Capítulo 1 Prólogo Um pedaço de pano preto

Página 1/3

Fan Shen, com grande dificuldade, sustentava as pálpebras, contando nos dedos as coisas significativas que fizera nesta vida. Antes mesmo de terminar de contar os cinco dedos da mão direita, magros como palitos, suspirou profundamente e, com tristeza, desistiu dessa tarefa. O cheiro dos remédios no quarto do hospital era sempre tão pungente. O velho na cama ao lado já havia partido para junto do Bodhisattva Kṣitigarbha há alguns dias; provavelmente, em poucos dias seria sua vez. Ele sofria de uma doença estranha, miastenia gravis, uma condição que parecia feita para o protagonista de um romance romântico. Diziam que não tinha cura, e que no dia da morte não conseguiria se mover, apenas as lágrimas seriam capazes de rolar.

— Mas eu não sou o protagonista de um romance romântico — murmurou Fan Shen, embora, devido à perda da função dos músculos mandibulares, suas palavras saíssem como uma série de murmúrios indistintos. Ele olhou para o dedo médio e sentiu pena de si mesmo: — Ainda sou virgem.

...

De fato, ele nunca fizera nada realmente significativo nesta vida, exceto ajudar uma senhora idosa a atravessar a rua, ceder o assento no ônibus, manter boas relações com os vizinhos, ajudar colegas a colar em provas... Fan Shen era um homem bom, inútil no sentido tradicional. Seus pais já haviam falecido há muito tempo, deixando-o sozinho no hospital, aguardando o fim de sua vida.

— Bons moços não recebem nada em troca.

Numa noite silenciosa, Fan Shen parecia captar nitidamente seus músculos da garganta relaxando lentamente, incapazes de se contrair novamente; seus músculos respiratórios, antes elásticos, agora moles como um elástico gasto se estendiam sem força. A enfermeira gentil do hospital desaparecera para sabe-se lá onde, e ao seu lado estava uma senhora, que falava com um olhar compassivo, murmurando algo sem parar.

— Isso é a morte se aproximando?

O medo da morte e o desejo pela vida lhe causavam uma mistura de sentimentos inéditos, e para seu pesar, quem o acompanhava neste momento não era a enfermeira amável que ele tanto esperava, mas sim aquela mulher, o que só aumentava sua melancolia. Com os olhos caídos, observava o pedaço de tecido preto preso na janela do quarto, bloqueando o sol, e pensava que a vida era solitária como excremento de cachorro.

...

Uma gota úmida escorreu do canto de seus olhos.

Fan Shen, melancólico, estendeu a língua para lamber a umidade que descia até seus lábios e, para seu espanto, descobriu que suas lágrimas não eram apenas salgadas, mas tinham também um leve sabor de peixe — seria por não tomar banho direito no hospital que até suas lágrimas começavam a feder? Ele não pôde evitar xingar mentalmente: — Chora à vontade, achando que é protagonista de romance romântico?

Mas logo percebeu que algo estava errado. Por que sua língua ainda conseguia sair da boca para lamber suas próprias lágrimas? Segundo os médicos, sua língua já havia perdido a mobilidade, servindo apenas para escorregar facilmente pela garganta e bloquear a via aérea, tornando-o um raro mestre do suicídio por engolir a língua. Também notou que abrir os olhos estava mais fácil, a visão estava ampla e mais nítida do que antes da doença. Diante de si havia um objeto trançado em bambu.

Enquanto divagava, Fan Shen viu através das ripas de bambu uma cena que o chocou profundamente. Uma dúzia de homens vestidos de preto, exalando uma aura assassina, brandiam armas afiadas em sua direção! Por um momento, ele não soube distinguir se aquilo era sonho ou uma experiência próxima da morte, e instintivamente encolheu a cabeça, cobrindo o rosto com as mãos, uma reação típica de qualquer pessoa comum, um gesto de avestruz.

Chi, chi, chi... inúmeros sons cortantes atravessaram o ar.

Seguiram-se vários gemidos abafados, e depois um silêncio absoluto. Após um tempo, Fan Shen sentiu algo estranho, cuidadosamente abriu dois dedos das mãos que cobriam o rosto e espiou. A cesta de bambu dividia o espaço em vários quadrantes, e através das frestas ele viu claramente dezenas de corpos caídos, sangue espalhado pelo chão, o cheiro forte de morte.

Terrificado, Fan Shen não conseguia processar a realidade diante de seus olhos. De repente, lembrou-se das mãos no rosto; seria possível que suas mãos também estivessem funcionando? Será que sua doença tinha realmente melhorado? O que significava tudo aquilo? Seria somente um sonho? Ao acordar, ele ainda seria o inútil que jazia imóvel na cama, aguardando a morte?

Se fosse assim, seria melhor não acordar desse sonho, pelo menos poderia mexer as mãos e piscar os olhos. Com tristeza, tocou o rosto úmido. Ao retirar as mãos, viu que estavam cobertas de sangue. A umidade que escorrera do canto dos olhos era, na verdade, sangue que ninguém sabia de onde tinha respingado em seu rosto. Ele olhou fixamente para as mãos, gritando em silêncio: essas definitivamente não são minhas mãos! À sua frente, havia um par de mãos pequenas, brancas e delicadas, manchadas de sangue, parecendo flores de lótus no campo de batalha, sinistras e encantadoras, certamente não as mãos de um adulto.

A sucessão de emoções invadiu a mente de Fan Shen, que ficou completamente atordoado, tomado por dúvidas e terror.

...

Ano 57 da Era Qing, o imperador liderava tropas na guerra contra os bárbaros do oeste, ainda não concluída. O Conde Sima Nan acompanhava o exército, enquanto na capital, a imperatriz viúva e o conselho de anciãos governavam.

Naquele dia, a residência de descanso no rio Liújīng, nos arredores da capital, pegou fogo. Um grupo de assassinos noturnos aproveitou o incêndio para invadir, matando indiscriminadamente, cometendo um massacre chocante.

Um jovem servo da casa conseguiu fugir com seu jovem mestre na noite, sendo perseguidos por vários assassinos vestidos de preto. A luta se estendeu até a saída da cidade para o sul, onde os atacantes não esperavam que o jovem, apesar da deficiência, fosse um guerreiro incomensurável, e que atrás da colina houvesse reforços — reforços que causaram grande medo nos perseguidores!

— Cavaleiros Negros! — clamaram os assassinos, caindo mortos por flechas de besta.

Os reforços, montados em cavalos e usando armaduras negras que reluziam sob a luz da lua com um brilho sombrio, empunhavam bestas pesadas, armamento exclusivo do exército. As bestas haviam eliminado a maior parte dos atacantes com rapidez.

Página 2/3

Entre os Cavaleiros Negros, um homem de meia-idade sentado numa carruagem, pálido, com poucos fios de barba no queixo, observava o jovem servo que carregava uma criança nas costas, dando-lhe um leve aceno e batendo suavemente as mãos.

O aplauso foi o sinal para o ataque!

Os cavaleiros avançaram como foices na noite, implacáveis contra os assassinos feridos e dispersos. De repente, um feiticeiro entre os atacantes ergueu seu cajado e começou a entoar um encantamento, e todos sentiram uma estranha energia se acumulando nas colinas ao redor. O homem na carruagem franziu a testa, mas não fez nada. De seu lado, uma sombra negra disparou pelo céu noturno como um falcão.

Um som seco cortou o ar; o encantamento cessou abruptamente, com a cabeça do feiticeiro voando alto, sangue jorrando como chuva.

O homem na carruagem balançou a cabeça: — Esses feiticeiros vindos do oeste nunca entendem que diante de verdadeiros poderosos, magia é tão eficaz quanto a pena do chanceler.

Dezenas de cavaleiros negros confirmaram a segurança ao redor, apertaram o punho direito e sinalizaram que os inimigos haviam sido eliminados. O grupo se dividiu, e a carruagem seguiu lentamente até o jovem servo.

O homem de meia-idade, com dificuldades nas pernas, foi colocado em uma cadeira de rodas por seus subordinados. Ele se aproximou do jovem que parecia uma lança, olhando para a cesta de bambu nas costas do servo, um leve rubor surgiu em seu rosto pálido:

— Finalmente, nada aconteceu.

O jovem carregava uma faixa preta sobre os olhos, segurava uma espécie de ferro preto que não era espada, do qual gotejava sangue lentamente. Ao seu lado, muitos corpos de atacantes jaziam pelo chão, com feridas letais no pescoço.

— Quero uma explicação sobre isso — disse o jovem com a faixa preta, com voz fria e sem emoção.

O homem na cadeira de rodas mostrou um breve lampejo de ternura, mas logo a ocultou:

— Claro que darei uma explicação, e devo prestar contas ao meu mestre.

O jovem servo acenou com a cabeça e se preparou para partir.

— Para onde levará esta criança? — perguntou o homem na cadeira, friamente. — Você é cego, vai deixar o jovem mestre vagar pelo mundo contigo?

— Este é o sangue da senhorita.

— Também é o sangue do mestre! — respondeu o homem friamente. — Garanto um lugar seguro para o jovem na capital.

O servo balançou a cabeça e puxou a faixa preta do rosto.

O homem na cadeira sabia que ele seguia apenas as ordens da senhorita e que nem mesmo seu mestre poderia mandar nele, suspirou e tentou persuadi-lo:

— A situação na capital se acalmará quando o mestre retornar, por que insistir em levá-lo?

— Eu não confio no seu mestre.

O homem franziu a testa, claramente desgostoso, e após uma pausa disse:

— Crianças precisam de leite, aprender a ler... Você sabe fazer isso? — riu friamente. — Cego, o que mais além de matar você sabe fazer?

O servo não se irritou, apenas empurrou a cesta nas costas:

— Aleijado, você parece saber apenas matar também.

O homem sorriu de forma sombria:

— Desta vez, os alvos são os nobres da capital. Quando o mestre voltar, começarei a eliminá-los.

O servo cego balançou a cabeça.

O homem na cadeira acariciou a cadeira, como se tentasse entender o medo do outro, e após um momento disse:

— Sei do que tem medo, mas neste mundo mundano, a não ser o pai da criança, quem mais pode protegê-la dos perigos desconhecidos?

O servo cego falou pela primeira vez, sua voz sem emoção:

— Uma nova identidade, uma vida sem perturbações.

Página 3/3

O homem pensou e sorriu, concordando.

— Onde?

— Porto de Danzhou, onde a ama do mestre reside.

Após um silêncio, o servo cego aceitou a proposta.

O homem sorriu, empurrou a cadeira até trás do servo cego, pegou a criança da cesta e, olhando para o rosto delicado como escultura de gelo do bebê, suspirou:

— Parece exatamente com a mãe, tão belo.

De repente, riu alto:

— Esse pequeno certamente terá um grande futuro.

Ao longe, seus subordinados permaneciam em silêncio, e ao ouvir a risada alegre do homem, seus rostos permaneciam impassíveis, mas seus corações estavam chocados, sem entender a real importância daquela criança.

— Hmm? — o jovem cego inclinou a cabeça, estendeu a mão para pegar o bebê, não querendo que o rosto da criança se aproximasse das mãos daquela serpente venenosa, e expressou uma palavra simples, símbolo de cortesia e dúvida.

O homem sorriu, observando a face da criança, mas havia um aroma indefinível e aterrador em seu sorriso:

— Apenas dois meses, e já é capaz de limpar o próprio sangue do rosto, enfrentou o terror desta noite e ainda dorme tão profundamente. Realmente é...

Sua voz baixou, para que os subordinados não ouvissem as últimas palavras:

— ... filho do Portador do Sangue Celestial.

Esse homem, detentor de grande poder na capital, era implacável; quaisquer oficiais que caíssem em suas mãos confessavam em dois dias. Seu olhar era cruel, mas nem ele percebeu que a criança não estava dormindo docemente, mas desmaiada de medo.

...

Portador do Sangue Celestial, “celestial” refere-se ao céu, “sangue” à linhagem.

Portadores do Sangue Celestial são aqueles cuja linhagem deixada pelo céu permanece na terra. Na lenda deste mundo, a cada poucos séculos, um descendente dessa linhagem desperta.

Essa linhagem pode representar um poder de combate incomparável, como o grande general do distante Reino Nasgu, que, no momento em que seu país estava à beira da destruição pelos bárbaros, assassinou grande parte do conselho bárbaro com sua coragem e força. Ou pode manifestar talentos extraordinários nas artes ou inteligência, como o grande mago Pol e sua esposa dramaturga Fu Bo, que morreram há trezentos anos no oeste. Naturalmente, ninguém pode provar que eles foram abençoados pelo céu, mas todos trouxeram paz e muitos outros benefícios à humanidade. E todos desapareceram sem deixar rastros, sem que nenhum país detectasse qualquer pista. Surgiam de repente e sumiam de repente, deixando apenas registros enigmáticos.

O homem na cadeira de rodas era um dos poucos que conheciam a existência dos Portadores do Sangue Celestial. Por razões desconhecidas, após a morte de Fan Shen, sua alma veio a este mundo, reencarnando de forma milagrosa no corpo de um bebê cuja mãe ou pai era um misterioso Portador do Sangue Celestial do continente.

Ao amanhecer, o campo de batalha já estava limpo. A carruagem seguiu lentamente pela estrada de pedra em direção ao leste, acompanhada por uma escolta de cavaleiros negros e o homem pálido na cadeira de rodas, formando uma imagem sombria. A carruagem sacudiu levemente ao passar sobre as pedras, despertando o bebê que repousava sobre almofadas de seda macia.

Os olhos do bebê, vazios, desviaram dos rostos de seus salvadores, olhando à frente da carruagem, diferente dos bebês comuns que desviam o olhar, puros e sem foco, mas com um toque de algo indescritível.

Ninguém sabia que dentro daquele corpo delicado havia uma alma vinda de outro mundo. A cortina da carruagem levantou-se com o vento, revelando um pedaço das montanhas verdes e a longa estrada de pedra que se estendia para trás, como inúmeras cenas sendo rebobinadas.

À frente da carruagem, o jovem cego apertava firmemente o ferro preto, com uma faixa negra cobrindo seus olhos, ocultando sua visão e o próprio céu.