Homem intrometido!

De novo ele!

Isabel estava tão furiosa que seu corpo inteiro tremia: “Durante este último ano, aceitei todas as missões que ele me deu, ajudei-o a fazer todo tipo de trabalho sujo, com que direito ele ainda quer interferir na minha vingança? Com que direito?!”

“Você está muito agitada. Já lhe disse mais de uma vez que não deve falar de justiça com o Jovem Jorge, a menos que ele decida, por vontade própria, ser justo com você...”

Inácio levantou a mão, querendo instintivamente dar-lhe um afago nas costas, mas ao tocar na sua pele macia e nua, recuou subitamente.

Isabel continuava num estado de grande excitação, ocupada apenas em pensar em como recuperar o anel, sem notar o constrangimento que passou rapidamente pelo rosto dele.

“Não dá...”, murmurou ela, levando a mão à testa, pressionando-a com força. “Não posso mais esperar! Não suporto ver o anel da minha mãe no dedo daquela mulher, nem por um segundo! Vou cortar a mão dela se for preciso—”

Inácio suspirou, resignado; nunca conseguia recusar um pedido dela.

“Me dê um dia”, disse ele. “Vou mandar fazer um anel idêntico e, antes do fim da tarde de amanhã, entrego o verdadeiro a você.”

Isabel apertou os lábios, olhando para ele com os olhos vermelhos.

“Vá tranquila cumprir a tarefa que o Jovem Jorge lhe deu. Nos vemos à noite, combinado?” Ele esticou a mão, e com o polegar alisou suavemente a ruga em sua testa, num gesto delicado e gentil.

Isabel engoliu em seco, com dificuldade, sufocando o soluço que ameaçava escapar de sua garganta.

Ao sair, aquela mulher antes envolta em sombras rapidamente transformou-se na sedutora e encantadora dama de sempre.

Seus olhos brilhantes percorreram o salão até se fixarem facilmente em Martim, sentado distraído num canto. Ana Clara estava ao seu lado, falando algo com raiva. Sua voz, por vezes, subia de tom, e logo ela a reprimia, temendo que alguém zombasse dela.

Você também sente raiva? Tem medo de perder alguém importante para você? Não se preocupe, esse medo ainda é pequeno. Logo vai descobrir que há um tipo de medo tão profundo que até a morte se torna irrelevante...

Ela deu de ombros, pegou duas taças de espumante com um dos garçons e seguiu em direção a Martim, mas, no caminho, alguém a esbarrou de propósito.

Aquele homem desprezível, de novo!

“Senhor Jorge.” Ela parou, reconheceu-o e cumprimentou obediente.

Jorge segurava uma taça de vinho em uma mão e mantinha a outra no bolso. O olhar dele alternou entre Isabel e Martim ao longe, e finalmente arqueou a sobrancelha: “Pensei que você fosse agir diretamente contra aquela Ana Clara...”

Intrometido!

Isabel sorriu de canto, e a insatisfação a deixou mais ousada do que o habitual: “Senhor Jorge está brincando, eu imaginei que o senhor passaria a noite toda pensando em com quais mulheres dividiria a cama, sem tempo para se preocupar com meus assuntos...”

Ela o provocou com um tom gélido e irônico. Jorge, surpreso, ergueu as sobrancelhas, recuou um passo e a examinou de cima a baixo antes de perguntar de repente:

“Está bêbada?”

Afinal, como teria coragem de zombar dele desse jeito se não estivesse?