Ela está arriscando a própria vida

A força da sobrevivência, a mais grandiosa de todas as forças do mundo, insuperável. No topo de um penhasco, um pinheiro robusto brota da parede rochosa—essa é a força de sobreviver; uma pequena erva derruba a pedra que a cobre—essa é a força de sobreviver; lobos povoam desertos, pradarias, campos de gelo, perpetuando-se há dois milhões de anos—essa é, também, a força de sobreviver!

É a força mais temível, a que mais pode inspirar terror e fazer o coração vacilar. E, naquele momento, Liao Shaoying viu exatamente essa força de sobrevivência nos olhos delicados de Hou Xiaolan.

— Hm... garotinha, quem você pensa que está assustando? — ouviu-se a voz de uma mulher.

A voz, aveludada e suave, era como um banho de primavera nas vilas aquáticas do sul. Mas, junto dessa doçura, veio um forte cheiro de álcool, dissipando de imediato o odor do gás liquefeito.

Zhao Ying havia chegado. Com um sorriso terno no rosto, ela entrou, equilibrando-se delicadamente enquanto saboreava seu licor branco.

Ao vê-la, Hou Xiaolan piscou os olhos, e aquela força aterrorizante de sobrevivência sumiu num piscar, dando lugar a uma expressão de docilidade e resignação, com lágrimas voltando a escorrer.

— Hm, não diga nada — sorriu Zhao Ying.

Hou Xiaolan assentiu energicamente: — Certo, não falo mais, prometo que não direi uma palavra, mas...

— Hm... ainda vai falar? — Zhao Ying balançou levemente o cantil, semicerrando os olhos — De onde veio, volte para lá.

— Mas...

Zhao Ying já não lhe dava atenção. Sorrindo docemente, voltou-se para os olhos apagados de Long Xiaoqi: — Hm, largue a arma, largue o isqueiro, nós perdemos.

— Não podemos perder! — os olhos de Long Xiaoqi brilharam novamente, gritando em meio ao caos — Não posso perder... não posso... Não posso perder, ele ficou cego, ela desapareceu, o sargento morreu, todos morreram, todos... só restam túmulos...

Long Xiaoqi estava no limite, sua mente presa às cenas inesquecíveis e marcantes, repetindo-as sem cessar.

— Hm, como vencer sem antes perder? — Zhao Ying levantou o cantil, sorveu um gole e sorriu — Sem perder até sangrar, como vencer sem limites? Perder é perder, sua maneira de vencer está errada. Você deveria... perfurar o céu, e então, de cima, urinar para baixo. Exatamente assim.

Long Xiaoqi olhou para Zhao Ying por um longo momento, e aos poucos sua boca se abriu em um sorriso, reunindo todas as forças restantes antes de desabar no chão, desmaiado.

Um Long Xiaoqi perturbado, que era seu próprio senhor, acabara de desistir diante de poucas palavras de Zhao Ying. Essa cena surpreendeu tanto Liao Shaoying quanto Hou Xiaolan.

Eles já haviam percebido que Long Xiaoqi era do tipo que jamais desistiria sem alcançar seu objetivo, incapaz de aceitar a derrota, alguém capaz de tudo para vencer.

— Hm, apenas o entendo melhor que vocês — Zhao Ying tomou um gole de licor, voltou-se para Liao Shaoying e disse — Voltem, não há mais nada para vocês aqui. Long Yin... não é nada demais, sem o Dragão-Chefe, Long Yin já não tem o mesmo prestígio.

O rosto de Liao Shaoying mudou, mas ele não retrucou, pois Zhao Ying apenas dissera a verdade. Sem o Dragão Maior, muitos já não consideravam Long Yin relevante.

— Pinça hemostática! Rápido!

— Antibiótico! Fio de tripa!

Os médicos chegaram e, com máxima urgência, levaram Long Xiaoqi à sala de emergência do hospital de campanha, iniciando o salvamento.

— Todos para fora!

Dentro da emergência, Hou Xiaolan afastou todos os médicos, tratando habilmente dos ferimentos de Long Xiaoqi. Sua ingenuidade e simplicidade desapareceram, restando apenas concentração e gravidade.

Agulhas douradas e flexíveis surgiram em suas mãos, penetrando como relâmpagos em diferentes pontos do corpo de Long Xiaoqi. Em poucos instantes, mais de cem agulhas estavam cravadas. Com isso, o rosto de Hou Xiaolan ficou pálido, demonstrando exaustão.

Os médicos, afastados, ficaram profundamente chocados ao ver a técnica das agulhas douradas.

— Que método é esse? Nem o diretor tem tanta destreza!

— Medicina tradicional, agulhas douradas... essa técnica...

— Como ela pode saber? Nem o renomado professor Rao do hospital de medicina chinesa consegue, e Hou Xiaolan é tão jovem...

— ...

— Hm... — Zhao Ying semicerrava os olhos, tomando um gole, e apontou para a porta: — Fora daqui.

Sua expressão, marcada por cicatrizes, exalava uma aura ameaçadora.

— Plasma! Plasma! — Hou Xiaolan gritou.

Zhao Ying largou o cantil, rapidamente conectou um lado do tubo ao braço de Long Xiaoqi e o outro ao seu próprio, começando a transfundir sangue.

— Hm, o mesmo tipo sanguíneo, embora um pouco alcoólico — Zhao Ying tornou a beber e disse sorrindo — Long Xiaoqi não aguenta muito álcool, talvez assim ele beba um pouco mais.

— Mas, mas... — Hou Xiaolan fez um bico.

— Hm, se não quiser apanhar, cale-se — Zhao Ying lançou um olhar e falou friamente — Depois da cirurgia, volte para onde deve estar.

Hou Xiaolan ficou calada, mas as lágrimas continuavam a se acumular, formando duas gotas brilhantes.

— Hm, se começar a chorar, saia agora mesmo — Zhao Ying disse suavemente, de olhos semicerrados para Hou Xiaolan.

A voz era irresistivelmente bela, mas ao ouvi-la, Hou Xiaolan imediatamente conteve o choro. Limpou as lágrimas com força e voltou a se concentrar nos ferimentos de Long Xiaoqi.

Quatrocentos mililitros de sangue fluíram de Zhao Ying para Long Xiaoqi, mas ela parecia indiferente, continuando a beber lentamente do cantil.

— Irmã mais velha, já se foram quatrocentos mililitros... — Hou Xiaolan olhou preocupada.

Zhao Ying não reagiu, permanecendo imóvel, bebendo devagar.

Oito centos mililitros, e ainda assim Zhao Ying não se mexia, continuava a beber, embora seu rosto já empalidecesse.

Quando um adulto perde 500 mililitros de sangue, pode não apresentar sintomas evidentes; acima de 800 mililitros, surge palidez, suor frio, extremidades frias e fraqueza, respiração acelerada, pulso fraco. Se a perda ultrapassa 1500 mililitros, há risco de insuficiência cerebral, visão turva, sede, tontura, confusão mental, agitação, podendo chegar ao coma.

O sangue de Zhao Ying passava para Long Xiaoqi, de 800 a 1000 mililitros, depois 1200, até 1500 mililitros.

— Irmã mais velha, já são 1500 mililitros, não pode mais continuar, senão... — Hou Xiaolan estava aflita.

O rosto de Zhao Ying tornou-se amarelado como cera, os lábios moviam-se involuntariamente, mas ela continuava sentada, segurando o cantil com mão trêmula, insistindo no licor.

Ela arriscava a própria vida, jogava com o destino!

— Basta! Basta! — Hou Xiaolan, tomada de pavor, gritou — Já são 1800 mililitros, chega, chega, já é suficiente!

Zhao Ying franziu a testa, lançou um olhar inquisitivo para os médicos que não haviam saído.

— Capitã, é suficiente, mais do que o bastante! — respondeu um médico com um sorriso forçado.

— Hm... — Zhao Ying emitiu um som suave.

Com dois dedos, retirou a agulha, levantou-se cambaleante e, após breve pausa, dirigiu-se lentamente para fora — a cada passo, ainda bebendo do cantil.

— Hm... — de repente parou, sorriu com esforço e disse num tom doce — Quando Long Xiaoqi acordar, não lhe contem nada disso; ele é meu soldado, não me deve nada. E, mais uma coisa, meu cantil só tinha água, não licor.

Zhao Ying saiu oscilando, passos vacilantes, mas ainda assim cheia de uma presença única...