080 Estilo de Loucura

O ódio pode transformar um covarde em um guerreiro destemido diante da morte; o orgulho pode fazer de um homem um louco que jamais aceita concessões. Longo Sete enlouqueceu.

Sim, Longo Sete enlouqueceu, verdadeiramente perdeu o juízo. Passava as vinte e quatro horas do dia no campo de treinamento, sem sequer entrar no alojamento. O céu era seu cobertor, o chão seu leito. Quando se exauria a ponto de não conseguir mais se mover, caía pesadamente ao solo e dormia ali mesmo. Quando o frio o fazia despertar, levantava-se e iniciava mais uma rodada de autossacrifício. Um dia, dois, três, quatro.

Enquanto todos pensavam que Longo Sete não suportaria esse ritmo por muito tempo, ele persistia. No fim, todos se habituaram ao seu comportamento, alguns chegando até a admirar aquele sujeito que, ao enlouquecer, parecia não temer a própria vida.

Tática, tática.

Durante as madrugadas, Longo Sete repetia incessantemente os movimentos básicos de tática militar. Caía, levantava, esquivava-se e rolava sem parar. Não conhecia o conceito de padrão, só sabia que precisava executar o movimento até achar que estava perfeito. Ouviu certa vez de sua terceira irmã que algumas pessoas conseguiam executar três manobras evasivas em um segundo; por isso, seu objetivo era realizar quatro em sequência, em um único segundo.

Não fazia ideia de como seria completar três manobras em um segundo, como mencionara sua irmã, só sabia que precisava superar esse número, realizar quatro sequências evasivas em um segundo.

Rolava, saltava, esquivava-se, deitava, deslizava, girava—desmembrava e recombinava todos os movimentos táticos básicos, explorando-os repetidas vezes. Estava totalmente absorto, sem sentir cansaço ou dor. Descobriu um mundo fascinante, onde todos os movimentos podiam ser combinados e utilizados em sequência. Embora ainda não soubesse como aplicar todas as combinações em combate real, sabia que quanto mais dominasse, melhor seria.

Uma sequência de movimentos táticos executados por Longo Sete fazia seu corpo reluzir como um raio na calmaria do campo de treinamento. Não era apenas um gesto encadeado, mas ao menos uma dezena de movimentos coordenados.

“Ofegante...”—depois de uma série de exercícios, ele olhava para o cronômetro e murmurava: “Ainda três vezes, ah...”

Só conseguia realizar três manobras evasivas em um segundo, nunca quatro. Ficava desanimado, mas por pouco tempo; logo retomava o treinamento, repetindo os movimentos básicos sem cessar.

Não sabia que Zhao Ying o observava todas as noites, tampouco que ela já estava completamente atônita, a ponto de esquecer-se da bebida: ela própria só conseguia realizar três manobras evasivas em um segundo.

Longo Sete ignorava por completo o significado de conseguir três manobras em um segundo; achava que era algo banal, que qualquer um alcançaria com treino. Mas não sabia que esse feito era exclusivo das tropas especiais de elite, reservado aos soldados mais excepcionais, algo que não se conquistava apenas com esforço, mas exigia dom e o corpo mais fluido possível.

E, mesmo assim, Longo Sete suspirava, acreditando não ter atingido o padrão desejado.

No escuro do escritório, Zhao Ying, sentada junto à janela, sorria com intensidade. Segurou o cantil e degustou um gole de aguardente.

“Pois bem, Longo Sete, quanto mais potencial você ainda guarda para que eu descubra? Três manobras evasivas em um segundo, você realmente me surpreende.” Sussurrou para si mesma, os olhos cerrados formando duas meias-luas encantadoras na penumbra.

Longo Sete continuava se sacrificando, avançando às cegas. Ninguém o ensinava, não havia orientadores—dependia apenas de si.

Quando o dia clareava, ele desabava como um saco de ossos no chão, adormecendo profundamente. Mantinha a postura rastejante, adormecendo durante o próprio exercício de rastejamento furtivo.

Uma hora depois, soava o apito para levantar. Ao ouvir o sinal, Longo Sete despertava num sobressalto, punha-se de pé, recolhia o equipamento e rapidamente se aprontava para a corrida de cinco quilômetros com carga. O pelotão de reconhecimento carregava vinte quilos, mas Longo Sete levava quarenta.

A tortura incessante, sem distinguir dia ou noite, deixou-o exausto e abatido. Mas seus olhos brilhavam cada vez mais, mesmo cheios de veias de sangue. Ao completar a corrida no mesmo tempo que os demais, ia direto ao refeitório, pegava algo para comer sem cerimônia e, após a refeição, voltava ao campo de treinamento para dormir mais um pouco. Quando o apito soava novamente, meia hora depois, abria os olhos e começava o treino de quedas.

O treino de quedas consistia em cair, nas mais diversas formas. Longo Sete sabia que não podia superar Shen Qiushi no combate corpo a corpo, então só lhe restava fortalecer o corpo ao extremo. No combate, quem permanece de pé ao final é o verdadeiro vencedor.

O som dos impactos ecoava: “Bum, bum, bum!”—o corpo de Longo Sete chocava-se contra o solo, enquanto ele cerrava os dentes, suportando a dor das quedas sucessivas. Já não treinava sobre a grama, pois ela perdera o efeito; só o cimento lhe proporcionava a sensação desejada. E, quando nem o cimento bastava, preparava um pequeno espaço coberto de pedras, onde, após perder a sensibilidade à dor no cimento, prosseguia com o treino.

Um mês inteiro se passou assim para Longo Sete; um mês em que só conversava consigo mesmo; um mês sem qualquer distração; um mês de loucura febril e autodestrutiva.

Aprendeu a conviver com a solidão, a suportar o vazio.

Após esse mês, Longo Sete, de tronco nu, estava no chiqueiro, usando a mangueira para tomar um banho caprichado. Seu corpo era um mapa de cicatrizes—novas e antigas, sobrepostas—com algumas feridas infeccionadas, exsudando pus por falta de cuidados adequados.

Mas isso não era nada; para Longo Sete, não significava coisa alguma.

Após o banho, enfaixou firmemente as feridas, vestiu um uniforme camuflado limpo e pegou uma bandeira de batalha enrolada.

O estalo do isqueiro soou; acendeu um cigarro e sorriu novamente de forma atrevida. A luta estava à porta, não importava se venceria ou perderia, precisava demonstrar atitude. E a atitude de Longo Sete era de puro atrevimento, pois ainda não tinha motivo para ser modesto.

No campo de treinamento, todos os soldados do pelotão de reconhecimento estavam alinhados, esperando em silêncio o desafio de Longo Sete. Tanto os soldados quanto os quatro temidos do pelotão sabiam que seria uma batalha feroz, pois a loucura de Longo Sete naquele mês os aterrorizava.

Com o cigarro no canto da boca, Longo Sete sorria diante da tropa, tragando fundo antes de dizer: “Como já disse antes, se eu perder, vou me ajoelhar diante da porta do pelotão de reconhecimento e pedir desculpas. Se eu ganhar... bem, eu sei qual porquinha do chiqueiro é a mais bonita, só vai precisar dar um beijo de verdade nela, hahaha. Mas claro, é só uma brincadeira, ninguém vai beijar porco algum, por mais bonita que ela seja, haha!”

Com um movimento brusco, Longo Sete estendeu a bandeira de batalha ao vento.

“Se eu vencer, quero ver essa bandeira hasteada no topo do prédio.”—disse entre dentes, fitando a fileira de soldados com olhos semicerrados—“É justo, não acham?”

Alguém pode ser atrevido, mas não a esse ponto—mas Longo Sete não era apenas atrevido, era um louco de verdade.

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