Região de Guerra-O Soldado Supremo(Sétima Classe)

As bandeiras de guerra se estendiam, tremulando ao vento. Velho Gonçalo segurava a bandeira com firmeza, o olhar penetrante fixo adiante; sua coluna, antes levemente curvada, erguia-se agora reta como um fuso, como se, num instante, tivesse rejuvenescido décadas, tornando-se novamente o guardião da bandeira que outrora avançava destemido pelo campo de batalha.

Ao endireitar-se, uma aura de ferro e sangue, forjada apenas no campo de batalha, irradiava de seu corpo. Quando esse aroma alcançou Longuinho Sete, ele teve a impressão de ver diante de si um rochedo inabalável, eterno. Indomável, mas contido; poderoso, mas sereno; transmitia uma estabilidade de apertar o coração—ninguém jamais o derrubaria, pois aquele guerreiro de aço, guardião da bandeira, simplesmente não tombava.

Era esse o guardião da bandeira do Batalhão da Bandeira de Guerra? Sim, era exatamente isso: o pilar da nação, inflamado por chamas indômitas no interior de cada soldado.

— Longuinho, siga-me sem jamais olhar para trás, não importa o que aconteça, — disse Velho Gonçalo, semicerrando os olhos e brandindo a bandeira rumo ao topo da montanha, — ali está o nosso único alvo! Guardião da bandeira, nunca para, nunca recua!

Sua voz soava firme e poderosa, como o eco de tambores de guerra que ressoam dentro do peito, inflamando o espírito combativo, até que o sangue começa a ferver em cada veia.

— Entendido! — gritou Longuinho Sete, inclinando a cabeça com fúria selvagem no olhar. — Que se danem esses projéteis, hoje eu desafiarei até os céus!

— Preparar... — Velho Gonçalo deu um largo passo para trás, segurando a bandeira em diagonal acima da cabeça, os olhos arregalados, pronto para avançar.

De súbito, um bramido trovejante explodiu de sua garganta, ecoando como um rugido que cortava os céus.

— Enquanto a bandeira estiver erguida, o avanço não cessa! Batalhão da Bandeira de Guerra, avante! Avante! Avante!

Longuinho Sete ergueu a cabeça e bradou o mesmo rugido, carregado de audácia, domínio e uma fúria cruel.

— Haa!

Duas silhuetas avançaram ao mesmo tempo, disparando dezenas de metros em questão de segundos. O treino começara; o último treino do Batalhão da Bandeira de Guerra enfim se iniciara!

— Ratatatatata... ratatatatata...

O estrondo das metralhadoras misturava-se aos gritos deles. Os soldados da base posicionaram as armas pesadas, disparando sem distinção à frente. Ao mesmo tempo, o primeiro projétil de artilharia foi lançado, descrevendo um arco no ar até mergulhar na clareira do vale a trezentos metros.

— Kaboom!

Chamas negras e vermelhas explodiram para o céu, estilhaços voaram, poeira levantou-se, e o solo tremeu sob a força da explosão.

A onda de choque, selvagem e impiedosa, espalhou-se em todas as direções, levantando uma nuvem amarela de terra.

O ar encheu-se imediatamente com o cheiro acre da pólvora; ao inspirar esse aroma junto com o ar, tudo dentro do peito parecia explodir, como milhares de partículas incandescentes invadindo as veias, incendiando o sangue até o delírio.

Em poucos instantes, aquela região transformou-se num autêntico campo de batalha. Projéteis voavam sobre suas cabeças, minas letais ameaçavam sob seus pés, e atrás deles o tiroteio era ensurdecedor.

— Fiuuu—Kaboom!

— Ratatatatata...

— Kaboom!

Por toda parte estrondos de canhões, estilhaços e terra revirada; ondas de calor abrasador vinham de todos os lados, devastando tudo em seu caminho.

Velho Gonçalo, carregando a bandeira, avançava na linha de frente, olhos de tigre fixos no topo da montanha. Logo atrás, Longuinho Sete acompanhava, olhos arregalados de pânico e terror.

Em meio ao estrondo incessante dos canhões e à tempestade de balas, sua mente se esvaziou completamente, incapaz de pensar ou distinguir qualquer coisa—sabia apenas seguir o velho Gonçalo.

As ondas de calor não abatiam Velho Gonçalo, mas deixavam Longuinho Sete à beira do sufocamento.

Aquele era o campo de batalha, um campo de vida e morte, com munição real, metralhadoras reais—tudo ali era verdadeiro. Longuinho Sete, um recruta, tinha o azar ou privilégio de pisar nesse solo sagrado, experimentando regras que poucos sonhariam vivenciar.

Era excitante?

Excitante coisa nenhuma!

Longuinho Sete sentia apenas vontade de morrer. Narinas e boca ardiam com as ondas de choque das explosões, bloqueando-lhe a respiração, sufocando sem piedade, como se o quisessem estrangular até a morte.

A sensação era tão aguda que ele preferia morrer de uma vez.

— Respira! Respira! Respira! — gritou Velho Gonçalo, instruindo Longuinho Sete a usar boca e nariz ao mesmo tempo. Não precisou olhar para trás para saber do que o rapaz precisava.

Não era o calor que causava o sufoco, mas sim o terror do campo de batalha, insuportável para um recruta frágil.

Nem mesmo soldados veteranos, lançados ali, aguentariam muito mais.

No campo de batalha, o ser humano é tão frágil quanto uma formiga, sem controle algum sobre seu destino. Nessa situação, tudo se resume a medo, que logo se transforma em alucinações e delírios.

Ao ouvir a voz de Velho Gonçalo, Longuinho Sete, instintivamente, abriu a boca e puxou o ar com força, livrando-se da sensação de sufoco. Seu corpo aliviou-se de imediato, sua mente clareou, e ele até conseguiu enxergar a bandeira vermelha no topo da montanha.

— Enquanto a bandeira estiver erguida, o avanço não cessa!

Velho Gonçalo bradou novamente, erguendo a bandeira com uma só mão, parecendo um leão de ferro em fúria, avançando sem deter.

Ninguém poderia descrever o que ele exalava de selvageria, nem igualar sua determinação de avançar. Era como um carro de combate indomável, esmagando tudo em seu caminho, arrogante até a loucura.

Longuinho Sete percebeu que não conseguia mais acompanhar o ritmo do velho Gonçalo, por mais que forçasse as pernas. O outro corria cada vez mais rápido, impossível de alcançar.

— O guardião da bandeira não olha para trás! — rugiu Velho Gonçalo durante a corrida. — Se não quiser morrer, siga meus passos de perto; se não acompanhar, morrerá!

Velho Gonçalo jamais voltaria atrás. No instante em que avançou com a bandeira, voltou a ser o guardião.

Ao ouvir isso, Longuinho Sete cerrou os dentes com força, e seus olhos brilharam com uma luz feroz.

Sabia que Velho Gonçalo não voltaria mesmo; se quisesse sobreviver, tinha de segui-lo. Não havia alternativa.

— Fiuuu—

O silvo cortante de um projétil de artilharia atravessou o ar acima deles, vindo diretamente em sua direção.

De repente, o corpo de Velho Gonçalo dobrou-se como se uma força invisível o puxasse, mudando de rota abruptamente.

— Dobra à esquerda! — gritou ele.

Ele ouvira claramente o som do projétil e, num instante, calculou onde ele cairia.

Mas Longuinho Sete não tinha o mesmo reflexo; continuou correndo em linha reta para o ponto onde Velho Gonçalo havia mudado de direção.

— Ao chão! — berrou Velho Gonçalo.

Imóvel, Longuinho Sete hesitou, ainda lento em sua reação. Afinal, era apenas um recruta.