093 Meio Ano de Loucura

Quando Long Qi contou ao Rei Qin que pretendia seguir o caminho do chamado “atirador violento”, foi imediatamente rejeitado de forma categórica. Isso era considerado um desvio extremo das doutrinas estabelecidas: atirar como franco-atirador deveria ser feito de forma convencional e típica, jamais da forma agressiva do “estilo violento”. Esse método era apenas uma lenda, impossível de ser realizado na prática. Por mais impressionante que soe, que utilidade teria esse tipo de tiro? O olho humano seria capaz de enxergar um inimigo a oitocentos metros? Confiar apenas em avançar e encurtar distâncias para eliminar o alvo a quatrocentos metros?

A quatrocentos metros, qualquer soldado de fuzil conseguiria acertar um inimigo; não haveria necessidade de um franco-atirador. O significado do estilo violento era muito limitado, não representava o verdadeiro ofício do tiro de precisão.

Além disso, havia outro ponto: o próprio Rei Qin não dominava o estilo violento, nem conhecia alguém que o fizesse. Em todo o país, entre milhões de soldados e dezenas de milhares de franco-atiradores, não havia um sequer que utilizasse esse método. Mesmo que quisesse encontrar um instrutor para Long Qi, não seria possível. Era uma ideia irrealista, ou melhor dizendo, completamente equivocada.

— Não vai dar — balançou a cabeça o Rei Qin. — Ninguém domina esse tal de estilo violento, nem você aprenderia essa técnica. Long Qi, para aprender a atirar como franco-atirador, é preciso avançar passo a passo com solidez, sem buscar atalhos impossíveis.

— E para que serve o tiro de precisão? Para matar — Long Qi foi direto ao ponto. — Nunca ouvi falar de franco-atirador que vá para o campo de batalha apenas para ferir. O objetivo é eliminar o alvo com precisão. Desde que o resultado seja alcançado, o método não importa, desde que o inimigo seja abatido. O olho humano pode enxergar um alvo a dois mil metros, mesmo que seja só um pontinho, mas se...

— Não tem “se” — interrompeu o Rei Qin. — Se o seu pulso tremer um milímetro, o desvio pode ser de mais de cem metros. A dois mil metros de distância, mesmo com uma mira óptica, não é garantido acertar o alvo. Long Qi, não pense tanto. Dedique-se ao aprendizado sólido do tiro de precisão.

O Rei Qin esforçou-se para dissuadir Long Qi de suas ideias. Chegou até a se arrepender de ter mencionado esse tal de estilo violento.

— Entendido — assentiu Long Qi. — Vou me concentrar em aprender o tiro de precisão com você, afinal, para dominar o estilo violento é preciso ter uma base forte. Se um dia eu chegar a um nível elevado, talvez possa evoluir para esse método.

Mesmo assim, Long Qi não deixava de pensar no estilo agressivo, a ponto de criar em sua mente a imagem de si próprio mudando constantemente de posição, avançando sempre, eliminando o alvo em pleno movimento.

O estilo violento prezava pela mobilidade; o tiro de precisão convencional, pela imobilidade. O movimento tinha suas desvantagens, a quietude, suas limitações. O franco-atirador, por natureza, era vulnerável: caso fosse alcançado de perto, dificilmente sobreviveria. O estilo violento compensava essa fraqueza em combate próximo, mas o preço era expor-se completamente desde o início até o fim.

No entanto, essa técnica era apropriada para operações solitárias: agressiva, dominante, capaz de abrir caminho sozinho, até mesmo conduzir uma tropa inteira. Long Qi vislumbrava um mundo novo, ainda que difuso; sabia, porém, que se desvendasse esse universo, somente essa habilidade seria suficiente para subverter o senso comum e transformá-lo na lenda do soldado de elite, como o velho Jiang tanto desejava.

O Rei Qin, ao notar que Long Qi ainda alimentava fantasias, apenas balançou a cabeça com um leve sorriso. Sabia que aquilo era inalcançável, um caminho sem saída. Não queria, contudo, desanimar o jovem, preferindo deixar o tempo e a realidade provarem seus pontos.

Long Qi, que sempre fazia tudo com objetivos claros, dedicou-se ao máximo para aprender o tiro de precisão. Sabia que, para dominar o estilo violento, precisava de uma base sólida como aço.

Quarto escuro, vigilância, camuflagem, infiltração — em cada disciplina, Long Qi se destacou como o melhor, chegando a surpreender o próprio Rei Qin. A capacidade de aprendizado de Long Qi era formidável; em apenas quinze dias de treino, já se equiparava a anos de prática dos outros.

Às vezes, a vida é assim: você se esforça durante um ano inteiro e não alcança o que outro consegue em uma semana. Talvez seja essa a diferença entre o gênio e o medíocre. O gênio não é assustador; o temível é quando o gênio também se dedica ao extremo.

Disciplina após disciplina, Long Qi não apenas atingia as metas, como as superava. Não era só no tiro de precisão, mas também em táticas, combate corporal, todas as habilidades militares — absorvia tudo como uma esponja e assimilava com facilidade.

Meio ano depois, quando os veteranos estavam prestes a se aposentar, não havia mais ninguém na companhia de reconhecimento que conseguisse superá-lo, independentemente da disciplina.

Nem Leng Feng, nem Shen Qiushi, nem o próprio Rei Qin podiam mais ensiná-lo; Long Qi havia esgotado todo o conhecimento deles. Em outras palavras, derrotara por completo os quatro mais temidos da companhia, mas o fez de maneira sutil.

Ninguém, porém, se sentia diminuído, pois durante seis meses inteiros Long Qi jamais dormiu no alojamento, mantendo uma rotina infernal de autossacrifício, treinando loucamente dia e noite. Ninguém conseguia acompanhar seu ritmo, nem tinha coragem para tanto; por isso, ninguém ousava contestar sua liderança.

Nesse meio tempo, muitos acontecimentos marcaram o semestre: venceram o confronto contra a companhia de reconhecimento do Batalhão Tigre, Zhou Zhong partiu para a academia de comando, e a tropa recebeu várias missões menores, sem maiores consequências.

Certa manhã, Long Qi bocejou longamente, espreguiçando-se, acendeu um cigarro e começou a fumar satisfeito.

— Sargento Long, está na hora do café — disse Dang Long, com tom ríspido, colocando a bandeja diante dele.

“Sargento” era o título tradicional entre os soldados; normalmente, os recrutas chamam os veteranos assim, o que leva muitos a acharem que há sargentos por toda parte, mas não é verdade, é apenas uma forma respeitosa de tratamento. Long Qi, no entanto, ainda era um recruta; Dang Long era de sua turma, mas tinha que chamá-lo de sargento.

Isso porque Dang Long havia sido repreendido por Leng Feng, e todos na companhia de reconhecimento sabiam que Leng Feng e Long Qi eram inseparáveis, quase como irmãos de mãe.

Nessa situação, se Dang Long não tivesse dificuldades, quem teria? Seus dias estavam longe de serem fáceis, mesmo sendo talentoso.

— Hehe — riu Long Qi, saboreando o cigarro. — Dang Long, não cuspiu na comida, não é?

Dang Long não respondeu, encarando Long Qi com raiva.

— E o leite? Também cuspiu? — Long Qi soltou uma baforada. — Diga, quem é o chefe aqui?

— Você é o chefe — respondeu Dang Long, com ressentimento.

Dang Long jamais imaginou que Long Qi conseguiria dar a volta por cima na companhia, e de forma tão espetacular, deixando-o completamente para trás, sem chances de reação.

— Morreu, morreu! — irrompeu o escrivão, correndo trôpego do alojamento, os olhos vermelhos, anunciando em voz embargada: — O capitão Wu morreu! Capitão Wu morreu, morreu, morreu!

Ao ouvir isso, a companhia de reconhecimento entrou em alvoroço. Capitão Wu era Wu Changsheng, o comandante mais respeitado por todos eles.

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