Capítulo 36: Fujam logo

“Não me mate!”

Um grito agudo e distorcido despertou um grande bando de aves na floresta. Ronan, de semblante impassível, permaneceu imóvel onde estava.

A espada longa em sua mão pairava no ar, com a lâmina gélida a menos de três centímetros de um rosto que, de tão aterrorizado, já perdera toda a cor. Ao reconhecer quem estava diante dele, Ronan hesitou por um breve momento.

“Eugene?!”

Aquele aprendiz de mago, que se escondia atrás dos arbustos tentando lançar feitiços contra ele, era ninguém menos que Eugene, o mago com quem ele tivera um conflito durante uma reunião tempos atrás.

“Não me mate... não me mate...”

Neste momento, Eugene estava completamente paralisado pelo medo diante da espada de Ronan. Tremendo dos pés à cabeça, ajoelhado no chão, ele parecia à beira de um colapso e, além de implorar por misericórdia, não conseguia articular uma única palavra.

Ronan observou a aparência de Eugene. Ele carregava várias bolsas e sacolas; sob o manto, o volume sugeria que ele levara tudo o que podia. Era evidente que estava fugindo.

Bastou um instante de reflexão para deduzir o que ocorrera. O fugitivo Eugene, por puro azar, cruzou o caminho de alguém com quem tinha contas a acertar. Já tomado pelo medo e pela tensão, e temendo uma retaliação, ele tentou atacar primeiro, escondido entre os arbustos. Contudo, sua incompetência falou mais alto: ele tentou conjurar um feitiço de nível zero mais de dez vezes, sem sucesso.

Ao olhar para Eugene, ali prostrado e suplicante, e lembrar da postura arrogante, insidiosa e mesquinha que ele ostentava no passado, Ronan perdeu qualquer interesse em vingança. Sentiu apenas um profundo tédio.

“Dê o fora daqui.”

Ronan embainhou a espada e murmurou um insulto baixo. Eugene, como se recebesse um perdão divino, saiu rastejando e tropeçando, apressado, enquanto vários pacotes caíam de dentro de seu manto, deixando Ronan sem palavras.

De repente, como se tivesse se lembrado de algo, Ronan chamou o fugitivo:

“Espere!”

O corpo de Eugene congelou instantaneamente. Ele se virou lentamente, com uma expressão de desespero.

“Fique tranquilo, não vou te matar. Só quero perguntar algumas coisas.” Ronan disse calmamente: “Você viu o velho Wells no caminho para cá?”

“Vi, vi!”

Eugene apontou imediatamente em uma direção. Ronan sentiu um breve ânimo; não esperava obter informações tão rapidamente. Pela prontidão de Eugene, era improvável que estivesse mentindo.

“E onde você ouviu falar sobre o mago de manto negro? Conte-me tudo o que souber em detalhes.”

“Manto negro?..”

Eugene ficou visivelmente atordoado com a pergunta. Em seguida, seus olhos se arregalaram e um pavor ainda maior tomou conta de seu rosto.

“O mago de manto negro já atacou?!”

Como um coelho assustado, Eugene olhou freneticamente ao redor, com o semblante tomado por uma tensão e um medo profundos. Ronan, por sua vez, ficou confuso com a reação dele.

“Se não foi por causa do manto negro, por que você está fugindo com todos os seus pertences?”

“Eu... eu estava fugindo porque ouvi dizer que há bestas mágicas!” Eugene respondeu, gaguejando: “Disseram que bestas mágicas saíram das profundezas da floresta e estão devorando as pessoas por toda parte...”

“O quê?!”

Desta vez, foi Ronan quem se surpreendeu. Bestas mágicas! A floresta estava um caos não apenas por causa do mago de manto negro, mas também pela investida de bestas ferozes.

O semblante de Ronan tornou-se sombrio. Ele ainda queria questionar Eugene, mas, ao erguer os olhos, viu que o sujeito já estava longe. Ele não se deu ao trabalho de perseguir; dada a covardia de Eugene, provavelmente não conseguiria tirar mais nada dele.

Parado ali, com o olhar pensativo, Ronan não mudou sua intenção de encontrar e salvar o velho. No entanto, com o novo risco das bestas mágicas, ele precisaria ser ainda mais rápido.

Aproximou-se e abriu alguns dos pacotes que Eugene deixara cair. Descobriu que continham frascos e potes com pós de poções desconhecidas. Ronan bateu na própria testa, arrependido.

“Esqueci que esse sujeito era um alquimista...”

“Se eu soubesse, deveria tê-lo chantageado. Teria sido bom conseguir algumas poções úteis... ah...”

...

Na floresta, Venícia apoiava o velho Wells, que caminhava com dificuldade, enquanto a pequena Cheryl os acompanhava. Os três pareciam angustiados e olhavam constantemente para trás, como se algo estivesse no seu encalço.

“Não se preocupem mais comigo... *cof, cof, cof*...”

O velho Wells falou de repente, tossindo violentamente, com o peito do manto manchado de sangue.

“Nossos pequenos truques não o enganarão por muito tempo; aquele mago de manto negro logo nos alcançará. Eu o distrairei por um tempo, Venícia, leve Cheryl e fuja...”

O rosto do velho Wells estava pálido, sem qualquer sinal de vida; ele parecia ter envelhecido dez anos de repente, mas seu tom era firme.

Venícia mordeu os lábios, calada, com o corpo paralisado como se estivesse fincado no chão. Cheryl, por sua vez, agarrava-se à perna do velho Wells, com os olhos lacrimejantes e balançando a cabecinha em negação.

“Não! Não! Nós não vamos abandonar o vovô Wells!”

O velho Wells insistiu repetidamente, mas os dois, a maior e a pequena, eram tão obstinados quanto pedras; recusavam-se terminantemente a deixá-lo. Ele soltou um suspiro profundo e, impotente, balançou a cabeça, permitindo que continuassem a caminhada com ele.

A invasão oficial das Terras dos Magos Negros ocorreu meio ano antes do que o velho Wells previra. Mesmo após pressentir o perigo e fugir imediatamente com Venícia e Cheryl, eles foram marcados por um astuto e maligno mago de manto negro.

Este era um poderoso aprendiz de mago de nível médio, cuja força superava em muito a de Wells. O velho fora ferido gravemente por um feitiço logo no primeiro encontro. Se não fosse pelo conhecimento profundo da floresta, onde vivera por décadas, somado a algumas armadilhas ocultas que preparara, talvez já estivessem mortos desde o início da crise.

Com o inimigo aterrorizante prestes a alcançá-los, o velho Wells só podia esperar que alguém avistasse seu sinal de socorro e chegasse a tempo, dando a eles uma última chance de sobrevivência.

Os três caminhavam aos tropeços, apoiando-se uns nos outros. De repente, uma voz fria ecoou pela floresta silenciosa:

“Três insetos lamentáveis... vocês até que correm bem...”

O velho Wells virou-se bruscamente e viu a figura sinistra do manto negro, que ressurgira como um pesadelo.

Seu semblante mudou instantaneamente. Ele apressou Venícia e Cheryl, correndo o mais rápido que podiam.

Ferido, o ritmo do velho Wells era penoso. O mago perseguidor, porém, não tinha pressa em capturá-los; apenas os seguia calmamente, com um sorriso maligno e cruel estampado em seu rosto cadavérico, como se estivesse ponderando uma forma de tornar a morte deles mais divertida.

Justo quando esse jogo de gato e rato chegava ao seu ápice...

*Vupt!*

Uma silhueta surgiu subitamente de um arbusto denso na direção em que os três fugiam, movendo-se com agilidade e avançando diretamente em direção a eles.

O trio se assustou, mas ao reconhecer a pessoa, encheu-se de alegria. No entanto, no segundo seguinte, o velho Wells pareceu notar algo. Ele deu dois passos apressados à frente e gritou, ansioso:

“Ronan, fuja! Não venha para cá... esse sujeito não é alguém que você possa enfrentar!”