Capítulo 2: Primeiro Encontro com a Fama

«Mata-a! Você é homem ou não? Mata-a!»

No ringue de combate, o homem, com o tronco nu, erguia a mulher bem acima da cabeça. Veias saltavam em seus braços, e seu abdômen definido estava coberto de sangue, impossível dizer se era dele ou dela.

Acompanhando os gritos da multidão, o homem soltou um rugido e arremessou a mulher violentamente contra o chão, erguendo em seguida sua perna grossa, pronto para esmagá-la.

De repente, seu tornozelo foi agarrado. A expressão de triunfo do homem transformou-se instantaneamente em choque. Antes que pudesse reagir, uma dor lancinante irrompeu em seu tornozelo, arrancando-lhe um grito agudo e desesperado.

O sangue escorria pelas pontas dos dedos da mulher, manchando-lhe o braço. Em seu rosto ensanguentado, os olhos brilhavam com uma intensidade sobrenatural. Ela puxou a perna dele, usando o impulso para se levantar, enquanto os gritos da plateia subiam de tom a cada segundo.

No instante seguinte, com um puxão firme, ela forçou a perna do homem a abrir-se em um espacate forçado e, sem hesitar, pisou com força. Antes que outro grito pudesse escapar, ela saltou, envolvendo o pescoço do homem com as pernas e girando com toda a força.

O pescoço cedeu em um ângulo impossível, e uma torrente de sangue explodiu da boca do homem.

A mulher saltou, e o corpo do gigante tombou no ringue em uma posição grotesca.

Os gritos da plateia cessaram por dois segundos, apenas para explodirem logo depois com uma ferocidade ainda maior, num clamor que parecia capaz de derrubar o teto. Inúmeras notas de dinheiro e joias foram atiradas ao palco, cobrindo em menos de um minuto os quatro cantos do ringue, juntamente com o cadáver que já começava a esfriar.

A mulher permanecia impassível, o peito subindo e descendo suavemente. Ela piscou os cílios, virou-se e, com os ombros levemente curvados, desceu do palco, desaparecendo em um canto tranquilo.

Um homem vestindo uma roupa de costas nuas aproximou-se com uma toalha e estendeu-a respeitosamente: — Irmã Ye, o Sr. Song está ouvindo música e a convidou para se juntar a ele.

Shen Ye pegou a toalha com as mãos sujas e, ao ouvir o convite, ergueu os olhos em direção à casa de chá do outro lado da rua. Comparada à agitação deste lado, lá reinava uma calma serena. Ela desviou o olhar e, com a voz rouca e indiferente, perguntou: — Onde está o que eu pedi?

— Está... está com o Sr. Song — respondeu o homem, com uma tensão evidente no olhar.

Shen Ye pressionou a ponta da língua contra a bochecha, levantou-se, jogou a toalha na bandeja do homem e seguiu seu caminho.

Dentro da casa de chá, o ar estava impregnado com o aroma suave do chá verde, e o som de uma cítara chinesa fluía como um riacho sobre pedras. Vasos com plantas da estação decoravam os parapeitos das janelas. Garçons circulavam entre as mesas.

Shen Ye entrou e avistou Song Shuheng, sentado à frente, vestindo uma túnica rosa. Ela caminhou até ele.

Song Shuheng segurava um leque branco com caracteres gravados em uma das mãos, enquanto a outra repousava sobre a mesa, os dedos batendo ritmicamente conforme a música. Seus olhos estavam fechados, e a expressão em seu rosto era de puro prazer; ele claramente apreciava a melodia.

Um cheiro de sangue levemente acre emanou de trás dele. Song Shuheng abriu os olhos e, ao ver Shen Ye, o sorriso em seus olhos de flor de pessegueiro tornou-se mais profundo: — Nossa florzinha chegou. Cansada? Sente-se, sente-se, coma um pouco de bolo de osmanthus e beba um chá para descansar.

Um subordinado trouxe uma cadeira e os doces para ela.

Shen Ye lançou um olhar rápido, estendeu a mão e foi direta: — O item.

— Tsc, por que a pressa? Não é bom ouvir um pouco de música? — Song Shuheng abriu o leque e começou a abanar-se lentamente. Uma brisa trouxe o perfume de pêssego que exalava de seu corpo até as narinas de Shen Ye. — A próxima apresentação é de um discípulo do mestre de cítara Qi Yun. Você não quer ouvir?

Shen Ye manteve o semblante sereno e disse com desdém: — Mais uma palavra e farei você ouvir o som de ossos quebrando.

Um brilho de descontentamento passou pelos olhos de Song Shuheng. Com um estalo, ele fechou o leque e bateu-o contra a palma da mão: — A florzinha é tão pouco gentil. E eu aqui, que mandei preparar o bolo de osmanthus tão cedo...

— Song Shuheng.

Ao ouvir seu nome completo, Song Shuheng fez um biquinho e bufou: — Tudo bem, tudo bem. O que você pediu já está pronto. — Ele fez um gesto com a mão, e um subordinado trouxe rapidamente uma caixa preta.

Shen Ye abriu a caixa, conferiu o conteúdo e fechou-a novamente.

— A florzinha é sempre tão cautelosa. Quando foi que eu não preparei o que você pediu? Isso magoa meu coração. — Song Shuheng cobriu os olhos com o leque, fingindo chorar.

Shen Ye parecia acostumada com aquela cena; sem demonstrar emoção, colocou a caixa a seus pés, sentou-se na cadeira e começou a comer o bolo de osmanthus. Seus movimentos não eram exatamente elegantes — ela comia dois de cada vez —, mas não chegavam a ser repulsivos.

Ao vê-la, Song Shuheng pegou o bule e serviu-lhe chá pessoalmente, mantendo um sorriso leve: — Você não disse que ia descansar depois deste último serviço? Por que já está partindo de novo?

— Dinheiro move montanhas — disse Shen Ye, antes de beber o chá de um gole só.

Song Shuheng franziu a testa ao ouvir aquilo. Ele pegou um pedaço de bolo, deu uma mordida pequena e comentou calmamente: — Você ganha tanto dinheiro, mas nunca a vejo gastar. Por que ganha tanto, então? Não remove a cicatriz, não muda de casa... Será que pretende levar tudo para o caixão?

Aplausos irromperam ao redor, e uma brisa soprou pela janela, desgrenhando o cabelo de Shen Ye.

Ela ergueu a cabeça, revelando os fios caídos sobre as costas e a cicatriz sinuosa que era de uma beleza chocante. Seus olhos, desprovidos de brilho, varreram o palco e pousaram novamente em Song Shuheng: — Traga mais uma porção.

Song Shuheng, que ainda não tinha engolido o seu pedaço, quase engasgou. Ele olhou para o prato vazio, sentiu uma ponta de impotência e fez um gesto para o subordinado ao lado.

Em pouco tempo, uma nova porção de doces foi servida, e Shen Ye, sem cerimônia, pegou-os e continuou a comer.

Na sala de preparação, um homem de cabelos longos, vestindo uma túnica larga de tons suaves, estava sentado em uma cadeira de rodas. Seus cabelos, de um tom castanho, estavam presos parcialmente por uma fita azul. Uma manta fina cobria suas pernas. Com uma ponte nasal elevada e lábios finos e rosados, ele possuía uma palidez doentia, mas seus olhos, longos e profundos, brilhavam como estrelas na noite.

Seu olhar atravessava a janela, fixando-se em Shen Ye, a quem Song Shuheng tratava com tanta indulgência. Embora estivesse ali há menos de uma semana, ele já entendia um pouco sobre Song Shuheng.

Ele amava música — cítara, alaúde, erhu —, mas ele mesmo aprendera a tocar *suona* e piano; um instrumento ocidental e um oriental, sendo mestre em ambos. Tinha uma obsessão quase doentia pela cor rosa. Era o filho mais novo do patriarca da família Song de Jiangcheng, nascido na velhice do pai, tendo ainda um irmão mais velho.

Aos dezoito anos, Song Shuheng deixou a família Song por vontade própria para trilhar seu próprio caminho. Agora, aos vinte e quatro anos, mal completara um ano desde que terminara seus estudos, e seu império não perdia em nada para o da família Song, com tendências a superá-los. Alguns diziam que ele escondia bem o jogo, mas que, na verdade, já os havia superado há muito tempo.

Sua personalidade era instável; ele podia rir e, logo em seguida, apunhalar alguém pelas costas. E, no entanto, ele demonstrava aquela ternura mimada por uma garota suja. A pessoa, porém, não parecia corresponder.

Aquela garota, há pouco, parecia estar ameaçando Song Shuheng.

— Sr. Gu, Sr. Gu, Sr. Gu!

Ele estava tão distraído em seus pensamentos que não respondeu às chamadas, só reagindo na terceira vez.

— O que foi? — Ele tossiu, sua garganta estava seca, e a ponta do nariz avermelhou-se levemente.

O homem disse respeitosamente: — Sr. Gu, a próxima apresentação é a sua. Quer que o ajudemos a levar a cítara?

Gu Qiye olhou para a cítara marrom ao lado e balançou a cabeça levemente: — Eu mesmo levo. — Seu olhar voltou-se para fora da janela, e ele perguntou suavemente: — Desculpe-me, mas quem é a garota que está com o Sr. Song? Acho que nunca a vi antes.

Ninguém conhecia sua verdadeira identidade; sabiam apenas que, sob ordens de seu mestre, ele viera cumprir um compromisso: tocar naquela estalagem perto da montanha por sete dias. Hoje era o último. A quem ele devia aquele favor, ninguém sabia.

O homem sorriu gentilmente: — Está falando de Shen Ye? Ela não é de Jiangcheng, por isso raramente aparece. O Sr. Song é amigo dela. Ela só veio do ringue de luta ao lado para buscar algo com o Sr. Song. O senhor não se assustou com a cicatriz no rosto dela, não é?

— Shen Ye. — Gu Qiye repetiu o nome e balançou a cabeça levemente: — Não, de forma alguma. Apenas curiosidade.