A Primeira Espada da Terra

O canto das cigarras ecoava ao longe.

Na sala de estar de estilo minimalista, o ar-condicionado lutava para expulsar o calor, mas o ar quente continuava a rondar pela varanda, insistindo em retomar o seu domínio.

À frente do sofá, junto à mesa de centro, o dorso ainda não muito largo de um jovem subia e descia em um ritmo constante, guiado por alguma cadência interior. O suor escorria em gotas por seu corpo, enquanto o canto das cigarras lá fora marcava o compasso. Ao lado do tapete de ioga, alguns equipamentos simples de exercício exibiam manchas de suor ainda não secas.

Com dezessete anos, durante as férias de verão, deveria estar com os amigos, jogando partidas competitivas numa lan-house ou, com o celular e alguns petiscos, encolhido no sofá perto do ar-condicionado, desperdiçando sem culpa essas horas preciosas da juventude...

Mas Wang Sheng não ousava. Porque, na vida passada, foi exatamente assim que passou esse verão: entregue à apatia. E, na outra vida, até o fim, não conseguiu realizar nada!

Agora, Wang Sheng sabia que o tempo para se preparar era escasso. Renascido, porque morreu uma vez, não havia motivo para celebrar—apenas algum alívio de ter sobrevivido e um impulso para se disciplinar ainda mais.

Morreu aos trinta e um, vítima do caos de uma guerra de facções. O irônico era que, nem ao menos viu quem o matou; só percebeu uma agulha prateada com entalhe de dragão passando pelo canto de sua visão e, no instante seguinte, sua alma foi extinta por aquele instrumento.

Achando que era o fim, despertou de um pesadelo sem