012 Não Permita Ser Pisoteado

A resolução causou alvoroço entre os membros do Batalhão da Bandeira de Combate; todos sabiam bem que tipo de companhia era aquela. Incentivar o moral? O Batalhão da Bandeira de Combate jamais conseguiria erguer o moral de ninguém, pois agora estava decadente, como um velho com metade do corpo já enterrado, à beira da morte.

Muitos já haviam ouvido rumores: em breve, o Batalhão da Bandeira de Combate seria dissolvido, eliminado para sempre pelo implacável curso da história...

Afastando-se a contragosto da enfermeira do hospital, Longo Sete voltou completamente recuperado. Durante toda uma tarde, ajudou o velho Jiang a retirar do depósito todas as bandeiras de combate.

Todas eram bandeiras militares; no Batalhão da Bandeira de Combate, não havia uma bandeira própria, diferente dos batalhões heróicos que possuíam símbolos especiais. Talvez esse fosse o traço mais singular do Batalhão: a única unidade de elite que elevava a bandeira militar à condição de bandeira de combate.

Sob o olhar atento de Longo Sete, o velho Jiang dividiu as bandeiras e as posicionou nos extremos leste e oeste do campo de treinamento.

Cada uma exibia marcas distintas de desgaste: algumas já quase brancas, outras manchadas de negro, e outras reduzidas a um pequeno fragmento. Era evidente que pertenciam a diferentes épocas. Ao final, havia mais de trezentas bandeiras fincadas, nenhuma nova, todas marcadas por cicatrizes, testemunhas silenciosas de batalhas árduas e extraordinárias.

Mas foram essas bandeiras que presenciaram o nascimento de uma nova nação, que viram o povo ascender.

“Cada bandeira guarda o espírito de um soldado que morreu protegendo-a,” suspirou o velho Jiang, com voz serena, dirigindo-se a Longo Sete. “Temos uma tradição não escrita: as bandeiras preservadas no depósito são aquelas que custaram a vida de um protetor. Aqui há apenas trezentas e oitenta e seis, mas não são todas. A maioria se perdeu, junto com os corpos, para nunca mais voltar.”

Longo Sete, solene, ficou ereto e prestou uma continência às bandeiras dilaceradas.

“As do lado leste são ainda mais especiais. Todos os soldados que as carregaram sobreviveram, até não terem mais forças para continuar,” disse o velho Jiang, apontando para as dezesseis bandeiras do lado leste. “Vê aquela que está mais intacta?”

Era uma bandeira ainda vermelha como sangue, com poucos danos, mas coberta de manchas negras. Longo Sete sabia que aquelas marcas eram sangue oxidado, transformado em manchas escuras pela passagem do tempo.

“Pertencia ao meu comandante. Ele marchou comigo, empunhando esta bandeira, e me moldou como protetor digno. Infelizmente, não morreu no campo de batalha, mas repousa em solo pátrio, em tempos de paz...” O velho Jiang acariciou a bandeira, a voz carregada de nostalgia. “Longo Zhan, o último comandante do Batalhão da Bandeira de Combate... depois dele, nunca mais tivemos outro comandante...”

Longo Zhan... meu pai!

Longo Sete fixou o olhar na bandeira de seu pai, com olhos cheios de admiração, ternura, saudade e carinho.

“Longo Zhan, último comandante do Batalhão da Bandeira de Combate, fundador do Batalhão Dragão Oculto e seu primeiro líder. Dragão Oculto, nomeado em honra ao dragão, foi o rei dos soldados que saiu do nosso batalhão!” O velho Jiang falava com orgulho. “Não houve protetor melhor que o nosso comandante; ele foi o maior soldado do batalhão. Talvez você não saiba, mas as dezesseis bandeiras do leste pertenceram a reis dos soldados do batalhão por mais de meio século. É a maior honra que temos; nenhum outro batalhão pode se comparar...”

Longo Sete só ouviu a primeira frase; o restante das palavras se perdeu. Olhava com reverência e ternura para a bandeira de seu pai, recordando as poucas memórias da infância.

Em suas lembranças, Longo Zhan era um marido exemplar, obediente à esposa, e um pai dedicado, que mimava os filhos de forma irrepreensível. Mas era rigoroso consigo mesmo, exigente até o limite.

Sabia que o pai fora comandante do Batalhão da Bandeira de Combate, mas não que fundara o Batalhão Dragão Oculto. Recordava apenas que, a cada retorno, o pai abraçava todos os irmãos, dava presentes e levava todos juntos para visitar túmulos e brincar, sempre com entusiasmo.

Longo Sete sorriu, tocando a bandeira com um ar distraído, como se, em criança, segurasse a barra da camisa do pai e sorrisse ingenuamente...

“O que estão fazendo aí? Não receberam o aviso? Não sabem que devem ir ao Batalhão de Reconhecimento para o treinamento conjunto?” Uma voz rude irrompeu, quebrando as lembranças de Longo Sete.

Era um sargento robusto, pele escura e expressão impaciente, emanando força e autoridade. Claramente um veterano ou líder de esquadrão do Batalhão de Reconhecimento.

“Brincando com bandeiras rasgadas? Para quê? Se não fosse ordem superior, jamais treinaríamos vocês! Apressem-se, vão ao Batalhão de Reconhecimento; vamos ensinar a vocês táticas de combate!” O sargento encarou Longo Sete, arrogante: “O que está olhando? Novato! Sou Frio Corte, líder do primeiro esquadrão do Batalhão de Reconhecimento. Não tenho tempo para conversa fiada. Subam logo no veículo, reportem-se ao batalhão. Mexer nessas bandeiras não serve para nada!”

“Pá!”

Frio Corte agarrou a bandeira que fora de Longo Zhan, tentando arrancá-la. Mas, ao exercer força, sentiu um frio cortante na cintura.

Uma faca militar encostava em sua cintura, já rasgando o tecido do uniforme e pressionando a pele.

“Líder Frio, solte,” disse Longo Sete, sorridente. “Só digo uma vez: solte ou não, depende de você. Sou novato, sim, mas sabe o que fazia em casa? Brincava com facas. Desde os dez anos, lutava com elas, nunca perdi uma batalha até os dezessete. Não sou tão hábil com a faca militar, mas faca é faca, não é difícil de manejar.”

O sorriso de Longo Sete parecia inocente, mas seus olhos revelavam uma ferocidade assustadora.

São bandeiras rasgadas? São sim, mas representam tudo o que é o Batalhão da Bandeira de Combate, e ninguém pode pisoteá-las!

Frio Corte soltou a bandeira, talvez intimidado pelo olhar de Longo Sete, talvez pelo frio da faca pressionando sua cintura.

“Longo Sete, guarde a faca!” O velho Jiang, com expressão severa, repreendeu: “Faca e arma só se voltam contra o inimigo, nunca contra um irmão de armas. É um princípio inviolável do exército!”

Longo Sete sorriu, guardou a faca e disse a Frio Corte: “Ah, líder Frio, foi só uma brincadeira, não leve a mal! Eu sou assim, gosto de brincar, e quem recebe minhas brincadeiras é porque considero amigo! Líder Frio, você tem porte de guerreiro, ídolo nacional, haha... Quem sorri não apanha, não é? Você não vai me bater por uma piada, vai? Claro que não, tenho certeza!”

Frio Corte apontou para Longo Sete com o dedo: “Longo Sete, não esqueço de você. Não caia nas minhas mãos!”

Dito isso, virou-se e saiu.

“Líder Frio, vá com calma! Pode ficar tranquilo, nunca cairei nas suas mãos,” gritou Longo Sete para as costas do sargento. “Não iremos ao Batalhão de Reconhecimento, não aprenderemos nada de bom, só assustam os outros...”

Quando Frio Corte se afastou, Longo Sete perdeu o sorriso, demonstrando desprezo.

“Longo Sete,” o velho Jiang falou com seriedade, “não devia agir assim. Lembre-se sempre: você é um soldado.”

“Claro, claro, não o bati nem o insultei, mas esse sujeito é meio bobo. Se eu conseguir o dinheiro dele de forma justa, não tem problema, não é?” Longo Sete pensou, e falou com extrema seriedade: “Ele não é tão gordo quanto você, mas ainda é carne.”

O velho Jiang olhou para Longo Sete, lutando para não comentar: este rapaz tem um pensamento bastante peculiar, até um pouco astuto e traiçoeiro...