe da margem, a vários quilômetros do rio; em anos anteriores, a água mal chegava ao portão, mas agora, ondas de centenas de metros batiam diretamente nos muros.

A maior enchente já registrada.

O monge Dushi posicionou-se diante das águas, de costas para a multidão, e murmurou baixinho:

“Amitabha.”

Logo o corpo dourado de Arhat brilhou, e uma luz de Buda rompeu as trevas do céu, erguendo um Buda gigante diante da cidade, barrando as ondas.

Assim permaneceu por um dia e uma noite. O Rio Tao parecia infindável, golpeando o Buda sem cessar.

Dushi sentou-se imóvel diante da estátua, recitando sutras, franzindo a testa, o suor escorrendo.

“Vejo que nem todos no budismo são vis; infelizmente, é ouro extraído do esterco — bela virtude, mas praticada sob os Sutras Mahayana.”

Uma voz calma surgiu do nada. O monge olhou e viu um taoista de vestes verdes flutuando, imóvel como se não existisse.

Este homem era mais poderoso que ele.

“Pode zombar de mim, mas não difame os Sutras Mahayana,” respondeu Dushi, sem temor, pois o budismo não admite insultos.

O taoista sorriu com desdém: “O que disse de errado? Explique-me, mongezinho, o que significa: todo sofrimento nesta vida é carma de vidas passadas?”

“No mundo há muito sofrimento. Seja qual for a aflição, é fruto de erros de uma vida anterior, trazidos para cá. Tudo é vazio, menos o carma; todo pecado precisa ser expiado, não importa quantas reencarnações ocorram, ele o seguirá.”

Dushi conhecia os ensinamentos de cor.

“Por isso, as pessoas devem fazer o bem, evitar o mal, para não sofrer em vidas futuras.”

O taoista questionou: “E de onde vem a reencarnação?”

“No fim do Rio do Esquecimento,” respondeu Dushi sem hesitar, pois todos sabiam disso.

Mas a próxima frase do taoista o deixou sem palavras.

“Já fui até o fim do Rio do Esquecimento — não vi reencarnação, nem pessoas.”

Dushi ficou mudo. Achava que o taoista estava delirando; ninguém jamais voltara do fim daquele rio maldito.

Vendo o silêncio do monge, o taoista continuou: “Se não há reencarnação, de onde vem o carma? Só serve para purificar oferendas e escravizar o povo, por que usar palavras tão bonitas?”

“Sem mérito, sem virtude, vivem das oferendas do povo. Quem pede ao Rei Dragão pelo menos recebe um pouco de chuva; quem pede a Buda só ouve falar de carma passado.”

Dushi conteve a raiva: “E que mérito tem você? Se nossos ensinamentos são tão ruins, por que se espalharam pelo mundo?”

“Talvez porque a vergonha seja uma virtude rara.”

Antes que pudesse responder, o taoista brilhou intensamente, superando a luz de Buda e perfurando as nuvens.

Era um corpo de mérito, repleto de virtude.

Dushi ficou pasmo: nunca imaginara alguém com tamanha virtude, ainda mais misturada a uma fé puríssima — claramente alguém venerado pelo povo.

Reconheceu o homem diante de si.

“O senhor é o Imortal da Medicina?”

Aquele que curou incontáveis pessoas, mão milagrosa, coração generoso: Li Hua, o Imortal da Medicina.

Até hoje, todos os médicos do mundo o reverenciam como fundador; incontáveis vidas foram salvas graças aos livros que ele deixou.

“Meu mérito é pouco, mas suficiente para acalmar o Rio Tao.”

O taoista fez um gesto, e seu corpo dourado mergulhou nas águas.

Imediatamente, a enchente começou a brilhar em pontos dourados; as águas violentas acalmaram-se visivelmente, as ondas despencaram de centenas de metros para poucos, até que tudo serenou.

As nuvens pesadas se abriram, e raios de sol iluminaram o taoista, tornando-o radiante.

Ele então partiu, flutuando sem deixar rastros, sem esperar agradecimentos.

Dushi despertou e correu atrás dele.

“Por favor, espere, venerável!”

Desculpe, ficou um pouco tarde.

(Fim deste capítulo)