Capítulo Oito - O Encontro

Devido às intensas atividades mentais de gravação do programa e elaboração do planejamento, Tatsuki só conseguiu se levantar da cama por volta do meio-dia do dia seguinte.
Após lavar-se e descansar um pouco, ele pegou o telefone, hesitou por alguns instantes e finalmente discou o número de Fujiwara.
O toque soou por alguns momentos antes que Fujiwara atendesse. Do outro lado, o som era bastante caótico: vozes fervilhantes de pessoas indo e vindo se misturavam ao ruído metálico de máquinas e ao tilintar agudo das bolas de ferro colidindo.
Aquele sujeito ainda estava jogando pachinko no meio do dia.
Tatsuki ficou sem palavras.
Originalmente, quando vieram para a capital, os dois haviam alugado apartamentos em pisos diferentes do mesmo prédio. Mas, após uma crise na relação, Fujiwara mudara-se há três meses.
Antes, era Fujiwara quem cuidava do cotidiano de Tatsuki; ocasionalmente, era Tatsuki quem jogava pachinko. Fujiwara sempre o criticava, dizendo que era perda de tempo, que apenas artistas decadentes, sem ambição, ficavam em casas de pachinko durante o tempo livre.
No fim das contas, agora era Fujiwara quem se tornara o tipo de artista decadente e recluso de que falava.
Assim que a ligação foi atendida, Tatsuki começou a brincar:
“Nem eu fico jogando pachinko durante o horário do almoço.”
Fujiwara não respondeu; depois de um tempo, Tatsuki continuou, resignado:
“Ei, precisamos conversar. Você faltou às reuniões por duas semanas, não seja um fantasma. Temos que encontrar uma solução. Por nossa carreira de manzai em Tóquio, pelo menos deveríamos encerrar as coisas cara a cara, não acha? Sumir unilateralmente não combina com você.”
Após outra breve pausa, enfim veio uma resposta, fria:
“O que há para conversar? Você foi o primeiro a esquecer de onde viemos. Uma certa celebridade agora despreza até as reuniões de manzai, quer abrir um seminário para discutir o futuro brilhante de artistas de transmissão?”
Ah, então era isso que havia sido a gota d’água para Fujiwara.
Tatsuki sorriu amargamente por dentro. Aquilo acontecera há quatro meses. Ele não faltou às reuniões por ter se deixado levar pelo sucesso; estava apenas mergulhado em seu primeiro romance, doce e intenso.
No final, foi abandonado de forma unilateral, com um desfecho doloroso.
Naturalmente, com a personalidade original, Tatsuki nunca mencionaria um caso amoroso ao parceiro.
Com sinceridade, ele disse a Fujiwara:
“Naquele período, me deixei levar pelo romance e negligenciei o manzai. Peço desculpas por isso. Da próxima vez que algo te incomodar, espero que possa conversar abertamente comigo. Farei o mesmo.”
Tatsuki já não achava que pedir desculpas a um amigo tão próximo fosse algo vergonhoso.
Não se pode, só porque a amizade é profunda, sempre se colocar na zona de conforto, acreditando que o amigo entenderá tudo. Esse é um drama comum no fim das amizades.
Comunicar-se e resolver mal-entendidos e desentendimentos é a melhor forma de preservar a amizade.

Afinal, apenas os parentes mais próximos podem te entender e perdoar sem reservas.
Fujiwara parecia surpreso com a sinceridade e o pedido de desculpas de Tatsuki; ficou em silêncio ao telefone por um bom tempo, até finalmente dizer:
“Não é só porque terminou o namoro que quer discutir o futuro da dupla, não é?”
Tatsuki sorriu amargamente:
“Você sempre percebe essas coisas constrangedoras. Sim, terminou, mas ainda quero seguir o caminho do manzai contigo. Não escolheria outro parceiro; afinal, esse é o sonho que temos desde pequenos...”
Ele desviou do assunto principal, apostou na emoção, acrescentou uma dose de sonho e paixão.
Sem argumentos, Tatsuki fez de tudo para convencer Fujiwara a se encontrar com ele de uma vez.
Naturalmente, estava preparado para uma longa negociação, se necessário.
“Tudo bem, então. Encontre-me no nosso lugar às três. Não se atrase.”
“Se for preciso, se você estiver realmente incomodado, eu até faço um dogeza para você... hein?”
Tatsuki, que se preparava para uma disputa tensa, ficou completamente perplexo.
Só isso?
Eu estava preparando uma saída elegante, e você simplesmente pulou direto? Mesmo sem segundas intenções, sua mente é direta demais.
Espera, o que foi que eu acabei de dizer?
Tatsuki mudou de expressão, mas antes que pudesse falar, Fujiwara cortou:
“É isso. Preciso ir buscar meus prêmios. Espero seu dogeza, daquele tradicional, hein? Vou te mandar um vídeo no LINE, é bom você ensaiar antes.”
Sem esperar resposta, Fujiwara desligou.
Tatsuki ficou parado, segurando o celular com o sinal de ocupado, completamente perdido.
Ao recobrar-se, murmurou entre dentes:
“Errei o cálculo, esse ser unicelular às vezes tem lampejos de genialidade.”
Sem ter comido nada, vestiu uma roupa casual com um blazer simples e saiu.
O lugar de sempre era uma cafeteria em frente ao Teatro Nakagawa, em Setagaya.
O proprietário, Nezu Nakagawa, fora artista de manzai. Após oito anos de vida obscura na profissão, finalmente voltara para casa para herdar uma fortuna.
E quão grande era essa fortuna?
A família não conseguia levantar a tampa da panela, simplesmente porque era de ouro maciço.

Embora tenha falhado como artista, Nakagawa sentia saudades do tempo em que era pobre, mas perseguia seus sonhos com determinação. Sempre pensou que, se tivesse tido mais oportunidades, poderia ter alcançado o sucesso.
De certa forma, era compreensível sua mágoa: o manzai surgiu em Osaka, e durante a era da bolha em Tóquio, ainda era pouco popular.
Mesmo hoje, Osaka continua sendo o maior celeiro de artistas de manzai.
Por isso, Nakagawa abriu um teatro de manzai em Tóquio. O teatro sempre dava espaço para iniciantes e, se o público aprovasse, eles podiam subir ao palco principal.
Atualmente, o Teatro Nakagawa é também o palco fixo do "Mosquitos Vegetarianos", então os dois escolhiam a cafeteria próxima para ensaiar os roteiros. Era o lugar de sempre, já estabelecido entre eles.
Tatsuki escolheu uma mesa junto à janela, bem iluminada, pediu um latte, um sanduíche de ovo e uma torrada com manteiga.
Não queria emagrecer; para um comediante, estar acima do peso também era um diferencial.
Quando a comida estava quase toda servida, ele ouviu um barulho de colisão. Olhando pela janela, viu um homem magro, usando um cachecol fora de estação, apressado, tentando levantar bicicletas que havia derrubado ao estacionar a sua.
Ainda tão desajeitado, pensou Tatsuki, não resistindo a uma crítica interna.
Após alguns minutos, Fujiwara entrou pela porta.
Assim como Tatsuki, tinha cabelo encaracolado, mas evidentemente bem cuidado com pomada. As costeletas, propositalmente longas, estavam modeladas em curvas para fora.
O rosto era um pouco alongado, com o queixo levemente projetado e olhos estreitos. Os traços eram razoáveis.
No conjunto, até que era agradável, mas passava a impressão de um filho arrogante de um vilão.
Essa era a primeira impressão de Tatsuki sobre Fujiwara. E realmente correspondia à lembrança que tinha dele.
Ao vê-lo se aproximar, Tatsuki não resistiu a brincar:
“Chegou rápido, hein? Pegou um motor de bicicleta na casa de pachinko? Viu o que fez com as bicicletas lá fora...”
Fujiwara ignorou, fez seu pedido, tirou o cachecol e o colocou nas costas da cadeira.
De repente, recostou-se, cruzou os braços sobre o peito e, com expressão arrogante, olhou para Tatsuki:
“Poupe-me, viu o vídeo? Estou pronto para receber.”
O sorriso de Tatsuki congelou.