Capítulo 50 O Senhor François envia-lhe saudações

“... Dominai esta técnica e vereis aprendizes a vossos pés, pois o reino dos bruxos vos aguardará!”

Com uma pequena faca, Ronan esculpiu quase a metade do conteúdo da [Forja do Corpo Ascético] no verso da tábua da cama, e por fim, com um toque de elegância, gravou sua própria assinatura: “Ronan Damien”.

“Fico imaginando se o próximo bruxo que habitar este quarto será capaz de descobrir o grimório que deixei...”

Pensou Ronan em seu íntimo, nutrindo uma expectativa secreta.

Não se tratava meramente de um capricho excêntrico.

O que ele deixara para trás era, de fato, algo genuinamente útil para os bruxos noviços da base da pirâmide.

Os bruxos que vinham parar na zona das casas na árvore provavelmente não possuíam uma aptidão muito superior à dele.

Talvez sofressem igualmente com o tormento da erosão energética, e a técnica da [Forja do Corpo Ascético] constituía um remédio soberbo para tal aflição — o próprio Ronan a testara e comprovara sua eficácia.

Apesar de o processo de aprendizado ser um tanto quanto impiedoso, os benefícios para o cultivo da força mental eram inegáveis.

O vigor físico extraordinário proporcionado pela [Forja do Corpo Ascético] representava um auxílio formidável no patamar dos aprendizes iniciantes.

Se utilizada com sabedoria, quem sabe não haveria até mesmo a possibilidade de ascender e transcender a condição de mero noviço?

Apenas...

“Será que gravar uma técnica de fortalecimento corporal logo abaixo de uma máxima que exalta a ‘imortalidade da alma’ não é um tanto inadequado?”

“Ah, pelo contrário, assim é perfeito.

Apenas aqueles que ousem desprezar os preconceitos mundanos serão capazes de agarrar este caminho para a glória que deixei para trás.”

Com uma expressão de plena satisfação, Ronan soprou as fagulhas de madeira acumuladas sobre a lâmina da faca e guardou-a novamente.

Saiu da casa na árvore, fechou a porta e aterrissou levemente sobre a neve que cobria o solo.

Ronan cavou por alguns instantes sob o quarto carvalho à esquerda da cabana até finalmente desenterrar seus pertences —

Doze runas de [Proteção] e mais de vinte pedras de mana de baixo grau... Envolvidas com esmero em um tecido preto, encontravam-se intactas.

Enquanto contava os bens que outrora considerava “mais preciosos que a própria vida”, uma onda de nostalgia invadiu seu peito.

Embora aquela riqueza já não significasse grande coisa para ele no momento presente, a oportunidade de recuperá-la ainda trazia consigo a alegria e a satisfação de reaver algo perdido.

Assim que guardou os itens em sua bolsa de cintura portátil, Ronan subitamente mudou de expressão, ergueu-se com rapidez e fixou o olhar em uma direção específica.

— *Fruuuuuu* —

Uma silhueta emergiu bruscamente entre os arbustos enquanto sacudia a neve leve que lhe cobria a cabeça, resmungando na direção de Ronan:

“Eu já suspeitava que havia algo de estranho com você, criatura... Pelo visto, só voltou para recolher suas tralhas...”

O homem magro, vestido com uma túnica de bruxo cinza-clara, de súbito reparou nas mãos vazias de Ronan e, como se lhe ocorresse um pensamento súbito, seu rosto se iluminou com uma surpresa colossal, fazendo-o prantear em direção a quem vinha atrás:

“Bolsa espacial!

Mestre François! Há uma bolsa espacial com este sujeito...

É uma presa graúda! Uma verdadeira presa graúda!”

Antes que ecoasse o eco de suas palavras, outra figura antolhou-se por entre os arbustos.

O recém-chegado vestia uma túnica escura com debruns dourados, empunhava um báculo negro, ostentava um adorno de sobrancelha prateado e requintado, cabelos negros soltos sobre os ombros e lábios firmemente cerrados, emanando uma aura imponente e formidável.

O bruxinho magro aproximou-se do homem de cabelos negros e sussurrou-lhe algumas palavras ao ouvido.

O outro soltou um muxoxo desdenhoso, e o noviço magro voltou-se imediatamente com um sorriso largo, bradando em alto e bom som para Ronan:

“O Mestre François ordenou que entregues tudo! O que acabaste de recolher debaixo da árvore, a tua bolsa espacial e todos os teus artefatos mágicos... Deixa tudo aqui!”

Diante dos dois indivíduos, Ronan franziu o cenho lentamente.

Ele já percebera: caíra em uma emboscada tramada por salteadores das artes ocultas.

Não sabia ao certo em que momento fora marcado, mas pareciam ter-lhe encalçado os passos por todo o caminho.

O bruxo magro não passava de um aprendiz de terceiro nível comum e corrente; contudo, aquele a quem chamavam de “Mestre François” aparentava ser um aprendiz avançado de feitiçaria.

Enquanto Ronan ponderava, o aprendiz magro voltou a vociferar:

“Ficaste surdo, infeliz?!

Se não obedeceres de bom grado, prepara-te para arcar com a fúria do Mestre François!”

Dito isso, como se quisesse confirmar as ameaças, o homem de cabelos negros ao seu lado soltou um frio resfôlego, e uma formidável flutuação de energia mental irrompeu de seu corpo.

Uma aura tão intensa quanto os raios solares distorceu levemente o ar, fazendo com que a neve acumulada nas árvores e arbustos ao redor desabasse em rajadas contínuas...

“Aprendiz de nono nível, bruxo de essência vaporizada?!”

Um sobressalto percorreu o íntimo de Ronan, e seu semblante gelou instantaneamente.

Preparava-se para agir de imediato, quando um rugido trovejante explodiu subitamente em seus ouvidos!

— *Roaaaarg!* —

Uma onda sonora aterrorizante estilhaçou incontáveis flocos de neve, e uma silhueta colossal irrompeu violentamente na clareza.

Membros robustos, um corpo coberto por escamas rubras e escuras, e duas cabeças de serpente — uma maior e outra menor...

Acompanhada por bafo tépido e nauseabundo, uma atmosfera feroz e tirânica envolveu o ambiente por completo.

“Fera... Fera mágica de alto nível?!”

Ao deparar-se com aquele monstro colossal surgido do nada, o bruxo magro soltou um grito de terror desfigurado e despencou de bunda na neve com um baque abafado.

O homem de cabelos negros a seu lado empalideceu terrivelmente, recuando a passos largos tomado pelo pavor.

Contudo, antes que ambos pudessem se recuperar do choque e do desespero avassaladores, sentiram uma aura indescritivelmente pavorosa ascender do flanco oposto.

Instando os olhos a virar-se por puro reflexo, suas expressões congelaram em absoluta estupefação.

O jovem bruxo que há pouco fora alvo de ameaças e extorsão encontrava-se agora envolto por miríades de hálitos misteriosos que se entrelaçavam ao seu redor.

A neve sob os seus pés derretia-se em vastas extensões, enquanto uma ventania chicoteava a barra de sua túnica, revelando a silhueta esbelta e ereta que jazia sob ela.

Com os cabelos negros ao vento e um campo de força aterrorizante e inexprimível a distorcer a luz, três pontos luminosos, negros, profundos e enigmáticos, condensaram-se finalmente na ponta de seus dedos...

“Ainda tens a audácia de voltar para me procurar?!”

Uma voz grave e gélida foi tragada pelo vento cortante, e Ronan apontou friamente o dedo. Três esferas de pura negrura, carregando o ímpeto de uma torrente diluviana capaz de destruir o mundo, avançaram silenciosamente, esmagando tudo em seu caminho.

A lagarta bicéfala, que fizera uma entrada triunfal, foi tomada pelo pavor e pelo instinto de recuo desde o primeiro instante, dando meia-volta e disparando em fuga sem emitir um único som.

Ainda assim, foi alcançada pela força invisível da torrente incorpórea.

Não houve o menor estampido de colisão: toda a porção traseira e a metade inferior do corpo da colossal besta mágica transformaram-se instantaneamente numa nuvem de sangue estilhaçado, enquanto a vegetação, a areia, as pedras e a terra sob ela desmoronavam e se dissolviam com celeridade...

Um grito estridente e agônico ecoou pelo descampado, e o que restava da monstruosa silhueta negra disparou como um raio para a frente, sumindo de vista num piscar de olhos e deixando para trás apenas um cenário caótico e ensanguentado, além de uma cratera colossal que parecia ter brotado do nada...

Os cabelos flutuantes e as vestes agitadas acalmaram-se gradualmente. Ronan contemplou com um olhar gélido a direção pela qual a besta mágica fugira em desespero.

Tratava-se exatamente daquela mesma lagarta bicéfala que ele afugentara tempos atrás. Jamais imaginaria que guardasse tanto rancor; ao farejar novamente sua presença na floresta, correra imediatamente em busca de vingança.

Ademais, passados alguns meses, a força daquela criatura parecia ter crescido exponencialmente: não apenas seu porte físico aumentara, como também começara a brotar-lhe uma segunda cabeça, guindando-se ao patamar das feras mágicas avançadas de estágio zero.

“Com um ferimento tão grave, duvido que consiga ir muito longe...”

Ronan não se apressou em persegui-la; retirou casualmente um frasco de poção de sua bolsa, abriu-o e entornou o líquido garganta abaixo. Sentindo sua energia mental recuperar-se a passos largos, voltou finalmente a atentar para os outros dois indivíduos presentes.

Ao perceberem que o olhar de Ronan se voltava para eles, os dois salteadores, já completamente aterrorizados, estremeceram violentamente. A maneira como olhavam para Ronan era a mesma de quem contempla uma divindade terrível, restando-lhes apenas um pavor absoluto e reverente.

O homem de cabelos negros, o aprendiz avançado, encarava Ronan com o rosto retesado e os lábios movendo-se em disparada.

O semblante de Ronan endureceu, acreditando que o adversário estivesse a entoar furtivamente alguma maldição.

Para sua surpresa, no segundo seguinte, a voz trêmula do bruxo magro fez-se ouvir:

“M-Mestre François diz...

Que vos envia as suas mais sinceras saudações...

Desejo-vos uma excelente alvorada... Respeitável Senhor!”