Capítulo Onze: "Os Artistas Iniciantes e Seus Admiradores"

Quando o relógio marcou sete horas da noite, o público começou a entrar e a ocupar seus lugares. O senhor Nezumi, proprietário do local, subiu ao palco assim que todos estavam praticamente sentados, fez uma reverência e proferiu as palavras de abertura, apresentando de forma sucinta o cronograma das apresentações daquela noite.

Logo após, ele deu um leve passo atrás, lançando um olhar para a dupla “Mosquitos Vegetarianos”, responsável por aquecer o público nos bastidores. Sorrindo sutilmente para os dois, fez um discreto gesto de punho cerrado, desejando-lhes boa sorte. Virando-se para a plateia, anunciou: “Agora, para aquecer o palco, convidamos o promissor duo de mestre e discípulo do manzai, ‘Mosquitos Vegetarianos’. A dupla passou recentemente por uma troca de papéis: Fujiwara, o especialista em interpretar o ingênuo com cérebro de inseto, e Tatsumi, o mestre da réplica. Aproveitem o espetáculo.”

Entre os espectadores, ouviu-se um riso contido e algumas palmas dispersas.

Um mestre para animar a plateia? Que dupla curiosa para iniciantes.

Eu sabia que ele ia aprontar alguma, foi o primeiro pensamento que passou pela cabeça de Fujiwara ao ouvir aquela apresentação. Entre os artistas jovens, autodenominar-se mestre no palco soa como um verdadeiro ato de coragem, ou talvez de imprudência.

Ainda assim, essa introdução acabou suavizando um pouco a ansiedade de Fujiwara diante da apresentação inédita que estava por vir.

O palco estava suavemente iluminado por luzes incandescentes, delineando o espaço vazio e, bem ao centro, um microfone vertical.

Ali era o campo de batalha de todo artista de manzai; o microfone, sua arma. Naquele pequeno quadrado de palco, com a arte da palavra, buscavam encher o teatro de risos em apenas seis a oito minutos—era o objetivo de toda uma vida.

Os dois subiram os degraus, prestes a cruzar a cortina e entrar oficialmente em cena, quando Fujiwara sentiu a mão do parceiro pousar em suas costas.

Ele parou, ouvindo Tatsumi murmurar em voz baixa, audível apenas para eles: “Eu cubro suas costas. Vá com tudo, com toda sua energia. Vamos conquistar o mundo.”

Sentindo a confiança e determinação nas palavras tranquilas do parceiro, Fujiwara, já quase todo fora da cortina, se preparava para responder inflamado, quando de repente sentiu uma dor aguda no traseiro—Tatsumi lhe deu um chute e o empurrou para o palco.

A plateia viu apenas o artista alto sendo lançado para frente por um pé gorducho. Prestes a cair de cara no chão, Fujiwara apoiou as mãos e, num impulso, executou um rolamento, que quase resultou num giro elegante.

Mas, em vez de terminar de rosto no chão, arqueou as costas e, com um movimento das pernas, usou o contrapeso do próprio corpo para evitar o vexame, pousando suavemente a nuca no chão.

Eu sabia que você não ia me decepcionar. Um trapalhão de raiz, pensou Tatsumi, dirigindo-se ao parceiro que se levantava atordoado, não contendo uma gargalhada. Não era o único; aquele número físico provocou uma explosão de risos na plateia.

O clima estava oficialmente aquecido.

Os dois se posicionaram dos lados opostos do microfone—Tatsumi à direita e Fujiwara à esquerda, mas, como haviam trocado os papéis de réplica e ingênuo, inverteram também as posições, em um gesto simbólico.

Agora, começava um campo de batalha totalmente novo.

Normalmente, quem inicia é o personagem ingênuo. Fujiwara estava pronto para falar quando Tatsumi tomou a dianteira: “Gente, essa foi nossa forma de explicar por que trocamos de papel na dupla. Bem direto, não acham?”

A plateia riu, compreendendo a piada—a introdução foi um sucesso.

Tatsumi sinalizou para Fujiwara continuar. Este sorriu, cúmplice, para o público: “Somos artistas novatos, relativamente conhecidos, então frequentemente encontramos todo tipo de fã.”

Tatsumi entrou no ritmo: “É mesmo? Que tipos de fãs? Conta pra gente.”

Fujiwara: “Nosso manzai agrada de crianças a idosos, então temos até fãs do tipo senhora. Da última vez, durante uma apresentação, uma senhora me olhava toda empolgada, acenando para mim sem parar.”

Tatsumi: “É raro, mas realmente temos fãs fervorosas assim.”

Fujiwara: “Eu tenho espírito de serviço, então também acenei: ‘Senhora, desse jeito vai atrapalhar os outros clientes! Fique quietinha, por favor!’”

Tatsumi deu um tapa na testa de Fujiwara: “Então era sua mãe! Que vergonha! Parece até a primeira vez levando o filho ao jardim de infância…”

Fujiwara: “Depois de um tempo, minha mãe tirou um lenço e começou a chorar.”

Tatsumi: “Aí tem que consolar, né? Lágrimas de mãe são de orgulho pelo filho.”

Fujiwara: “Senhora, não chore, eu vou cuidar bem do nosso Tatsumi.”

Tatsumi, aumentando o tom: “Então era minha mãe! Ei! Você tá se aproveitando da situação, hein?”

Fujiwara: “Mesmo assim, ele não atrai ninguém.” Toma outro tapa. “Falar mal de mim na frente da minha mãe não precisa, né?”

Fujiwara gesticulou para o pessoal da produção: “Por favor, tirem a dona Etsuko do auditório, ela precisa se acalmar.”

Tatsumi puxou Fujiwara para trás: “Não trate a mãe dos outros como bêbada, ouviu?”

Fujiwara, de esguelha, lançou um olhar teatral para a plateia, como se a mãe de Tatsumi realmente estivesse lá, arrancando gargalhadas do público.

Vendo o efeito, Tatsumi deu uns tapinhas em Fujiwara, que estava totalmente no personagem: “Chega, chega, para de encarar minha mãe. Não temos só torcida de família, né? Que outros tipos de fãs temos?”

Fujiwara voltou ao normal, ajeitou a gola bagunçada: “Uma vez, terminando o show, uma garota me parou na saída do teatro. Disse que adorava aquele nosso número tão especial.”

Tatsumi: “Qual deles? É raro garota gostar dos nossos números mais pesados.”

Fujiwara: “Perguntei o mesmo, e ela disse que era o número musical.”

Tatsumi: “Musical? Nós não temos número musical! Acho que ela confundiu a gente.”

Fujiwara: “Ela disse que falávamos os textos ao mesmo tempo; eu ia crescendo na emoção, dizendo ‘Ah, entendi, é assim mesmo, acontece’, e você gritava cada vez mais, até terminar quase chorando, só no uuuh, uuuh…”

Tatsumi deu um soco no ombro de Fujiwara: “Isso foi naquele dia em que você se adiantou na réplica e bagunçou tudo! O ingênuo surtando, o outro só fazendo sons! Quem gostou de um número caótico desses?”

Fujiwara: “Ela disse que era um dueto, que a plateia ficou tão quieta que dava para ouvir.”

Tatsumi, bufando: “Deve ser estudante de música, né? O foco dela é diferenciado. Naquele dia, estava um silêncio mortal mesmo, de tão constrangedor que tava.”

Fujiwara: “Ela disse que você milagrosamente acertou o tom.” (Improvisou essa.)

Tatsumi: “Acho que ela assistiu como se fosse teatro. Eu virei o palhaço, você o boneco. Mas não, estávamos fazendo manzai! Chega de elogio, que vergonha…”

A seguir, a apresentação ficou ainda melhor. Fujiwara, ouvindo as gargalhadas, sentiu-se em êxtase.

Que delícia! Então vamos até o fim!

Desabotoou de vez a gola e disse: “E ainda tem quem me dê presente. Daquelas garotas que ficam esperando do lado de fora, e quando me vêem, me entregam flores, todas tímidas.”

Tatsumi: “Como assim? Tem gente que gosta de você? Justo você?”

Fujiwara: “Fica com inveja, né? Vi a garota hesitando, então perguntei se precisava de algum serviço de fã. Ela ficou sem jeito, mas acabou dizendo…”

Tatsumi: “E disse o quê?”

Fujiwara: “Desculpe, ouvi dizer que você é amigo do senhor Mizuta, dos Touro de Hiroshima. Pode entregar as flores para ele?”

Tatsumi empurrou Fujiwara: “Leva você mesmo! Que desprezo! E por que ela pediu isso? Nem conhecemos o Mizuta!”

Fujiwara: “Uma vez esbarrei com ele no corredor, depois vivi contando isso para os fãs.”

Tatsumi tentou dar um golpe de karatê, mas Fujiwara bloqueou: “Para com isso, isso é oportunismo! Os Touro de Hiroshima não querem se misturar com gente delirante como você! Nem eu, se pudesse, me misturava. Recuse logo, antes que piore!”

Fujiwara: “Pensei que fosse falta de educação recusar, mas não queria magoá-la. Então aceitei as flores e pedi o telefone dela, dizendo que o Mizuta ligaria depois.”

Tatsumi: “E como você ia pedir isso ao Mizuta? Nunca nem falou com ele!”

Fujiwara: “Levei as flores para casa, coloquei no vaso e…”

Tatsumi agarrou a gola dele: “Cala a boca! Pare com esse comportamento doentio! Você está desonrando o amor da fã e a reputação do mestre!” E sacudia Fujiwara, que gritava “Eu amo ela! Eu amo ela!” enquanto era balançado.

Tatsumi percebeu, de relance, várias pessoas enxugando lágrimas de tanto rir.

Fujiwara se desvencilhou, ajeitou a gola deformada: “Fica tranquilo, mesmo que a conversa seja boa, não tenho coragem de marcar encontro.”

Tatsumi: “Assim está melhor, pelo menos tem consciência.”

Fujiwara: “Vi ela entrando no ônibus, e de repente me deu um estalo, fui até a porta e gritei: ‘Pedido de casamento número 101!’”

Tatsumi bateu na própria testa para finalizar: “Que ultrapassado! E com esse cabelo ainda quer imitar o sensei Takeda? Chega, por hoje é só, obrigado!”

Disse isso, curvou Fujiwara e a si mesmo em uma reverência, enquanto o público aplaudia estrondosamente por longos minutos até que ambos conseguissem se levantar.